Бульварный роман. Исповедь алкоголика

Кричит убийце догу вдруг хозяйка.
Фас! Фас! Весны не будет на дворе
Но воробьев взлетит пушистых стайка
И догони их по такой жаре
Их маленьких сердец углей горящих,
Что рассыпают точки и тире
В огромный мир из сирых тел лядащих
И не нуждаются в поводыре.
Поэт родился. И поэт скончался.
Закончен год и новый год начался
И вылез лист и жить на свете стал
Никто его весной великой тою
Не назовет пролезшей лимитою
Я, Оля, пил, конечно не спроста.

14(14)

Я, Оля, пил, конечно не спроста.
Хотел я умереть, и жить пытался.
Ползла, дрожала, двигалась черта
К моим ногам, а я собой питался
Когда осталось досчитать до ста
И умереть – вот тут я испугался.
Воспользовался благостью Христа
И выбрал жизнь – над чертом надругался
И плюнул в омерзительный пустой
И красный рот его своей слюной
Ну, я пошел. Считаю завершенной
Я исповедь мою луч с небосклона
Пал. Кремль горит. Черт клялся, что он рок
Зато вилял хвостом, как кабыздох.

М(14)

Зато вилял хвостом, как кабыздох.
Я, со своим стихом дружа, пера я
Из птиц надергал на подушку, чтоб
Тебе Морфей тебе шептал вокруг шныряя
То стих один, то стих другой – прыг – скок
С тобою проводивши вечера, я
Узнал себя получше и, как дог
Несу сонеты гордо выступая
И мраморною шкурою лоснясь,
И каплею слюны искрясь – искрясь.
Следы когтистых лап – мои лета
Куда ты в лужу наступил, зазнайка
Убийце – догу говорит хозяйка.
Я, Оля, пил, конечно, не спроста.

Венок магистралов

М

Я, Оля, пил, конечно неспроста
Я до Москвы не пил – хоть рядом пили,
Меня ведь здесь в метро дубинкой били.
И называли, Оля, лимита.

А жил я не за пазухой Христа,
В чужой квартире. Из меня лепили
Мужского Галатея. Те места,
Что отличались, боги сохранили.

И здесь и в Петербурге я чужой.
Как летчик самолета над тайгой,
Как беженец столиц бомж – небожитель.
И вот вхожу к тебе оправив китель

Прости, что этот стих был прост, как чох.
Зато вилял хвостом, как кабыздох.

M(1)

Я, Оля, пил, конечно не спроста
Я с горя пил и от непониманья
Но совесть? Совесть у меня чиста
Хотя пойду я в храм на покаянье
Ты спросишь – пил я вина? Нет – спирта
Я офицер, хоть небольшого званья
И посещал я злачные места,
Чтобы унять души своей исканья.
Я, Оля, иногда пишу стихи
Мне грустно так становится порою
Забыл я что такое чахокбили
Вообще – то я люблю котел ухи
Опустошить с компанией честною.
Я до Москвы не пил, хоть рядом пили.

М(2)