Брегет хозяина Одессы

– Здравствуйте. – Интеллигентный мужчина лет шестидесяти топтался на пороге. В нем не было ничего привлекательного, кроме глаз цвета меда и выразительных рук музыканта. Темные, неровно подстриженные волосы вились в творческом беспорядке, лицо, будто состоявшее из одних острых углов и потому казавшееся мрачным, неожиданно смягчилось улыбкой, правда, дежурной. Он был худым и казался хрупким: Сергей почему-то подумал, что этот человек слишком рано прошел через физическую боль и отчаяние. – Позвольте мне войти. Разговаривать на лестничной клетке неудобно во всех случаях.

Сергей пропустил его. Напряжение не спадало, наоборот, усиливалось. Кто же этот человек?

– Вы меня не бойтесь. – Незнакомец протянул ему большой конверт. – Видите ли, то, что я вам расскажу, прозвучит довольно странно, однако это все правда. Однажды мы с вашим отцом пересеклись по одному делу – я не буду говорить какому – и прониклись друг к другу доверием. Именно тогда мы и договорились оставить друг у друга самое ценное, что нужно будет передать определенному адресату после нашей смерти. Олег оставил это письмо, адресованное вам. Поскольку я узнал о его гибели, с удовольствием передаю его в ваши руки.

– Скажите… – начал удивленный Сергей, но незнакомец замахал длинными, как мельничные крылья, руками:

– Молодой человек, я ничего вам больше не скажу. Не потому, что не хочу, а потому, что не знаю. После нашего расставания мы с Олегом не общались. Понимаете, это было необходимо. В таком случае ни одна живая душа не догадалась бы, где искать ценные документы. Вы меня понимаете?

Сергей ничего не понимал, но кивнул.

– В таком случае прощайте. – Мужчина сам открыл входную дверь. – Вы меня больше не увидите. И не пытайтесь меня найти или узнать, кто я. Да и зачем?

Кивнув на прощание, он исчез в коридоре, и Сергей несколько минут стоял как вкопанный, держа в руках конверт. Потом, осторожно ступая по паркету, словно боясь упасть, он прошел в гостиную и сел на диван. Письмо с того света! Подумать только, отец написал ему еще до своей смерти. Интересно, что он хотел сказать?

Найдя в вазе маленькие ножницы, Ивашов аккуратно надрезал конверт, будто боясь повредить содержимое, и на стол упали фотографии и лист бумаги. Снимки были явно не новые, скорее всего, на них сфотографировали поверхность какого-то серого камня, поросшего порыжелым мхом. Дальше шли короткие, как выстрел, непонятные слова. Одно на латинице – girim, потом «Стоунхендж», непонятная фраза, которую он, впрочем, где-то слышал «и дольше века длится день», «Храм», «Места силы», «Ад-10», в общем, полная чертовщина.

Молодому человеку стало ясно, что перед ним зашифрованное послание, причем отец сделал это, используя познания геокешера. Но как его расшифровать, если ты в этом ни черта не понимаешь? Да и стоит ли? Может быть, показать все Виктору? Ивашов уже потянулся за мобильным, но передумал. Раз отец не доверил этот документ своему лучшему другу, значит, у него были основания, и весьма веские. Скорее всего, он не хотел вмешивать сюда близких и дорогих ему людей. Но почему? Выходит, это опасно?

Словно подтверждая ответ на последний вопрос, раздался звонок, но не мобильного, а городского телефона. Недоумевая, кто бы это мог быть (по городскому звонили только матери, а после ее смерти он оплачивал счета по привычке), Ивашов кинулся в прихожую и взял трубку.

– Слушаю.

– Это Сергей Олегович Ивашов? – раздался ясно измененный, гортанный голос.

– Допустим, – отозвался молодой человек. – А вы кто?

– Это не имеет никакого значения. – Незнакомец на том конце прерывисто задышал, словно волнуясь. – Не имеет значения, когда речь пойдет о больших деньгах. Хотите заработать много денег, ничего не делая?

– Хочу! – расхохотался Сергей. – Положите мне их возле двери.

Незнакомец тоже хмыкнул.

– Нет, кое-что вам все же придется сделать, – прошелестел он. – Видите ли, когда-то ваш отец взял то, что ему не принадлежало. Теперь солидные люди хотят это вернуть, но не бесплатно, а за хорошее вознаграждение. Что вы скажете о миллионе рублей?

Ивашов вспомнил, что Анфиса говорила о каких-то антикварных вещичках. Отчего бы не продать одну из них, а деньги перевести детскому дому или пожертвовать на онкологическую клинику?

– Звучит заманчиво, – согласился Ивашов, постукивая пальцами по тумбочке. – И что же это за вещь?

– Золотая карта, – пояснил незнакомец.

– Карта из золота? – изумился Сергей. – Честно говоря, никогда о такой не слышал. Может быть, отец не успел мне о ней рассказать?

Дыхание на том конце стало зловещим.

– А мы уверены, что вы лжете и прекрасно знаете, о какой карте идет речь, – буркнул мужчина. – Ваш отец говорил, что собирается передать ее по наследству своему сыну, то есть вам. Значит, он сделал это либо в кафе, либо раньше. Если вас не устраивает цена, мы готовы удвоить сумму.

– Даже если вы ее удесятерите, я буду стоять на своем: у меня ее нет, – упрямо произнес Сергей.