Бремя лишних (За горизонт 2)

Принюхиваясь, как собака, Итц*Лэ лезет осматривать территорию заправки.

Заправляли из пары грязно–зеленых цистерн, явно снятых с армейского топливозаправщика и изрядно мятых, заляпанных нефтепродуктами металлических бочек.

Пожалуй, цистерны заправляли из топливозаправщика. А бочки возили в кузове трехосного грузовика. Один такой догорает возле земляного вала.

Даже сквозь дым и копоть в погорельце узнается родной «ЗиЛ–131».

Я бы если гонял сюда машину, то только с прицепом. Эффективность почти вдвое выше.

Впрочем, кто сказал, что прицепа не было?

Возле догорающего бензовоза еще жарче, и тошнотворно воняет горелой резиной и еще какой–то химической дрянью.

Дальше.

Тик–так, тик–так. Кажется, что между ушей тикает невидимый секундомер, отмеряя последние секунды тишины.

Дальше. В темпе смотрим дальше.

Были еще металлические бочки. И судя по кругам на земле, часть из них в месте со всем содержимым досталась нападавшим.

По гильзам на заправке в почете только один калибр — 7,62. Другой вопрос, что две трети рассыпных на земле гильз 7,62х 25. А значит у обороняющегося был ПаПаШа или Судаев.

Остальные гильзы 7,62х 39. Но что–то их маловато для Калаша. А вот для СКС, пожалуй, в самый раз.

Причем гильзы рассыпаны негусто и относительно равномерно. Следовательно, защитники отвечали скупо, часто меняя позицию. Боец вооруженный СКС вообще больше одного выстрела с позиции не дел.

Пока я медитирую над гильзами, неугомонный Итц*Лэ уже карабкается на холм. Только сверкают пятки потертых подошв. Он молодой, да к тому же привычный к жаре. А мне тяжко.

Но есть такое слово — НАДО.

На вершине высотки оборудованы позиции для круговой обороны гарнизона из десятка бойцов. Грамотно оборудованы — по уму.

Отставить, по уставу. И не десятка бойцов, а отделения. При одной единице бронетехники. Второй капонир, виденный мною с соседней высотки, предназначался для размещения в нем двух палаток. Большой — для рядового состава, и маленькой — на два три человека, для командования. Хотя, возможно, и даже, скорее всего, это мужская и женская палатки.

Сейчас палатки — бесформенная груда рваных тряпок с обгоревшими краями. Гранату сюда закинули, что ли?

Тут имелись даже вынесенное в сторонку отхожее место и закрепленная на длинной жерди радиоантенна.

Понемногу картина проясняется.

Оборонявшие заправку не стали стоять насмерть. По всему — они дождались, пока под прикрытием горящего бензовоза на вершину отойдут те, кто обслуживал заправку. После чего погрузились в броню и, разметав сложенный из камней бруствер, прорвались в западном направлении. Склоны высотки особой крутизной не отличаются и в большинстве мест вполне проходимы для полноприводной техники.

Остается вопрос — отчего не стреляла крупнокалиберная бабаха, которая должна быть на броне.

Но тут масса вариантов. Начиная от тривиального — заклинило, до того, что крупняка вообще не имелось.

Что же делать, вызвать конвой по рации или послать Итц*Лэ посыльным.

Первый вариант выиграет нам время минут двадцать или даже полчаса. Но мне чертовски не хочется выходить в эфир. Считайте это паранойей, но если еще сегодня утром тут кипели разборки в пять десятков стволов, то вполне может статься, у нападавших найдется радиосканер.

— Беги к машинам. Веди их сюда.

— Нет, ты беги к машинам. Если появятся враги и начнется бой, ты — командир должен быть с отрядом, — упрямится Итц Лэ.

— Если начнется, отсюда по рации управлять боем намного эффективней, чем из–за руля. Кроме того, ты быстрее меня, выносливей, привычен к жаре и винтовка у тебя легче.

И это чистая правда, четыре километра до укрывшихся в кустарнике машин молодой латиноамериканец прибежит как бы ни вдвое быстрее меня.

— Но….

— Это приказ.

Вождь всем своим видом выражает несогласие, но разбег берет в правильном направлении. Почти в правильном.

— Стой!

— Что?

— Напрямую по дороге беги.

Тот понятливо кивает и снова набирает разбег, но уже по дороге.

Время пошло. Минут двадцать, конвой пройдет злополучный перекресток. А там, если верить Галке, до ответвления на Демидовск рукой подать.

Снова между ушей тикает секундомер, тягомотно отсчитывая секунды. Хочется курить. Никогда не курил, а тут вдруг захотелось до зубного скрежета.

Ага, вот на востоке поднялась пыль.

Значит, гонец добежал до машин и сейчас они вытягиваются на трассу.

Вот уже слышен гул моторов.

До рези в глазах всматриваюсь в оптику. Но все, как обычно, пустынная саванна до горизонта.

Моторы рычат почти под высоткой.

Пора.

Быстрым шагом спускаюсь к дороге. Хочется рвануть бегом, но нам только сломанных ног не хватало. Поэтому шагом. Быстрым шагом.

Машины еще подъезжают к перекрестку, лишняя минута времени у меня есть.

Проверяю брошенные на заправке мятые бочки.

Пусто.

Пусто.

Пусто.

Опа!

На тычок берца бочка отзывается глухим звуком.

Хм. Изрядно мятая, с пулевой пробоиной, зато не пустая.

Ну–ка, ну–ка. Что там у нас?

Помогая себе ножом, скручиваю пробку.

Судя по запаху низкооктановый бензин. Запах немного странный, возможно бензин, ну очень низкооктановый. Вспомнилась шутка про Василия Алибабаевича разбавлявшего бензин ослиной мочой.