Бриджит Джонс. Без ума от мальчишки

«…обнаруживают, что добровольно расстаться с непыльной и приятной работенкой (а это именно работа, хотя на первый взгляд может показаться иначе) невероятно трудно. И молодые люди продолжают держаться за отношения с «крокодилицей», пока их не выжмут досуха и не выбросят вон, как без сожаления выбрасывают отслужившую свое мебель.

Да уж, не позавидуешь молодым людям, побывавшим в зубах престарелой хищницы! Сексуальное здоровье расшатано, самооценка – на нуле, перспектив – никаких, к тому же получившие отставку «мальчики-игрушки», как правило, уже сами не молоды. Молодость, когда можно было сделать карьеру или создать нормальную семью, осталась позади, и бывшие любовники знаменитостей оказываются у разбитого корыта.

Нет, разумеется, бывают и исключения. Некоторые молодые люди – вроде Эштона Катчера и некоторых других – используют своих «крокодилиц» в качестве стартовой площадки для стремительного карьерного роста. И все же в большинстве случаев брошенные любовники возвращаются в свои крошечные грязноватые квартирки, где влачат одинокое, унылое существование. Друзья, коллеги и даже родственники смеются, а зачастую откровенно презирают того, кто много лет подряд был игрушкой богатой старухи. Таким молодым людям бывает невероятно трудно адаптироваться к жизни в реальном мире, ибо они не в силах забыть гламурного блеска, который когда-то их ослеплял…»

Навалившись грудью на стол, я уронила голову на руки. Гребаная Эллен Бошар! Неужели эти чертовы журналисты не понимают, какой вред причиняют людям их бойкие статейки на «общесоциальные» темы? Проблемы? Да они создают их буквально на ровном месте, просто высасывают из пальца! «Что произошло с уличными кафе?» – вопрошает один. «Повсюду открываются новые кафе!» – восторгается другой. Третий кропает заумный сентенциозный комментарий на тему «о кафе», причем подает дело так, будто его выводы – это результат серьезных многолетних исследований, а не полторы тысячи слов, которые кровь из носу необходимо было сдать к назначенному редактором сроку. И никому нет дела, что такие второпях нацарапанные статейки, сочиненные из обрывков фраз, подслушанных корреспондентом в пабе для диабетиков, или на основе пары нерезких фотографий, мельком замеченных в «Хит», портят людям жизни, ломают судьбы, осложняют отношения!

А еще…

– Бриджит, с вами правда все в порядке? – спросила Хло, снова появляясь в кухне. – Хотите, я заберу Мейбл и отвезу ее к врачу?

– Нет-нет… я сама, – ответила я. – Только отправь в школу СМС – напиши, что я уже еду, о'кей?

И, состроив самую беззаботную мину, я продефилировала в туалет. Там я опустилась на унитаз и сжала голову руками, стараясь привести в порядок разбегающиеся мысли. Ах, если бы только все проблемы не навалились на меня разом! Сомнения Рокстера, ужасная статья, «нормальный сценарист вместо этой полоумной Дарси», да еще в довершение всего – нарыв у Мейбл на пальце, на который, как прозрачно намекалось в школьной эсэмэске, я своевременно не обратила внимания, так как была слишком занята личными делами… Да, по отдельности я могла бы справиться с любой из этих проблем, но не со всеми вместе. Как же мне быть? Пожалуй, в первую очередь следовало бы позаботиться о ребенке, но мне не хотелось, чтобы кто-то из школьной администрации – тот же мистер Валлакер, к примеру, – видел меня в растрепанных чувствах. Если я приеду в школу такая, как сейчас – с выпученными глазами и безумным взглядом, мне не только не отдадут дочь, но еще, пожалуй, отправят ее в какой-нибудь приют «для детей пьющих родителей», пока я не предъявлю справку о своей психической полноценности и родительской благонадежности.