Бывшие друзьями не бывают (СИ)

Я беру трубку в левую руку, и прижимаю к правому уху. Любимая поза разговаривать с человеком, от которого не знаю, чего ждать. Будто выставляю защиту между собой и пока еще не произнесенными словами. Сажусь в кресло, и другой рукой обхватываю колени.

- Да, привет. Прости, сразу не узнала.

- Да уж, больше трех лет не виделись…

Я пытаюсь вспомнить Игорька, но ничего определенного не всплывает. Высокий брюнет, с хорошо развитыми плечами, всегда встречался с разными девушками. Вроде любил выпить, но я могу так думать только оттого, что они с Владом преимущественно встречались за этим.

А так… Я никогда особо не обращала на него внимания. Да и зачем, если нас связывал только Влад, да редкие встречи на его дне рождении?

А сейчас он звонит мне, и я реально не могу найти этому хоть одну логичную причину.

- Что-то случилось? – спрашиваю, так как следующая фраза моя, а Игорь молчит.

- Нет… Ничего особенного, просто… Влад сказал, что ты переехала?

Они говорили с ним обо мне?..

- Ну да, я в Москве.

- Ох, круто. Я думал, что тебя из того захолустья никак не вытащить, а ты сама уехала…

Да, уехала. Да, через «не хочу».

А что делать, если работы там нет, заказов – кот наплакал, а после расставания с Владом я стала ненавидеть нашу квартиру, как логово змей? Я любила свой городок, но слишком поздно поняла, что переросла его. Гораздо позже, чем Влад.

Но какое дело Игорьку до этого всего?

- Слушай, хочу у тебя заказ сделать. Подарок начальнику. Его портрет. Возьмешься?

А, заказ… Ну слава Богу, выяснили.

- Могу, но только через месяц, до этого завал полный. Устроит?

- Да, отлично. Встретимся в кафе, чтобы обсудить детали?

В кафе – это хорошо. Хотя лучше бы вообще по телефону, но мне неудобно отказать Игорю, он вроде как старый друг. Тем более домой не просится, а на нейтральной территории я пообщаться не против.

Нарочно не признаюсь даже себе, что хотела бы что-нибудь узнать о Владе. Кем он работает сейчас, в каком контексте зашел разговор обо мне… Яна лишь говорила, что ее мужчина хорошо зарабатывает, а чем конкретно – не уточняла.

Я соглашаюсь, и неожиданно слышу то, что слышать не должна. Шум и плеск воды, которая льется в ванной. Замираю, и привстаю с кресла.

- Бель? Ну так что, договорились, в шесть вечера, завтра?

Осторожно шагаю на звук, не зная, что вообще думать.

- Да, конечно. До встречи, - прощаюсь, и кладу трубку.

Яна съехала, я живу одна. Так какого…

Ответ приходит спустя минуту, когда я приоткрываю дверь и взвизгиваю от увиденного. От стиральной машинки потоком льется чистая ледяная вода, и уже затопила всю плитку.

- Твою ж! Какого…

Мечусь, попеременно хватая ведро и тряпку. Пробую убирать, но вода так и льется, и я бросаю гиблое дело. Надо позвонить, но куда и кому – я понятия не имею!

Кто вообще этим занимается? ЖКО? Полиция? 911?

Хватаю телефон, и набираю Яну. Подруга всегда знала, с кем связаться в случае домашней катастрофы, у нее должны были остаться контакты…

- Алло, Яна! У меня течет стиралка, что делать?!

- Что? Она же почти новая… Сейчас, погоди. Ты уже вызвала мастера?

Эврика, мастер!

- Дай номер!!!

- Ох, сейчас… Черт, не вижу, куда сунула блокнот. Бель, стой и жди, я сейчас сама позвоню!

Яна отключается, а я в изнеможении сажусь прямо на пол. Вода еще льется, начинает выходить за пределы ванной комнаты, и я отбрасываю волосы со лба.

Если затоплю соседей, то все сбережения уйдут на ремонт. А у меня мечта, на которую я откладываю, и нельзя так просто смыть все деньги водой…

Телефон снова оживает, и я прикладываю его к уху.

- Бель?

Черт, это не Яна, а Егор.

Прошло уже три дня с нашего «провального акта удовольствия», а я все еще не сказала, что мы расстаемся. Просто со всей этой встречей с Владом зависла на какое-то время, а Егор как раз уехал в другой город по делам.

- Да. Что-то срочное?

- М-м… только вернулся, хотел увидеться. Как на счет…

- Прости, но у меня тут потоп, и ты капец как не вовремя. Давай как-нибудь потом, а?

Быстро нажимаю отбой, и отбрасываю телефон куда-то на диван.

Хватаю тряпку, и начинаю убирать воду, предварительно открыв мастеру дверь. Набираю одно ведро, следом второе… Черт, сколько в этой стиралке воды, если она все еще льется?!

Слышу, как хлопает входная дверь, и бросаю ненавистную тряпку. Руки просто горят от холода…

- Наконец-то! Проходите скорее, а то весь Тихий океан собрался в моей ванной…

- Спокойно, принцесса, уже иду.

Замираю, не в силах поверить. Этого не может быть…

Но ко мне уже выруливает спокойный Влад, на ходу подворачивая джинсы. Смотрит на растрепанную, с красными руками меня, затем на перевернутую вверх ногами ванную комнату за спиной.

Снова на меня.

Я понимаю, что просидела весь день в мастерской в пижамных шортах и короткой широкой майке. С пучком на голове и без макияжа.

Ну почему он видит меня вот такой, а?! И почему мне не все равно на это?

- Значит так, иди сунь руки под теплую воду, и жди, когда сможешь шевелить пальцами. Проблема только в стиралке?

- Да…

Влад кивает, закатывает рукава толстовки, и мимо меня – на поле боя.