Братья по крови. Книга шестая. Гуд бай, Америка…

Минут через сорок мы уже тряслись в небольшом грузовичке местного фермера. Мы предложили водителю немного долларов подкинуть на бензин, но похоже было, что он нас подвёз бы и так. За рулём был не сам фермер, а его сын, молодой парень по имени Том, лет двадцати от роду. По-деревенски большой и конопатый. Болтун, каких мало. А учитывая то, что Лёшка с Маринкой разместились в кузове, среди ящиков с овощами, дежурные уши для этого словоохотливого здоровяка оказались мои. Но я был не против. Он рассказал много интересного.

Я выдал ему заранее заготовленную историю. Дескать, сами мы не местные. Путешествуем по стране. Но не просто так, а по делу. Едем к нашему папаше. Он с нами давно не живёт. Его молодая жена немногим старше нас с братом. Но он богатый и хотя бы деньгами нас не обижает. Хотя все деньги по большей части достаются матери, но и нам с братом тоже перепадает. А в этом году мы решили лично навестить отца. Вдруг денег подкинет побольше, чем обычно. Девчонка — это подруга брата. И вот ехали на машине, а ей кирдык настал. Теперь хрен его знает, как будем дальше добираться.

— А где ваш старик живёт? — задал закономерный вопрос Том.

— В Майами, штат Флорида.

— Ого. Туда замучаешься ехать… — посетовал здоровяк.

— А что делать?

— Лететь. — сразу же выдал свой ответ деревенский парнишка.

— Ну-у… — задумчиво выдал я. — Понимаешь… Мы, как бы это сказать, сбежали от мамаши. А её новый муж — коп. Если мы засветимся где-то в аэропорту, то он нас назад вернёт.

— А деньги-то есть? — задал новый вопрос водитель.

— В смысле? Конечно, есть.

— Я имею в виду, что вы могли бы оплатить частный самолёт.

— Да, ну… Это, наверное, очень дорого?

— Большой самолёт, да. Дорого. Но вас всего-то трое. На Сессне легко можно договориться. Сейчас с горючкой у всех проблемы. Многие летуны остались без работы. А самолёт должен летать. Если долго будет стоять без движения, то сдохнет.

— Кто? Пилот? Или самолёт?

— Оба. Один от голода, другой от того, что застоялся. Это как с лошадью. Если не гонять её, то станет жирной и сдохнет раньше времени.

— А ты откуда так много знаешь про самолёты.

— Ну… Я сам учусь летать. — он сделал паузу, а потом поправился: — Учился… Раньше… В Мадере тоже есть небольшой аэродром. Но сейчас там поле зарастает, и всё из-за того, что никто не летает.

— И сколько будет стоить нанять самолёт?

— Я думаю, что многие будут рады только тому, что ты оплатишь топливо туда и обратно и накинешь немного сверху.

— А у тебя есть знакомый пилот?

— Да я тут всех в округе знаю. тут в каждом городке есть свой небольшой аэродром. Правда во Фресно есть и большой международный аэропорт, но я думаю, что тебе это не подойдёт.

— Да. Я же тебе говорил.

— Но там рядом есть и поменьше. Я же говорил, тут этих аэродромов, как звёзд на нашем флаге.

— Но ведь не всякий пилот согласится лететь так далеко.

— А зачем тебе сразу так далеко лететь? Да и не вытянет Цессна сразу до Майами.

— Том! А нам надо будет какие-то документы показывать пилоту?

— Да ну… Какие документы…

Да в эти времена даже в больших аэропортах меры безопасности были далеки от того, что будет в будущем. Никого не разувают и не просвечивают насквозь. Говорят. что в самолёт можно сесть даже не по своему билету, никакой особой проверки личности пассажира не предусмотрено. А приехать в аэропорт можно за двадцать минут до вылета и успеть пройти на посадку.

Ну а Том продолжал вещать.

— Тут парни за деньги даже и в Мексику могут слетать. Только это секрет. Никому не говори.

— Мне это незачем делать. Да и Мексику мне не надо. У меня и тут своих проблем хватает. А далеко этот твой аэропорт?

— Нет. Но мне придётся сперва заехать во Фресно и продать мои овощи. Иначе мой старик меня прибьёт.

— А ничего, что мы приедем на аэродром ближе к вечеру? Ночью же пилот не полетит.

— А он сразу и не полетит. Сперва ему денег дашь на бензин. Он самолёт подготовит к полёту. Ну а с утра и полетите. Но сначала надо его ещё и уговорить.

— Вот как? А если он откажется?

— Есть и другие пилоты. Но я думаю, что Стэн согласится. Он классный парень. Бывший военный лётчик. Капитан. Он на войне был.

— Старый, небось? На какой войне он воевал? В Корейской или в той, что была в Европе?

— Не… Ховард воевал во Вьетнаме. Ему и сорока ещё нет.

— Ну, Ладно. Посмотрим.

01 октября. 1974 год.

США. Штат Калифорния. Visalia.

Александр Тихий.

А хрен его знает, как правильно. То ли Виселийя, то ли Визалия. От местных я слышал и так, и эдак. Они вообще говорят тут так, как будто у них полон рот орехов. Вот так и сыплются наши агенты со своим Оксфордским произношением.

Всё получилось именно так, как обещал Том. Вчера, после того, как мы разгрузили овощи во Фресно, мы проехали ещё дальше на юг, чтобы попасть в Визалию. Небольшой такой уютный городок. Пилота, по имени Стэн Ховард, мы отыскали в местном баре. Подтянутый такой мужчина, не старше сорока. Он сидел там и в одиночестве пил пиво. Том отрекомендовал нас, а потом почти сразу слинял, сославшись на то, что его дома ждёт старик, злой как чёрт.