Брюки мертвеца (ЛП)

— Наш первый лот сегодняшнего аукциона — «Главы Лита», известного художника из Эдинбурга, Джима Фрэнсиса.

В первом ряду Марка Рентона душит гогот откуда-то изнутри. Он смотрит на толпу психов; некоторые из них смутно узнаваемы. Рентон смотрит на голову Больного. На него похоже совсем немного, но глаза слишком безмятежные. Он оглядывается, проверяя, пришел ли его старый друг, несмотря на заявление, что не придет, и сомневается, что Больной сможет воспротивиться соблазну увидеть свое изображение на дисплее.

— Одна из них — автопортрет, — продолжает аукционист, — три другие представляют его друзей детства. Все вылиты из бронзы. Продаются все вместе, по отдельности нельзя, и меня проинструктировали, что начальная цена — двадцать тысяч фунтов стерлингов.

Табличка поднимается вверх. Она принадлежит Полу Страуду, агенту коллекционера Себастьяна Виллера.

— Двадцать тысяч. Я слышу двадцать пять?

Марк Рентон медленно и неуверенно поднимает свою табличку, будто это действие привлечет пулю снайпера. Аукционист указывает на него.

— Двадцать пять. Я слышу тридцать?

Рентон снова поднимает свою табличку, провоцируя странные взгляды и несколько смешков.

Аукционист опускает свои очки на нос и смотрит на Рентона.

— Сэр, вы не можете делать ставку против себя.

— Извиняюсь... я новичок в этой игре. Немного взволнован.

Это вызывает серию смешков от некоторых игроков, которые затихают, когда Пол Страуд поднимает табличку.

— Я слышу тридцать тысяч.

— Тридцать пять, — Рентон поднимает руку.

— СТО ТЫСЯЧ! — слышится крик из конца комнаты. Это Майки Форрестер.

— Вот теперь все серьезно, — заявляет аукционист, пока Фрэнк Бегби остается сдержанным, а Мартин Кросби продвигается к краю своего стула.

Ты, блять, шутишь, думает Рентон. Потом вдыхает. Нахуй его. Он не выиграет в этот раз.

— СТО ПЯТЬДЕСЯТ ТЫСЯЧ!

— Какого хуя тут происходит? — спрашивает Фрэнк Бегби Мартина Кросби.

— Кого это волнует!

Страуд машет своей табличкой:

— Сто шестьдесят тысяч!

Рентон отвечает:

— Сто шестьдесят пять тысяч!

Форрестер кричит:

— Сто семьдесят тысяч! — потом он замирает, так как Рентон колеблется, мигая, как маленькое млекопитающее в свете автомобильных фар...

— Сто семьдесят пять тысяч, — хрипит Рентон.

— Я слышу сто семьдесят пять тысяч, — говорит аукционист, видя потного Страуда, который направляется к выходу, бешено пытаясь поймать сигнал на телефоне. — Сто семьдесят пять тысяч... раз... два... продано! Джентльмену в первом ряду, — и он указывает на Марка Рентона.

Эйфория и отчаяние сражаются в Рентоне. Это в пять раз больше, чем он хотел заплатить, но он выиграл! «Главы Лита» его. Но теперь он совершенно без денег. Если бы он не был на этой бескомпромиссной миссии, и знал, что спасет своего соперника последней ставкой, Рентон бы промолчал. Майки Форрестер тоже дышит с большим облегчением. Он подходит к Рентону.

— Молодец Марк, лучший из нас выиграл, друг!

— Майки, что за хуйня, за кого ты делаешь ставки?

— Прости друг, надо идти, — улыбается Майки, уступая дорогу подходящему Фрэнку Бегби, и набирает Больного, когда резко выходит.

Рентон пытается проследовать за ним, но его тормозят другие посетители, поздравляющие его. На секунду он смотрит на головы, ему кажется, что голова Больного улыбается. Рентону удается протолкнуться к выходу, но Франко его останавливает, пожимая руку.

— Поздравляю.

— Спасибо... Какого хуя Форри делал ставки?

— Мне самому интересно.

— Кто был второй?

— Его имя Страуд. Он работает на парня Виллера, большого коллекционера. Наверное, достиг лимита и пытался позвонить ему. Но ты выиграл.

— Ага, ну, на кого работал Форрестер?

— Кого-то, кто любит меня и желает мне богатства. Не так много их в Эдинбурге! — смеется Франко, глядя на Рентона, потом уточняет. — Или...

— ... какой-то цебок ненавидит меня и хочет увидеть без денег. Этот список будет достаточно длинным... — Рентон протяжно выдыхает, глядя снова на четыре головы и зацикливается на одной. — Больной был единственным мудилой, который знал, как сильно я хотел купить головы. Это было единственным способом отплатить тебе.

Фрэнк Бегби пожимает плечами:

— Ну, ты получил, чего хотел. «Главы Лита». Рад за тебя, — говорит он, туго сжав губы, — теперь, если тебе больше ничего не нужно...

— Может быть, спасибо?

Потом Рентон шокирован: оживление стекает с лица Бегби, темнота кристаллизуется у него в глазах.

— Я передумал. Я хочу свои ебаные деньги. Пятнадцать тысяч.

— Но... я... — недоверчиво заикается Рентон, — у меня нет денег! Я заплатил огромную разницу за головы! Это был мой способ расплаты!

— Ты купил произведение искусства, — голос Франко медленный и размеренный, — твой выбор. Теперь я хочу свои деньги. Деньги с той сделки.

— У меня их, блять, нет! Не сейчас! Особенно после того, как я сорвал куш, чтобы купить... — он смотрит на головы и останавливает себя, чтобы не сказать эту кучу ебаного дерьма. — После того, как я купил головы!

— Ну, пиздец тогда у тебя проблемы, да?

Рентон не верит в то, что слышит: