Будет только хуже

Да, мне помогают. Мир не без добрых людей, как бы ни избито звучала эта фраза. Мне помогают. Но было бы проще, если бы мой мозг перестал генерировать образы прошлого. Иногда мне кажется, что я вижу, но ведь это не так!..

И теперь мои глаза не видят. А мозг думает, что видит. Это очень трудно. Простите. Я больше не могу говорить. Мне нужно побыть одной. (закрывает лицо ладонями)

***

Иногда складывается ощущение, что человечество не может жить без войны. Война для него сродни наркотику, от которого дико хорошо (недаром говорят, что война всё спишет), но от которого наступает жуткий по силе отходняк. Абстинентный синдром, по сравнению с которым любая ломка просто лёгкое недомогание.

И вот, с каждым разом человечеству нужна всё большая и большая доза этого наркотика. Да, потом будет плохо, но это же потом! Не сейчас!

Сначала ты долбишь голову врагу каменным топором, потом протыкаешь его бронзовым копьём... погибших с каждым разом становится всё больше...Похмелье - всё тяжелее... Вот у тебя в руках уже железный гладиус, дальнобойные луки и баллисты. Потом примитивные бомбарды... Ты уже не можешь остановиться... О! Появились первые мушкеты, и ты стройными рядами отправляешь на поле боя линейную пехоту.

Но вот кому-то в голову приходит классная идея, что человек может летать, и ты изобретаешь самолёты, которые, понятно, снабжаешь бомбами, которые так удобно сбрасывать на головы врагов.

Организм требует всё большей и большей дозы, потому что отходняк всё более и более болезненный.

Самолёты становятся реактивными, а сбрасывают они снаряды, начинённые напалмом! Но и этого мало!

Ты, в какой-то момент, осознаёшь, что можешь расщепить атом, а это высвобождает хренову тучу энергии! И да, это можно использовать для уничтожения врага! Уфф!

И ты это делаешь! Ты используешь энергию расщеплённого атома для поражения врага! И тебе это нравится... Вот только похмелье становится уж совсем непереносимым. Ты, остатками разума, начинаешь задумываться, что может пора бы слезть с этого наркотика? И даже пытаешься это сделать, создав целую серию договоров о нераспространении.... Но проходит много лет, и ты вспоминаешь, как же тебе было хорошо. Тебя больше не вставляют самолёты и корабли с подводными лодками. Спецназ больше не удовлетворяет твои потребности.

И ты решаешь попробовать запретный плод. Ведь ты думаешь: а вдруг пронесёт?

Да, я был учителем истории в школе, пока мой город не перестал существовать.

Подозреваю, что Френсис Фукуяма представлял себе конец истории несколько иначе.

***