Брюки мертвеца (ЛП)

— Дааалеко, оооочень далеко от правды, это точно не про Рентона, малышка, — говорю я ей, обуваясь, а на экране телефона всплывает имя Больного. — Сай... понял. Выхожу.

— Куда ты идешь? — спрашивает Эмили.

— Работаю для тебя двадцать четыре на семь, дорогуша, — говорю ей, стучу по экрану и выхожу через дверь. Я пригласил Больного на наш гиг. Он принимает предложение и теперь помогает мне с проблемами управления. С наймом девушек для Конрада. С тех пор, как я отплатил Саймону Дэвиду Уильямсону, мы стали онлайн-друзьями. Делимся видео старых групп, новыми песнями, смешными новостями о сексуальных несчастьях и увечьях, обычным сумасшедшим дерьмом, которое обсуждают люди.

В лобби отеля Больной ждет с эскорт-девушкой, которая высматривает что-то в своем телефоне. Она — достаточно красивая брюнетка, хотя и с очевидной, на глаз, профессиональной твердостью. Больной разговаривает по одному телефону, пока пытается написать сообщение на другом.

— Да, я знаю, что я сказал Вик, но я не думал, что педрила сбежит в ебаный Таиланд... Нет никаких намеков на то, когда он вернется обратно, он не отвечает на е-мейлы или сообщения, он оффлайн... Да, он хирург, Вик. Да, я все еще в Эдинбурге. Я не могу тут оставаться, у меня бизнес в Лондоне! Да, окей! Хорошо, — он заканчивает телефонный разговор, очевидно, провальный. — Ебаные монголы! Окружен ими! — девушка многозначительно смотрит на него, и он останавливает себя: — Не ты, моя ласточка, ты единственный яркий свет в этом мрачном сценарии. Марк, познакомься с Жасмин.

— Хай, Жасмин, — я даю ей ключ от комнаты Конрада, — будь с ним поласковее!

Она молча берет ключ и пропадает в лифте.

— Не будь столь льстивым подонком, — выговаривает мне Больной, — эта женщина предоставляет сервис, обращайся к ней с уважением. Я планирую ее нанять для эдинбургских операций. Все наши девочки — с дипломами MBA.

Если у этой девушки диплом секретаря из Колледжа Стивенсон, тогда Спад — профессор глобальных финансов в Гарвардской Школе Бизнеса.

— Урок сексизма от тебя. На следующей неделе — лекция от Фреда Веста. Или лекция Франко об искусстве.

— Не надо, — говорит Больной, крутя пальцем у виска, — просто не надо.

— Ты выглядишь напряженным.

— Таким же как и ты, — он оборонительно огрызается.

— Ну, несмотря на ебаный джетлаг от «Амстердам – Лос-Анджелес – Вегас – Ибица» по кругу последние пять месяцев, организацию деньрожденьевского гига для Юарта, потом перелет в Берлин для большого завтрашнего шоу на «Флюгхафен», с диджеем, которого я не могу найти; он, наверное, утерян где-то в Джамболенде, — и тут у меня возникает соблазн добавить: плюс разрыв с моей девушкой из-за тебя, ты, уебок, — я в порядке. А ты?

— Проблемы белых людей, — говорит он напыщенно. — Мой зять, которого ищет псих, чтобы заставить сделать работу для него, съебал в Таиланд, бросив Карлотту и ребенка. Угадай, за кем ходят по пятам и псих, и сестра уже месяцами? — он шлепает себя по лбу: — И когда я только стал идиотом, устраняющим проблемы других мудил?

— Разбираться с говном других людей дерьмово, самое херовое предложение, — сочувствую я.

— И пока мы бегаем вокруг, как маленькие тупые уебаны, Бегби лежит под калифорнийским солнцем, — Больной с горечью сплевывает. — Но знаешь, что? Я думаю, может быть, ты и прав на его счет. Из смертельно опасного психопата в мелкого художественного писюна!

13. Бегби — дикий о Гарри

Мудила шокирован, когда заходит домой и включает свет. Там я, сидящий в кресле за его столом, тычу в него его же ебаной пушкой. Лежала у него в верхнем правом ящике, ебаный даун! Полицейский? Этот уебок? Видал уебанов в Эдинбурге, которые унизили бы этого дрочилу.

— Какого хуя... Как ты сюда попал?

— Ты правда хочешь скучных деталей? — спрашиваю я его. Немного трясу оружием. Пиздюк впервые его замечает. Ему это не нравится. — Теперь дай мне хоть одну хорошую блядскую причину после твоих домоганий до моей жены, почему я не должен пристрелить тебя прямо сейчас.

— Ты убийца и подонок, она должна знать об этом! — он тычет в меня пальцем.

Неразумный уебок.

— Это еще одна отличная причина для того, почему я должен пристрелить тебя. Я просил назвать одну, почему не должен.

Хер молчит: ему это пиздец не нравится.

— Думал, мы сможем немножко поговорить. О там, как ты докучаешь моей миссис, — из-за его узких черных глазок он выглядит злым, а напуганным. Честных хуев ему.

— Слышал, ты любишь алкоголь, — я указываю на бутылку виски, которую поставил между нами на стол. — Сделай маленький глоток.

Он смотрит на меня, потом на бутылку. Точно хочет. Колеблется пару секунд, потом наливает стакан. Выпивает его медленно, но уверенно.

— Давай, еще один! Садись, — я указываю на стул, — составил бы компанию, но бросил. Никогда не приводило ни к чему хорошему.