Буду твоей Верой

Его плечи мерно вздымаются и каждый раз можно подумать, что у него нет эмоций и чувств, но это безразличие напускное, я успела узнать. Он словно защищается от кого-то или от чего-то. Мне так хочется подойти и обнять его спину, прижаться щекой и попросить довериться мне — Вере Илюхиной, девчонке, навязавшей свое общество.

— У меня есть старший брат, — впиваясь в подоконник руками, не оборачиваясь, произносит Бестужев. — Его зовут Андрей. Но мы не близки.

Он оборачивается, и я не могу разглядеть, печалит его это или совершено никак не волнует. Мне так хочется его о многом расспросить, что даже не знаю с чего бы начать. Мысли перебивают друг другу, скачут от одной к другой и кружат мою непутевую голову.

— У тебя очень уютно здесь, — оглядывается по сторонам. — Значит, здесь ты зубришь свои конспекты? — намеренно уводит разговор. Ну раз так тебе проще, я принимаю твой выбор.

Улыбаюсь и киваю.

— О, кстати! — озаряет меня. — Егор, я набросала по проекту некоторые пункты и готова тебе разъяснить. А то потом навалится много информации и будет сложнее. Когда тебе будет удобно? Завтра воскресение и у меня…- замолкаю, опустив глаза в пол. Ощущение, что я навязываюсь и пытаюсь найти любой повод, чтобы с ним увидеться. Но это не так. Нам действительно нужно обсудить проект. Ему потом будет сложно понять, а Бубновский — еще тот любитель провокационных вопросов.

— Завтра? — задумывается, будто прикидывает свое жутко занятое расписание. — Давай завтра, — соглашается.

Внутри вспыхивает лампочка, но это не от того, что завтра мы снова проведем время вместе, нет. Я выполняю часть нашего уговора! Только поэтому я радуюсь, да!

— А где? Может в библиотеке? Она работает до обеда в воскресенье.

— Смеешься, — хмыкает парень. — Никогда туда не ходил и не собираюсь даже начинать. Я — не из этих, — складывает руки на груди и замолкает.

Из каких таких не из этих?

На что он намекает? На то, что я — из этих?

Ну и наглость! Бессовестной наглый самодовольный спортсмен. Не из этих он. Велика птица!

И к себе домой я его звать не буду, раз такой важный.

— Приходи завтра ко мне, — вдруг выпаливает Бестужев.

«Правда? А во сколько?» — писается от радости мое глупое сердечко.

— Не знаю даже… — деланно вожу носком по полу, раздумываю, ага.

— Часам к 12 сможешь?

— Смогу, — ой.

— Ребята, идите обедать! — кричит мама из кухни.

Мои глаза разбегаются по сервированному столу. Такое ощущение, что мама достала все запасенные на зиму закрутки: и помидоры, и огурцы с патиссонами, и любимую Ромкину аджику, и мое любимое красносмородиновое варенье.

Здесь и квашенная капустка, и бочковые грибочки с лучком, и жаренная картошечка с корочкой и вазочка с шоколадными конфетами, а не карамельками.

Она что, готовилась заранее?

На плите дымится огромная кастрюля, а на соседней конфорке — жаровня с мясными котлетами. Ммм!!!

— Верка, чего стоишь, слюни пускаешь? Ну-ка, поухаживай за гостем. Я вас стеснять не буду, кушайте. Давай, Верунчик, наложи парню грибочков, капустки положи. Егор, — обращается мама к Бестужеву, — ты грибочки-то наши попробуй. Мы сами с отцом Веры их солили. Налегай, сынок. Кушайте на здоровье.

Ой, мамуля! Ну какая же ты наивная у меня! И самая лучшая!

Смотрю на Егора, который покрылся алыми пятнами. Сидит, голову опустил и желваками поигрывает.

— Спасибо, Анна Михайловна. Всё обязательно попробую.

Мама скрывается точно так же быстро, как и организовала этот нескромный пир.

Руки потрясываются, а сердце тарабанит точно оглашенное. Нервничаю страшно. Не каждый день приходится за парнем ухаживать.

Накладываю в тарелку пару котлет, потом подумав, добавляю еще одну.

Ставлю перед Егором и возвращаюсь за своей порцией, не уверенная, что вообще смогу рядом с ним есть.

— А суп? — оборачивается Бестужев.

Ась? Какой суп?

На плите действительно стоит огромная кастрюля с супом, да вот только я не думала, что Егор его будет есть, поэтому и не предложила. Я привыкла, что Ромкина друзья никогда не едят первое, уплетая все мамкины котлеты за обе щеки, а этот, вдруг, суп просит.

Ну суп, так суп!

Наливаю добротный половник горячего, опускаю тарелку на стол и присаживаюсь на соседний стул.

Я не успеваю пожелать приятного аппетита, когда чашка Бестужева из-под супа оказывается идеально пустой.

Так и замираю с поднятой вилкой в руке.

Он что, победитель конкурса едоков на скорость?

— Быстро же ты с ним справился, — без задней мысли, восторгаюсь здоровым мужским аппетитом. — Как будто лет сто не ел, — хохочу.

— Ну не сто, — пожимает плечами. — Лет 13 точно.

26

Надо было Ромкину куртку надевать! Не хватало еще вспотеть, как колхозник, и заявиться в таком виде в гости к парню. Почему так жарко на улице в ноябре? Или только мне одной жарко?