Булочник и Весна

В тот же день по дороге в деревню, у поворота на Старую Весну, невесть откуда взявшийся полицейский махнул мне волшебной палочкой. Ещё никогда меня не тормозили в этих местах. Я припарковался и вышел. Приземистый и круглолицый мент проглядел документы и с добродушным прищуром сверил мою физиономию с фотографией. Затем, повозившись толстыми пальцами в одном из множественных карманов формы, достал цветной кругляш, оказавшийся значком, и раскрыл булавку.

– Носи! – сказал он, цепляя значок мне на грудь. – Удачной дороги! – и взял под козырёк.

Я не стал задавать уточняющие вопросы. Инстинкт подсказывал: дуй-ка, брат, пока цел! Вскочив за руль, я погнал в деревню. На холме, припарковавшись у ворот, отцепил значок и изучил с обеих сторон. На лицевой были изображены горнолыжный спуск в ёлочках и купол аквапарка, помеченный кривым, процарапанным от руки крестом. Перевернув значок, я увидел под иглой гравировку: завтрашнюю дату, время – «18.00» и трогательную подпись: «Ваш М. Г. П.». Тут только до меня дошло, что это и есть «чёрная метка».

Фантазия со значком в духе находчивого третьеклассника не показалась мне забавной. Наоборот, от её нарочитой ребячливости стало как-то тошно. Я позвонил Пете и доложил о происшествии. Он помолчал, как если бы информация крайне его озадачила, и хмуро сказал:

– Не ходи. Ты ни при чём.

– Да ладно, чего он нам сделает? Разыграет шутку какую-нибудь – и всё, – сказал я, желая подбодрить Петю. – Я вот что думаю: ты, может, сейчас приедешь? Выпьем, покурим. И до «стрелки» завтра – рукой подать!

– Да нет, я к маме поеду, – проговорил Петя. – Поиграю ей чего-нибудь, что она любит. Шумана. Года два, наверно, ей не играл…

Мне было жалко перепуганного Петю. Бедный! Поехал прощаться с мамой! Я его понимал. При всём сознании безвредности Пажкова страх впрыскивается в кровь и не даёт соображать трезво. После нашего разговора у меня и самого мелькнула мыслишка: поехать к родителям, и пусть какая угодно жизнь свистит мимо окон – я в раю. Но нет, пока рановато. Надо отбыть историю до конца.

83 Тапёр

Утром на старовесенний холм налетел ветер: над головой хлопали невидимые полотнища, паруса гудели и рвались с мачт. А внизу, на территории спортивно-развлекательного комплекса, творилась небывалая суета.

«Дорогие гости… Мы рады… раз два три… Макс, подверни там!» – неслось из долины.

Я вышел на дорогу, ведущую вниз: над футуристическими вратами, открывавшими въезд на стоянку, зажглась приглушённая солнечным светом иллюминация. Пока я любовался, из гигантских динамиков, сотрясая землю, повалил гул барабанов.

Пульсация музыки подчиняла себе ритм сердца, как должна его подчинять, может, только молитва. Изо всех сил стараясь шагать не в такт, я пошёл было к дому, как вдруг увидел выбежавшую из своей калитки Ирину. Ветер раздул её непривычно короткие и яркие волосы. Цветком настурции она летела мне навстречу.

– Костя, это что у нас за светопреставление, не знаете?

– К открытию готовятся, – сказал я, глядя в её лицо и не находя в нём печали. Оно было оживлено, радостно.

– Ну и пускай! Не хочу даже думать! И вы не думайте! – решительно сказала Ирина. – Хотите, я вам лучше новости свои расскажу?

Невольно я задержал дыхание.

– Какие новости?

– На работу я выхожу, вот! – заулыбалась она. – Представляете?

– Как на работу? – опешил я.

– А вот так! Бог помог! – и взялась торопливо рассказывать. – Я думала сначала – уедем с Мишей в Горенки. Всё-таки там у меня тётя Надя, Олька, мамина могилка. Пошла бы вон хоть к нашему гончару в мастерскую! А потом чувствую – нет. Миша мне не простит, что я совсем уж в глушь его загнала – это раз. Да и потом, сама-то я что? Всё, отжила? И знаете, твёрдо так подумала: нужно найти работу!

Я молча созерцал взрыв Ирининой эмансипации.