Братья по крови. Книга шестая. Гуд бай, Америка…

Вот такие новости я и узнал от бывшего байкера. Убивать связанного пленника — не самое благородное дело. Но оставлять в живых свидетелей — тоже не комильфо. Я его просто зарезал, заткнув ему перед этим рот его же банданой. Так что он своими предсмертными криками не побеспокоил остальных пленников. Было ли мне его жалко? Да ни хрена подобного. На войне, как на войне. Если я не убью врага, то враг убьёт меня. Такова жизнь.

— Ну и на фига ты это сделал? — спросил меня подошедший Лёшка.

— А что такого?

— Ничего… Только там Питер хочет полицию вызвать.

— Он, что? Совсем охренел?

— Ну… Он сказал, что имеет право обороняться, когда в их дом проникли враги…

— А мы? Про нас он что скажет? Мы же…

— А что, мы? Мы свалим по-тихому… Только вот теперь у нас есть на руках труп со следами пыток.

— Ой, да ладно… Я его не пытал даже… Он и так пел как соловей…

— Ты это в полиции расскажи, Санёк! Ну, сам погляди… Верёвки на руках, зарезан ножом… Да и девки те потом копам всё расскажут.

— Да, кто им поверит? Они же наркоманки.

— К тому времени уже отойдут. И там ещё один есть… Выживший. Он же тоже молчать не будет. Расскажет сказочку. Добрые байкеры ехали мимо, а эти злые дяди, как начали по ним стрелять…

— Да уж… Хреновая ситуёвина… А как там Питер? Жить будет?

— Если в полицию обратится, то не долго. Когда «Бандидос» узнают кто расстрелял их соратников, то наверняка захотят поквитаться. Приедут. Убьют, сожгут тут всё. Они же те ещё отморозки…

— Вот и объясни ему всё это.

— Сам попробуй с ним пообщайся. Он же упёртый, как осёл.

— Ну, пойдём, поговорим с этим осликом!

* * *

— Надо сообщить в полицию! — настойчиво твердил Питер.

— Тогда нас с братом и Мэри арестуют.

— Но почему?

— Потому…

Ну, вот что я могу рассказать этому обалдую? Что нас сюда забросили из Советского Союза, чтобы сократить поголовье яйцеголовых умников в этой стране? Что мы уже навели шороху в нескольких штатах и покрошили кучу народу? Неважно уже кого. Это были и копы, и бандиты, и просто идиоты. Но всё же…

— Питер! Я тебя понимаю… — начал я издали. — И мы обязательно так и сделаем, только…

— Что «только»?

— Только перед этим нам надо будет исчезнуть.

— Но почему? Вы же не сделали ничего плохого? Вы защищались. Вы с братом заступились за меня и дядю…

Сказав это, Питер, который уже не может называться младшим, поскольку теперь он старший в семье О,Нил, почему-то опустил глаза, а на колени ему упали несколько крупных слёз…

— Прости, Питер!

— За что? — он посмотрел на меня, но глаза его блестели.

— За то, что не смогли спасти дядю.

— Он погиб, как герой. В бою…

И уже не скрываясь, Питер заплакал. Он не проронил ни слова, когда я промывал ему раны крепким алкоголем и перевязывал его. А сейчас он плакал, не стесняясь своих слёз. Мне было искренне жаль этого парня… Но надо было что-то решать.

* * *

— Питер! Продай мне самолёт!

— Что? — парень смотрел на меня, явно не понимая моего вопроса.

— Продай мне твой самолёт! Я заплачу тебе вдвое больше его стоимости. А когда я улечу, ты вызовешь полицию и расскажешь, что эти вот… — я указал на трупы байкеров, живописно разбросанные на поляне возле дома. — Они напали. Вы с дядей отстреливались из всего что было. В общем… Все умерли. Ты перевязался и вызвал копов.

— А эти ещё живые… — Пит показал на последнего оставшегося в живых мотоциклиста и двух связанных девок. — Они же расскажут копам, что тут были ещё люди.

— Сделать их мёртвыми не проблема…

— Не надо… — почему-то сразу упёрся Питер.

— Ну и ладно. Не буду. Тогда мы их просто заберём с собой. Какие проблемы…

— Но как же самолёт? У тебя же нет лицензии.

— А она всегда очень нужна? Допустим, прилетел я на аэродром… Меня там не заправят, если я не предъявлю им бумажку?

— А куда ты хочешь долететь?

— Ну… — я задумался, говорить или не говорить… — Допустим, я хочу долететь до Кубы.

— Отсюда до Кубы топлива может не хватить.

— Но я вроде бы смотрел характеристики. Там всего-то чуть-чуть не хватает.

— Это же не машина. Если у тебя кончится топливо над мексиканским заливом, то какая разница на сколько тебе его не хватит… Что пятьдесят, что сто миль… Ты рухнешь в море и утонешь. Акулам будет чем пообедать.

Я понял, что моё желание лететь на Кубу не удивило этого парня, но он меня тут же спросил.

— А зачем тебе на Кубу?

— Да это я так к примеру. Просто думал, что до Гаити точно не хватит.

— А в Мексику ты не хочешь полететь?

— И что я там делать буду?

— Я так понял, что у тебя проблемы с нашими копами?

«И не только с копами, но и с федералами заодно.» — подумал я, но вслух сказал:

— Ты правильно меня понял.

— Тогда лучший выход из положения — это Мексика. Там у тебя вообще никто не спросит документы, если заплатишь долларами.

— Думаешь, местные мексиканские власти мною не заинтересуются?

— Я летал в Мексику. Там вообще всем на всё по фиг.

— Так ты продашь мне самолёт?

— Если цена меня устроит.

О цене с ним мы легко договорились…

* * *