Бремя колокольчиков (СИ)

Глеб вышел из автобуса и остановился в задумчивости, не зная куда и зачем идти. Походил немного по рынку, разглядывая людей, прислушиваясь к их разговорам, чтобы отвлечься от своих навязчивых мыслей.

   -  Ну и что я здесь уже пятнадцать минут стою, а вы меня не обслуживаете! - раздавалось возле одного контейнера с бакалейными товарами.

   -  А шо я вам должна обслуживать? Не видите, я покупателю объясняю, как вот эти макароны лучше варить.

   -  Так вы меня отпустите и разговаривайте о своих макаронах.

   -  Это вы мне говорите, шо мне на моём рабочем месте делать? Это ж я сама решаю!

   -  Так и работайте! Товар продавайте, зачем вы здесь ещё стоите?

   -  А это не ваше дело, зачем я стою! Я вообще вас обслуживать не буду, вот так!

   -  А больно мне хотелось у такого продавца товар покупать! Я и сама в другое место пойду! Это что ж здесь за народ у нас в Севастополе злой!

   -  Сама вы злая! А не нравится - так и уезжайте! - торжественно заключила продавщица и продолжила объяснять технику варки макарон уже пожалевшему, что он их здесь купил, и не знавшему, куда ему деваться, явно приезжему мужчине. - Так вот, главное воду вы до конца не сливайте сначала...

Побродив по рынку, Глеб пошёл обратно к остановке. Он так и не решил, куда ему ехать. У ларьков играл тот самый панк из автобуса, и Глеб решил постаять и послушать.

Тот пел всякую русскую рок-классику и какие-то, видимо местные, балладки с заметным гопническим налётом. Глеб уже собрался было уходить и бросил в шапку парню десять гривен.

   -  О! Братан, спасибо! Вижу, ты тоже песни такие любишь? - оживился носитель ирокеза.

   -  Ну, так... Раньше слушал. Сейчас всё больше музыку посложнее, но в том же ключе...

   -  А пивасик пьёшь?

   -  Больше вино люблю.

   -  Ну, так пошли во Флинт! Посидим, побазарим за жизнь!

   -  Куда?

   -  Во Флинт. Это кафешка здесь рядом.

   -  Ладно, пойдём.

Панк быстро свернулся и они пошли.

   -  Меня Кирюха зовут, или Кир просто. А тя как зовут и чем занимаешься?

   -  Глеб. Вообще-то я священник...

   -  Та ну ладно! Брешешь! Священник рок слушает и в автобусе ездит? это ж анекдот!

   -  Среди священников и не такие бывают...

   -  А ты сам-то откуда?

   -  Из Москвы.

   -  Ну, тогда понятно! У вас там в Москве чё только нет! Я-то местный...

Они зашли в незаметную дверь в ряду палаток и магазинчиков и

оказались в прокуренном кабаке. На покрашенной приторно ярким изумрудным цветом стене красовался календарь с котятами. У стойки прямо при входе стояла очередь, но Кир уверенно прошествовал мимо. Дальше было ещё два зала: налево и прямо. Они пошли прямо.

Здесь антураж был получше: пластмасса под дерево и круглые окна в виде иллюминаторов, выходившие во двор. Единственное квадратное окно было в изумрудный зал, но его заложили кирпичом, а раму оставили. Почему- то Глебу стало от этого хорошо, да и вся обстановка была погружением в какой-то другой мир, хаотичный и диковатый, но не злой.

   -  Дядь Петь! Иди домой! - призывала густо-накрашенная женщина за прилавком едва стоявшего на ногах сухого старичка.

   -  А ты мне налей ещё сто - и я пойду... У меня деньги есть!

   -  Да если ты ещё сто выпьешь, то до дому не дойдёшь! Не налью, сказала. Ребят, вы чего будете?

   -  Ты чо пить будешь? - спросил Кир.

   -  Не знаю... Портвейн есть?

   -  Два стакана разливного и два пол-яйца! - заказал панк.

Женщина налила из довольно большого зелёного стеклянного бочонка два стакана. Глеб пытался разглядеть этикетку. Это было то ли Три семерки^{[156] [157]}, то ли Четыре семёрки¹⁶¹.

   -  Заплатишь? - отвлёк Глеба от попыток вспомнить, когда же он пил Три семёрки последний раз, Кир.

   -  Не вопрос.

Сумма оказалось столь смехотворной, что Глеб даже подумал, что хозяйка барной стойки обсчиталась. Нет. Просто, и впрямь, так дёшево.

   -  Куда б нам сесть... А! Вон Димка сидит, тоже из Москвы, кстати. Диман, как жизнь? - поприветствовал приятеля любитель халявного портвейна, присаживаясь за его угловой столик.

   -  Нормально, я с работы сюда зашёл.

   -  Ну, ты ж у нас работяга - не то, что я... А это вот, батюшка Глеб со мной, из Москвы, земляк твой.

   -  Правда, батюшка?

   -  Да, - ответил, усаживаясь за столик Глеб, - сейчас не служу, правда... Вот с приятелем сюда приехали на бархатный сезон.

   -  В Крыму хорошо! Особенно сейчас... Я здесь уже лет пять живу, никуда не выезжаю. У меня в Москве квартира есть, но я её другу отдал - он женился, ребёнок... А мне - здесь лучше! Ладно, давай выпьем. За знакомство! Я - Дима.

Чокнулись.

   -  Что? Прям не сдал, а просто так отдал? - спросил, отпив полстакана

Глеб.