Букварь

закусила. Бог мой, как она закусила. Потом я узнал, кто ее муж, но сил бросить Иру у

меня не было.

Она дала мне себя на пробу как самый сильнодействующий героин.

Почему она спала со мной? Все просто. Больше никто с ней спать не осмеливался. А

спермы мужа, — она сама так говорила, — этих белков, ей не хватало, нет… Через год-

полтора я Гримальски бояться перестал. Однажды даже забыл носовой платок у них в

прихожей, и Ира меня даже отчитала, но я отнесся к этому легкомысленно. Ерунда,

мол.

— Ты, — сказала она мне в самый бурный наш вечер, — явно его недооцениваешь. Он,

может, и не умник, как ты, но все чувствует…

Мы только что вылезли из ванной, и собирались продолжить в спальне. Прямо на

кровати, где она спала со своим Гримальски. С двухметровым мужиком с гирями

вместо рук и золотой цепью толщиной с писюн 10-летнего пацана! Боже, как я завелся.

Гримальски звонил час назад из Бухареста (мы засекли по определителю) и я ничего,

абсолютно ничего не боялся. Мир был мой. Я уже не разносил пиццу. Я был

практикантом на местном ТВ и даже сделал пару многообещающих репортажей. Я

только что поимел модель старше себя на десять лет и собирался поиметь ее снова. Ира

была моя. Халат Гримальски и его бритва были мои. Мир был мой. Я шагнул вперед,

надавил ей на плечи, сунул в рот член и, наслаждаясь, продекламировал:

— Твой муж — остолоп, чья жена так хорошо сейчас лижет своего любовника,

просто рогоносец, и я сейчас не только тебе в рот сую, я и ему, представляешь, тоже…

Ира чмокала и лизала. Все это напоминало сценку из порнорассказа, который я тайком

написал, и отослал в одну редакцию интернет-журнала (я как раз ждал ответа). Я

напрягся, но что-то мне помешало. Это "что-то" состояло в том, что Ира остановилась.

Я посмотрел туда, куда глядела она, уже ЗНАЯ.

У двери в комнате стояли братья Гримальски. Старший с ружьем. Скажу честно, это

было лишнее. Гримальски — младший оттолкнул меня в сторону, и мягко сказал:

— Сынок, разреши пристроиться?

Я отчаянно закивал, не понимая, что это его еще сильнее злит. Ире, после пары оплеух,

пришлось продолжить фелляцию, а старший Гримальски все это время тыкал в мое

лицо стволом ружья. Всего исцарапал. Потом меня, голого, погнали пинками в подъезд,

на улицу, и там заставили лечь в багажник. Помню, все было странно, — ночь, мои

босые ноги и туман над асфальтом, — и не страшно. По-настоящему страшно стало,

когда нас привезли в парк. И на опушке меня заставили встать на четвереньки, а Иру -

ткнуться лицом в мой зад, и оттянуть мошонку как можно сильнее…

Мы долго стояли так, а Гримальски ходил вокруг, и рассказывал, как все было на самом

деле тогда. Ну, когда они с братом откупились от суда за 15 тысяч долларов.

Оказывается, слухи во многом лживы. За некоторыми исключениями. Знаете, клещи и

в самом деле было не самое страшное…

Гримальски рассказывал, а Ира, не довольствуясь тем, что просто держала во рту мои

яички, начала охаживать их языком. У меня встал. Тогда я понял, что она сумасшедшая,

и все это ей немного нравится. А Гримальски пришел в ярость, ударил меня ногой и

завопил:

— Нравится?!

Это он показывал мне огромные портновские ножницы. Я хотел сказать, что такими

ножницами моя мать на кухне обстригает плавники крупной рыбы, когда отец

возвращается с удачной рыбалки. Но не смог, а просто заплакал. Гримальски, видно,

решил, что я совсем раскис, и был прав. Он брезгливо поморщился, пробормотал "надо

кончать с этим дерьмом", и наложил на мошонку ножницы. Я завизжал, язык Иры

запорхал все быстрее, и тут-то на опушку, — одновременно с моим семенем, — хлынул

ОМОН.

Ну, что было дальше, вы знаете. ОМОН смеялся, Гримальски, хоть и не успел отрезать

мне яйца, на этот раз загремел в тюрьму. С Ирой я больше не виделся. Ведь после того,

как муж загремел в камеру, она могла выбирать себе любовника по вкусу, а не

бросаться на то, что под руку попадет. Секс остался, но удовольствия от него я не

получаю. Работу на ТВ бросил, потому что все, при виде меня, смеялись и кричали

"щелк-щелк". Пиццу больше не разношу. Сижу днями напролет дома, и гляжу на дом

напротив.

Вечереет, и в нем зажигаются окна…

Павлин

Еще несколько лет назад я решил написать роман о павлинах. Мы с женой тогда

прогуливались, — был свежий октябрь, моросило, и обувь наша намокла, — в

Ботаническом саду. Неподалеку от того озера, где я когда-то, двенадцатилетним

мальчишкой, нырял, чтобы достать причудливые морские раковины. Если приложить

такую раковину к уху, в ней слышится шум моря. Так говорили родители, но я, сколько

ни прикладывал, ничего так и не услышал. А ведь двадцать лет прошло.

Сейчас мне тридцать два года. В принципе, это ничего не значит. Меня всегда

смешили люди, говорившие:

— Мне уже двадцать семь, Лермонтова в этом возрасте уже убил и, а я еще ничего

не сделал…

Или:

— Мне уже тридцать три, а ведь это возраст самого Христа!

Как будто количество лет, прожитое тобой, может хоть каким-то образом повлиять на

твою судьбу. Это так же нелепо, как быть довольным тем, что тебя зовут, к примеру,

как Александра Македонского или Владимира Мономаха. Имя ничего не значит.