Брюки мертвеца (ЛП)

— Друг нам давал, — объясняю я, — сказал, что будет невероятный трип. Сказал, что как художник я должен испытать это.

Он смотрит на Мел, потом снова на меня:

— Я, блять, предупреждаю тебя...

— Мне особо никогда не нравились наркотики. Алкоголь, да, звучит, — улыбаюсь ему, — немного кокса. Но это я особо не могу назвать наркотиком...

— Гарри! Пожалуйста! — кричит Мел. — Это безумие! У нас спят две маленькие девочки! Нам нужно решить это!

Мусор смеется ей в лицо, уебок:

— Что ты можешь решить? Ты, которая не может даже увидеть за какого хуилу вышла замуж! Я любил тебя. Хотел быть с тобой, — говорит он с тупой усмешкой. — Сейчас? Сейчас мне тебя жаль. Мне жаль бесполезную, жалкую шлюху, которой ты стала!

Я, блять, ненавижу, когда какие-то американские мудилы называют девушек шлюхами. Это дерьмо, блять, оскорбительно. Кровь стекает вниз по горлу, пока я пытаюсь дышать ровно и вдыхаю через нос. Сладкий тихоокеанский воздух проходит через металлический запах.

— Немного грустно, друг.

— Что?

— Ты не можешь любить того, кто не любит тебя. Это не любовь, а просто ебаная бессмысленная болезнь в голове. С тобой не все в порядке, приятель, — говорю я, — полечись. Это не должно так закончиться.

— Джим, нет, пожалуйста... — Мел умоляет меня быть тише и позволить ей говорить.

— Ты?! Ты называешь меня, блять, больным? Ты?!

— Слушай, — говорю я ему, и мне не нравится, как Мел смотрит на нас, будто она поверила этому психу, — делай, что хочешь со мной, но оставь их — Мел и детей. Они не проблема. Ты всегда хотел убрать меня с дороги. Сделай это.

— Джим, нет! — визжит Мелани, привлекая внимание Хэмми снова к себе.

— Слишком поздно для этого, — говорит ей уебок, а потом снова поворачивается ко мне. — Ты расскажешь ей. Расскажи, что ты сделал! Кувер! Сантьяго! Расскажи ей о них! Расскажи, кто ты!

Я сойду в ебаную могилу до того, как сдам себя Мел насчет убийства тех двух насильников:

— Рассказать ей что, ты, ебаный даун?

Он прыгает вперед и прикладом разбивает мне нос. Молния жгучей боли стреляет в центр мозга. Охуительно чувствуется. Большинство мудил чувствовало бы тошноту в кишках, но я смеюсь и это дерьмо проходит. Нужно подружиться с болью. Я снова вижу их всех в моей голове. Как во время трипа на DMT; Сикер, Доннелли, Чиззи, Кувер, Сантьяго, Понс — никто не выглядит расстроенным. Просто наслаждаются банкетом...

Но настроение было вроде как... беспорядочное. Было похоже на огромную столовую, но чувствовалось, будто на автовокзале или железнодорожной станции — казалось, что тебя заберут куда-то еще. Было осознание, что нужно просто сидеть и есть. Покончить с едой, чтобы мы могли двигаться, ехать куда-то еще. Мне интересно, куда. Я думаю, что было бы неплохо снова попробовать DMT, посмотреть, смогу ли я дойти до следующего ебаного уровня.

— Гарри, пожалуйста, опусти нас! Ты офицер полиции, Гарри! — крик Мелани прорезается сквозь мысли.

— И какой в этом смысл? Какое уважение я получил от тебя, от такой пизды, как ты?

— Я уважаю полицию, я уважаю закон, — спокойно говорит Мел уверенно, снова обретая откуда-то силу. — Это не закон, Гарри!

Кажется, уебок думает об этом секунду или две:

— Ты вышла замуж за ебаного убийцу, строго говоря, зэка, который даже не местный, — указывает он на меня, не повернув головы, что, блять, задевает меня, — и ты говоришь о чертовом законе. Неплохо. Ты — что-то с чем-то.

Я смотрю на него. Кровь в горле медленно стекает вниз. Делаю глубокий вдох:

— Развяжи нас, — говорю я почти шепотом, — один на один, блять, ты, усравшаяся пизда.

Мент смотрит на меня, как на психа. Он не может понять ни одного ебаного слова:

— Что за хуйню ты несешь, дурак? — и он приставляет пистолет к голове Мелани.

— Нееет... — Мелани закрывает глаза.

— Пожалуйста... — я слышу маленький голос внутри меня. Он немой. Он не мой. — Не делай ей больно. Если ты любил ее, как ты говоришь, ты не можешь сделать ей больно. Пожалуйста...

— Скажи ей, — кричит на меня Хэмми, его глаза бешеные. — Скажи ей, что ты сделал или я нажму на ебаный курок!

Моя голова начинает яснеть и глаза снова фокусируются.

Хэмми медленно наводит пистолет на меня. По крайней мере, не на Мел.

— Теперь я разнесу твою ебаную голову... или даже твою ебаную жену, ты, жалкий старый уебан, — и он на секунду поворачивается к Мел, прежде, чем ударить меня. — Ты никогда не узнаешь, что произойдет дальше: она или твои дети. Скажи мне, каково это? — он скалит зубы.

Я ничего не могу поделать, только молить о прощении, а потом...

А потом я вижу его...

Стоящего за спиной мусора.

Мой старый друг. В его руках бейсбольная бита, подарок Карла Гибсона. С которой он выиграл мировую серию. Бывший игрок Доджерс. Парень заказывал мне сделать изуродованную голову его бывшего тренера. И вот этот уебок, в полутени, бита поднята...

РЕНТОН...