Чай с тишиной

В темноте под веками нет ни стен, ни пола, ни потолка. Взрослая Ведьма разводит в стороны руки — не руки, а покрытые чешуей лапы с острыми когтями. Выгибает спину, и костяные пластинки на гребне с шорохом трутся друг о друга. Делает вдох — клокочет внутри горячий воздух, наполняются огромные легкие, гулко и ровно бьется в груди сильное сердце. Распахивает крылья — широкие, алые, мощные, — отталкивается от земли, взлетает, летит, и солнечные лучи играют на чешуе, и встречный ветер свистит в ушах, и облака такие близкие, а земля так далеко! И от ощущения собственной силы и скорости хочется петь и рычать, и звук рождается в самом сердце, рвется сквозь горло, вспыхивает пламенем огненная драконья песня — а-а-ар-р-р-гх!

И каким же маленьким и несерьезным видится из-под облаков давешнее Большое Дело!

А потом Взрослая Ведьма возвращается в свое тело. Она открывает глаза и улыбается собственному отражению в зеркале, чувствуя, что способна не только справиться со своим Важным Делом, но и свернуть по дороге пару-тройку подвернувшихся под руку гор, загнать в стойла всех встреченных коней и потушить все горящие избы в радиусе десяти километров.

И все это — в платье, на каблучках и не переставая улыбаться.

Любое дело по плечу, если тебе помогает знакомый дракон.

А если дракона нет — его стоит выдумать.

Чашка 67

Взрослая Ведьма любит творить волшебство — но иногда немного увлекается.

Вот, к примеру, чай. Как заваривают чай нормальные люди? Берут пакетик, кидают в кружку, заливают кипятком — готово! В наш скоростной, вечно спешащий век даже в чае важна быстрота, черный с зеленым не перепутали — уже хорошо, успели выпить, пока не остыл, — отлично! А вкусы выбирать некогда, работать надо!

Более продвинутые ценители знают, что хороший чай спешки не любит. В магазине они придирчиво разглядывают полки и расспрашивают продавцов, а дома выбирают нужный чайник из коллекции, ополаскивают его горячей водой, насыпают ароматный чай, заливают водой нужной температуры — кипяток ведь убьет весь вкус! Ждут положенные пять минут и лишь тогда позволяют себе насладиться чашечкой любимого напитка, медленно, спокойно, никуда не торопясь.

И совсем уж немногие владеют искусством проведения настоящей чайной церемонии, в которой так важна каждая деталь: от медного котла до бамбуковой ложки, от формы камней, которыми выложена дорожка к чайному домику, до свитка с мудрым изречением, которое чайный мастер подобрал к конкретному случаю…

— Какой чай тебе заварить? — невинным тоном спрашивает Взрослая Ведьма мужа и косится на полку, где в художественном беспорядке расставлены и разложены жестяные и стеклянные банки, бумажные пакетики и тканевые мешочки.

Если бы вопрос был задан гостям, они наивно спросили бы: «А какой есть?» — после чего словили бы десятиминутную лекцию о свойствах молочного улуна, пользе зверобоя, правилах хранения мяты и способах употребления имбиря. Впрочем, уважающий себя муж ведьмы после долгих лет совместной жизни прекрасно может читать такие лекции сам.

— Зеленый с османтусом и лимоном, в черном чайнике с иероглифами, — отзывается он, уверенный, что дал исчерпывающий ответ.

Не тут-то было.

— А чашку какую? — уточняет супруга и, не дожидаясь встречного вопроса, поясняет: — Вот эту, синенькую, я зачаровала на хороший сон, эта, с ромашками, — бодрящая, утренняя, вот эта — от простуды, эта — для живости ума… Ой, эту вообще не трогай, я в нее запустила бабочек, из нее теперь можно пить только смородиновый морс!

Муж изучает ассортимент чашек и легонько вздыхает.

— А обычная посуда в этом доме ещё есть? — интересуется он.

Взрослая Ведьма смущенно улыбается и разводит руками. Посуда-то, разумеется, есть, но не станешь ведь пить чай из половника или кастрюли! Муж тоже улыбается, качает головой и берет чашку наугад, не разбираясь, на что там она заряжена — главное, что любимой женщиной и на хорошее.

Доброго волшебства много не бывает.

Чашка 68

Иногда Взрослая Ведьма видит чужие сны.

Они бывают легкие и светлые, как солнечные зайчики, яркие и красочные, как стая бабочек, тихие и таинственные, как летняя ночь, прозрачные и звенящие, как воздух на вершинах гор. Сны шепчут, смеются, играют, дарят вдохновение, заставляют задуматься, в них звучат чужие мечты, воспоминания, надежды…

Но бывают и другие. Темные, тягучие, страшные настолько, что чудится, будто не очнуться от них, не вырваться. Чужие страхи накатывают волнами, чужая боль рвет грудную клетку, чужое одиночество вырывается из горла криком-песней, зовом о помощи, воплем отчаяния.

Бросить бы, проснуться, вернуться домой — но свой-чужой голос срывается от крика, свои-чужие слезы жгут глаза, свое-чужое одиночество так велико, что хочется прильнуть к нему, наполнить голодную пустоту внутри, обнять, утешить…