Буратино

   К вечеру встали на постой. Места тут населённые, просто с дороги отойти и спать лечь... Как бы не нарваться. Стали в деревне. Опять курная изба. Хорошо хоть тепло - легли во дворе на возах. На дворе шесть возов, кроме наших двух. Ладно, сами горяченького похлебали, Марьяшу с ложечки накормил. Пока миску относил - вокруг неё опять мужики регочут. Да она что - мёдом мазана?! Она же даже дышит с трудом, глаза толком открыть не может. А возчики "хи-хи, ха-ха" и к ней под тулуп лезут. Ручками своим трудовыми, мозолистыми. Вот как докопаются... Я же ей не только голову тогда обрил. "Курва курвущая"... Поспел. Снова дрючком лапу одного подцепил и - в сторону. Опять в крик:

  -- Ты... твою мать... и тебя самого... меня, как пса шелудивого, палкой...

  -- А ты и есть. Щеня неразумная. Видишь же - баба больная. А чем - не спросил. Или мне и тебя рядом положить и с ложечки кормить?

  -- А... А ты чего? Лекарь?

  -- Нет. Я тут, трёхразовый тебе фак, папа римский.

  -- Римский? Из латинян? Немец что-ли?

   Опять, факеншит, средневековье древнерусское: для нас немцы - жители Германии, по преимуществу - протестанты. Для местных - все, кроме славян, греков и восточных народов. Английские немцы, французские, шведские, датские... Даже испанские. Хотя Испании еще нет. Но вдруг...

   Тут Ивашко из-за угла появляется, штаны подтягивает.

  -- Ну и чего тут, Иване? Пристают?

   Ага. И он так... демонстрационно пояс поправляет со своим ножичком нулевого размера. Все-таки, не надо мне на улицу выходить без чего-нибудь под метр восемьдесят. И в плечах как-то также. А баб по Руси возить буду только страшных и старых. А прочих - за печку, в паранджу и на чепь. Иначе мне тут... и пулемёта не хватит.

   Пока "беседа" идет, один из купцов второй воз наш разглядывает. У нас там на задке две бочки со смолой. Поковырял пальцем, понюхал:

  -- Куда идёте-то?

  -- В Смоленск.

  -- Гля, мужики, дурни Черниговские в Смоленск смолу везут.

  -- Га-га-га. - Общий смех, переходящий в овации. Ушами по щекам. Ладошками по ляжкам.

   Ну, вообще-то, и правда. Про Смоленск даже первое летописное упоминание: "жители искусны в смолении лодий". И название оттуда. Смолу в Смоленск... как в Тулу самоварами торговать. Ладно, надо веселье осадить.

  -- Я вот вижу: вы люди добрые, в торговых делах сведущи. Поди, и смолокуры среди вас есть.

   Последнее - уже нарываюсь. Ну, попробуем однако.

  -- А вот лодейных мастеров, видать, нету. Потому и не понимаете.

   Опять плевок с моей стороны. Конечно, купцы-возчики не из дальних. Но у всякого купца, который ходит, а не в лавке сидит, лодка есть. Лодии - у многих. Либо свои, либо в доле, либо на чужих ходили. Русь не колесом, а веслом крепка.

  -- И чем же твоя смолка краше смоленской?

   А вот это уже серьёзные люди подошли. Не из возчиков-балагуров.

  -- Из чего в Смоленске смолу гонят? Из сосны да ёлки. Так?

  -- Ну.

  -- Не нукай, не запряг еще. А это дубовая. Разницу понимаешь?

   Ой побьют. Два оскорбления за один раз. Хоть обращения на "Вы" здесь еще нет, но мальчишке с взрослым так говорить... уши открутят - минимум. Не открутят. Загрузился мужик. Другой влез:

  -- И чё? Смола она и есть смола. Липкая.

  -- Ага. А бревно оно и есть бревно. Бревенчатое. Из чего на княжьих стругах главный брус сделан? Из дуба? А почему?

   Твою мать энциклопедией! Как на русском сказать: "киль, форштевень, шпангоут"? Вроде, поняли меня и так.

  -- Так известно почему. Дуб не гниет.

  -- Ну а коли известно - чего дурку ломишь. Тоже мне: "Смола - липкая".

   Вот теперь загрузка пошла в полный рост. Теперь - либо полный Reset, либо... ждём окончания процесса.

  -- И почём?

   Так, прижилось. А вот я... не компетентен совершенно. Ну на кой ляд мне нужно было знать в моем 21 веке, в своём инженерно-информационном бизнесе - динамику, тренды и волатильность рынка натуральных смол в начале второй половины 12 века?

  -- А сколько дашь?

  -- Ну... мы-то вниз идём. Нам-то оно... разве что так... для пробы... по векше за обе.

  -- Ты, дядя, всего всегда на пробу по две бочки берёшь? Меньше вкуса не разобрать? Цена твоя... не интересная. Торгу не будет. Утро вечера мудренее. Добрых снов, люди добрые.

   А вот это уже... перебор. Прервать торг из-за "неинтересности" - послать собеседника просто прямым текстом. А послать десяток здоровых мужиков по кроваткам...

  -- Это что за сопляк? Чей он? Ты что ли, хозяин?

  -- Это возница. Звать Ивашко. Меня - Иваном. Я над товаром главный. Приказчик. От хозяина. Хочешь говорить - говори со мной.

   И не слова неправды. Я себе кто? - Хозяин. Сам себе приказываю? - Значит и приказчик. Насчёт смолы покойный Степко что-то говорил. То ли в этот раз, то ли в следующий -- будет точно дубовая. Но на бочках потёки - хоть кусни, хоть лизни. Профи должен качество товара сам определять.

   Побурчали и разошлись. А я Ивашку пытать - а какие смолы бывают, а какие на них цены. А какая разница между смолой зимней и летней... Это тебе не масло машинное с привязкой к температуре загустения при понижении температуры окружающей среды. Только Ивашко... ну как оно было в Новгород-Северском лет пятнадцать назад.