Carte blanche, Mr. Siemens (СИ)

Следующее утро не сулило ничего хорошего. Оно встретило всё теми же хмурыми облаками, настырным ветром, успевшими надоесть за день одноклассниками и мучительно долго тянущимися уроками. И в целях хоть какого-то разнообразия этой неимоверной скуки в мою светлую голову вдруг приходит идея достать мобильный, дабы устроить с Нэт убивающую время переписку. Плевать, каким будет её содержимое.

— Скукота, лол.

— Что это за слово? Ты что, в пятом классе, чтобы так писать?? Кек.

— Со знаниями, которые нам тут преподносят, мой айкью не выше, чем у креветки.

— А и хер с ним. Смотри, какой смайлик: (о)

— Блядь, Наташа...

— Это не блядь, и не Наташа, это жопа :D

— Я в дурку звоню.

— О_о

— Я сейчас серьёзно.

— о_О

— Ты дебил, Наташ.

— А ты зануда :(

— Я только что поняла, что продуктивнее препода послушать.

— :`(

— Кстати, напомни, на каком мы сейчас предмете?

— На деревянном таком, вроде стулом называется.

— Наташа?

— ?

— Иди в жопу, Наташа.

Совпадение или нет, но звонок звенит ровно тогда, когда я нажимаю на кнопку блока мобильника. Заканчивается урок, но не торкнувшее в голову Нэт безумие.

— У меня идея. — Перекидывая сумку-рюкзак через плечо, она уже топает в мою сторону. А я же, в свою очередь, после этих её слов как обычно хочу забиться в угол класса. — Пошли соберём на улице кошачье дерьмо, а потом, когда никто не будет видеть, проберёмся к шкафчику этого идиота и подложим всё это в его сумку? — Гениально. Она иногда мне напоминает Тефаль. Без её идей, блять, конечно же не обойтись.

— Ну да, он ведь хронический дебил, и ни за что не догадается, чьих рук это коварное злодеяние. — Я говорю это не ей, я говорю это своей парте, сумке, классной доске, но только не ей. Всем предметам, что попадаются на моём пути. Ната лишь плетётся рядом.

— Да ладно тебе, я лишь хочу чтоб на твоей тоскливой морде хотя бы на секунду улыбка появилась.

Не знаю почему, но морда у меня и вправду тоскливая. И дабы не заражать этой хронической тоской ещё и Наташу, я услужливо кланяюсь своему генератору идей и оповещаю, что на этой перемене ей лучше посвятить в свои планы кого-то другого. У меня же идея забуриться в библиотеку за учебниками. Нет, я не ботан. Просто присутствие одной пустой тетради на моей парте вскоре вгонит препода в его бывалое раздумие, а внимания этого очкастого к моей персоне я не хочу. Вот и вышагиваю уже среди рядов с книжками, выискивая хоть что-то, похожее на то, что я видела у своего любимого жующего соседа. А тут, кстати, никого. Пусто. Пусто, прямо как в голове большинства моих одноклассников. Да что уж там... у преимущественного большинства. Книги все пыльные, неопрятно разбросаны по полкам. Библиотекарша дремлет в своём кресле с газетой на лице. Причём газета года из 2007-го... А я почему-то останавливаюсь возле одной из полок, изымая пыльный учебник астрономии. И кстати, я могу назвать себя в кой то степени больной, меня ужасно прельщает этот запах книжных страниц. Сама не зная для чего, я перелистываю учебник, разглядывая картинки, пока не погружаюсь в непонятное состояние. Точнее — перестаю слушать вокруг себя всё, даже противное тиканье старых настенных часов.

— Отличная книга. — Которая, кстати, чуть ли не выпадает из рук, потому что голос внезапного собеседника заставляет меня подпрыгнуть на месте. — В её страницы прикольно косяки закручивать.

Тягая зубочистку меж зубов, оперевшись на стеллаж, рядом стоит блондин. Какого чёрта надо? Опять денег предложить на лекарство? А потом загадить собственную парту, зная, что я это оттирать битый час буду?

— Чего тебе?

— А повежливее никак?

Даже не знаю, как это выразить... Вроде просто стоит, не говорит ничего оскорбительно, но просто дико раздражает. Раздражает всем. Поведением, манерами, взглядом, тоном. Своим присутствием, блять. Но я молчу. Сам же припёрся, мистер блонд. Подача за тобой.

— Не сделаешь услугу?

Услугу, значит. Конечно, проси всё что угодно, мы ведь с тобой лучшие друзья.

Но это всё лишь в моей голове.

А на деле только удивлённое:

— Что, прости?

— Услугу, говорю. — Неужто ли предложить денег на таблетки для слуха? — Это просьба такая. Дословно: я — прошу, ты — делаешь. Сечёшь, о чём я?

Этот недо-парень подмигивает на последних словах, в то время как во мне закипает злость. За идиотку меня держит?

— И с чего ты взял, что я собираюсь оказывать тебе услугу? — Внутри я хоть от злости могу сгореть, а вот внешне никогда виду не подам. Только безразличие, только хардкор.

— Да с того. — Он усмехнулся так, будто моя помощь в порядке вещей, сразу продолжил. — Мы с парнями тусу в доме затеваем на следующей неделе. — И на кой хрен он говорит об этом мне? — Тебя, естественно, ждём. — Да неужели? — И подругу твою, брюнетку. — Наташу что ли? Да она отроду на всяких тусах не появлялась, да и лучше огород перепахает, чем явится.

По моему выражению лица было явно заметно, что идея плохая, и что ни я, ни уж тем более Нэт туда не явимся. Но блондин не отступал. Наоборот. Полуулыбку мою быстро стёр своим серьёзным видом.

— Она Артёму приглянулась. — Он что, серьёзно видит во мне сутенёра?