Бутлегер и его пёс

Морана сидела тихонечко как мышка, но отчего-то вдруг сильно побледнела и уж вовсе неожиданно начала отчётливо постукивать зубами, как будто сильно замерзла.

— Что с вами?

— Н-не з-знаю… — ирландка вымученно улыбнулась. — Очень неожиданно началось. Такое впечатление, что у меня… у меня сердце замёрзло и сильный тремор… — она показала руку с подрагивающими пальцами…

— Пейте, станет легче… — я сунул ей карманную серебряную фляжку, которую прихватил дома. — Скоро станет легче. Так бывает, после первого убийства.

— С-спасибо! — пискнула Морана и, постукивая зубами об горлышко начала вливать в себя виски.

Я зло стиснул зубы и снова задумался.

Как бы поступил в этом случае отец?

Да всё просто, он бы резал макаронников до тех самых пор, пока они бы не закончились. Или пока его самого бы не пришили. Такого второго кровожадного ублюдка как он на Диком Западе просто не было.

А я? Как уже говорил, я почти точная копия отца. Во всём, от внешности до характера. Почему, почти? Потому что сильно тяготился сходством и всегда старался подчеркнуть свою индивидуальность. Старался быть мягче, умней, хитрей и менее категоричней. Искусственно натягивал на себя другую маску…

«Хватит сиськи мять, щенок! — мозги вдруг прострелил чужой голос. — Пойди и порви задницу сицилийским говнюкам!»

Я даже дёрнулся от неожиданности.

По спине пробежали ледяные мурашки.

Потому что этот голос: с наглой ленцой растягивающий слова, хрипловатый, гнусный и мерзкий — был голосом моего отца.

«Шевели батонами, убогий! — не унимался «Док» Вайт в моей голове. — Кровь за кровь, глаз за глаз, жопа за жопу! Не поимеешь ты — поимеют тебя! Сколько тебя учить, сопляк! Один остался — не беда! Забыл кто ты такой? Хватит прикидываться паинькой. Тьфу ты… наградил Боженька потомком, ты ещё губы накрась и брови выщипи…»

— Дай сюда! — я протянул руку к ирландке.

— Закончилось… — Мора тряхнула фляжкой и виновато пожала плечами. — Но мне помогло…

— Сука!.. — с чувством выругался я, достал из ящика под сиденьем бутылку самогона и одним движением вырвал из неё пробку.

По пищеводу прокатилась огненная волна, мозги сразу пришли в порядок.

«Красавчик… — хмыкнул Бенджамин «Док» Вайт в голове. — А теперь за дело!..»

— Дайте и мне… — Морана отобрала у меня бутылку, глотнула, состроила несколько гримас, передёрнула плечиками и радостно осклабилась. — Теперь я точно в порядке! Ну что, поедем убивать итальяшек?

Я ещё раз ругнулся про себя. Отец прав, хреново кривить душой перед самим собой, натуру не изменишь, начнёшь пробовать, рискуешь превратиться в лицемерную проститутку. Но как батя забрался ко мне в голову? Или я начал сходить с ума? Ладно, хрен с ним, теперь надо срочно сорвать злость на итальяшках, иначе у меня мозги закипят.

Так… что у нас есть из точек Капоне поблизости? Фулертон-стрит… Точно, склад готовой продукции на Фулертон-Стрит. Хотя нет, днём туда лучше не соваться. А если грохнуть склад оружия в гараже Моретти? Вполне пойдёт, надо же с чего-то начинать. А дальше посмотрим…

— Стрелять умеете?

Мора быстро кивнула.

— Умею, хорошо умею. Но по людям ещё не стреляла.

— Это дело поправимое. Оружие с собой есть?

— Угу! — ирландка достала из карманов своего бурнуса сразу два никелированных револьверчика.

— Веблей номер 2 под 450 калибр? Пойдёт… — я завёл мотор пикапа. — Сейчас кое-куда съездим, а потом возьмёмся за дело.

Рыкнул мотор, я выкрутил руль и погнал машину назад.

Через час мы вернулись в гараж, где я забирал пикапчик.

— Дальше поедем на «Дюзенбарге»? — обрадовалась ирландка.

— На карете… — буркнул я и начал по очереди сдвигать сложенные в углу бочки. Вскоре показался квадратный люк в полу.

Клацнул замок. Жёлтый свет керосиновой лампы осветил заполненные оружием стеллажи на стенах и штабеля крашеных в защитный цвет армейских ящиков.

— Святой Колумбан!!! — восторженно ахнула Морана. — Какая красота! Это всё ваше?

— Нет, Деда Мороза… — буркнул я, беря с ящика объёмистую брезентовую сумку.

— Какой-то святой? — деловито поинтересовалась ирландка.

— Угу, русский… — я взял с ящика объёмистую брезентовую сумку.

— А можно я этот возьму! — Морана поднатужилась и сдёрнула со стеллажа ручной пулемет Браунинга. — Ух, какой он… у меня даже мурашки по коже побежали! Люблю большие… в общем, всё большое люблю!

— Сильно тяжёлый для вас, пока оставьте. Попробуйте вот этот… — я подал ей пистолет-пулемет Томпсона.

А сам начал складывать в сумку ручные гранаты. Честно говоря, довольно скверные, армейские Mk II, но лучших в Америке сейчас нет.

Как там говорится? Хочешь мира, готовься к войне? Так я уже готов. Хвала продажным армейским интендантам.

Томпсон пришлось забирать у Мораны почти силой. Набрав боеприпасов и оружия, я сгрузил всё в пикап, загнал ирландку в машину и выехал на улицу.

По пути подробно инструктировал Морану.

До места добрались без приключений, я остановил машину и снова подал бутылку ирландке.

— Прополощите рот и плесните на себя. Надо чтобы от вас сильно несло алкоголем.

— Может, хватит «выкать»? — фыркнула Мора, обильно поливая себя водкой. — Тебе не кажется, что совместное убийство сближает?