Бурное лето Пашки Рукавишникова

Туфли были почти новые.

Потом он увидел какие-то скомканные шерстяные кофты, рубашки и серые мужские брюки.

Из заднего кармана брюк торчал уголок тоненькой серой книжки.

Паспорт!

Время остановилось.

Сколько он так, на коленях, простоял возле сумки, Пашка не помнил.

Когда он очнулся, окно было уже не синее, а розовое.

Где-то там, за стеной, в прозрачном и чистом, настоящем мире вставало солнце.

Пашке было душно. Лицо его покраснело, в голове туго стучала кровь. Тревожными толчками.

Всё уже понимая, обо всём догадываясь, Пашка взял паспорт.

Раскрыл он его не сразу.

Хоть и глупо это было, но ещё теплилась в Пашке слабая надежда, что паспорт не чужой, Генкин, что вышла какая-то ошибка.

Но тут он вспомнил подслушанный вчера в полусне разговор и раскрыл паспорт.

На Пашку глядел с фотографии серьёзными, строгими глазами незнакомый светлоголовый парень.

«Кириллов Андрей Фёдорович, — прочёл Пашка. — Год и место рождения: 13 августа 1936 года, город Свердловск. Национальность: русский».

— Всё… всё… — шептал Пашка, — вор, ворюга, жулик… О-о! И я! Я тоже! Я ему помогал!

Будто кто-то повернул в Пашкиной голове выключатель. Весь вчерашний день сразу осветился по-новому — резко и безжалостно.

И стали понятны Генкины слова, улыбочки и разговоры с хозяйкой.

И никуда было от этого не деться.

Пашка заметался по комнате.

Что же делать?! Что делать?!

Он толкнул дверь к хозяйке.

Пахнуло спёртым, пропитанным кислым табачным дымом воздухом. В темноте дружно, дуэтом храпели Прохоровна и Генка.

— Нет. Так ничего не получится, — громко сказал Пашка. — Надо по-другому.

В комнате завозились. Резко скрипнули пружины. Храпеть перестали.

Пашка тихо затворил дверь. Потом подумал и просунул в дверную ручку ножку стула.

— Попробуйте теперь суньтесь, — пробормотал он.

Окно выходило в огород. Дальше серел высокий забор. Пашка бесшумно растворил окно, выглянул — никого. Тогда он стал быстро одеваться. Он не суетился, был спокоен. Паспорт незнакомого Кириллова сунул в карман. Пашка знал, что надо делать. Он решился. И оттого почувствовал себя сильным и взрослым.

Он решился и разом сбросил с себя вчерашнюю свою растерянность и свои бесконечные сомнения.

Это очень важно — решиться.

Пашка застегнул сумку, швырнул её в окно на морковную грядку и выпрыгнул сам.

Он знал, что надо торопиться, что, если Генка поймает его, будет худо.

Но, оглянувшись с ненавистью на этот поганый дом с храпящими жуликами и тошнотворными слониками, Пашка не смог удержаться и запрыгал, заплясал на старательно ухоженных грядках.

Аккуратные, как пробор Лисикова, они под безжалостными Пашкиными кедами превращались в рыхлые кучи земли, смешанной с зеленью.

Конечно, огурцы и цветная капуста, лук и клубника были ни в чём не виноваты, но Пашка видел перед собой ненавистную толстую рожу Прохоровны, слышал, как она станет охать и кричать, и топтал, топтал, пока всё не вытоптал.

Генку он тоже видел, но тот должен был ещё получить своё, и, вспомнив о нём, Пашка опрометью бросился к сумке.

Он перебросил ее через забор, перелез сам и побежал по переулку.

«Гончарная девятнадцать», — запомнил он адрес и всё повторял на бегу: «Гончарная девятнадцать, девятнадцать, девятнадцать».

Теперь он уже жалел, что потерял столько времени на огороде.

Он вспомнил здоровенного татуированного Генку, его выпученные серые глаза — несмеющиеся на всегда весёлом лице — и припустил ещё сильнее.

Он снова подумал, что, если Генка хватится его и догонит, пощады не жди.

Такой не пожалеет.

Да Пашке и не надо было его жалости.

Он знал, на что идёт.

Город просыпался. Звенели трамваи. Навстречу Пашке стали попадаться первые рабочие люди.

Их становилось всё больше, и, чем гуще шли эти спокойные, чуть заспанные люди, тем увереннее становился Пашка.

На вокзале было пустынно и тихо. В зале ожидания дремали на скамьях ранние пассажиры.

Но Пашка не стал задерживаться в зале.

Он огляделся, увидел синюю табличку с надписью «Камера хранения ручного багажа» и ссыпался по ступенькам в сводчатый подвал с решётками, за которыми стояли ряды разноцветных чемоданов.

Сердитый усатый дядька отнёс сумку куда-то в глубь подвала и выдал Пашке жёлтую с зелёной полосой квитанцию.

Он был не из разговорчивых, этот дядька.

— Пятнадцать копеек, — буркнул он, получил монету и отвернулся.

Пашка выскочил наружу и припустил через площадь к зданию с вывеской «Почта. Телеграф».

Там он купил конверт и, заглядывая в паспорт, аккуратно надписал на нём адрес Кириллова Андрея Фёдоровича. Потом вложил в конверт паспорт, багажную квитанцию и сел писать письмо.

Он писал всё то, что придумал в доме Прохоровны и додумывал всё время по дороге, на вокзале, здесь.

Вот какое получилось письмо:

«Здравствуйте, Андрей Фёдорович!

Пишет это письмо не знакомый вам человек Павел Рукавишников. Вчера на пляже бывший мой друг Генка по прозвищу Цыган украл у Вас штаны и, может, ещё что.

А я ему помог удрать.

Только я не знал, что он вор, и этот подлец Генка больше мне не друг, а самый первый враг.

Даже первее Лисикова, хотя тот тоже гад порядочный. Этот Генка украл не только у вас, а ещё у многих людей.