Читаем Че Гевара. Последний романтик революции полностью

Че Гевара. Последний романтик революции

РУКИ ГЕВАРЫКазалось, жизнь уже совсем погасла,Но в хари, наклоненные над ним,Проклокотали ненависть и астма:«Отчизна или смерть!Мы победим!»...Дышать не трудно и ступать не больно,Растерзанный дневник лежит в углу...В деревне боливийской,В классе школьном,На холодящем земляном полуЗастыл он в позе скрюченной, неловкой,С откинутой в бессмертье головой.А руки?Руки скручены веревкой —Страшится даже мертвого конвой!Ведь это сам Эрнесто Че Гевара!Ужели это он?Не может быть!В наемной своре вспыхивает свара —Да как им удалось его убить?Два года ускользал он от погони,Капканам и ловушкам вопреки.Поверит ли начальник в Пентагоне,Что черви, как он звал их, червякиОрла схватили?Получить наградуНе так-то просто, не заплатят зря!Документировать убийство надо,Представить скальп, точнее говоря.Сегодня на Майн Рида не надейся...Шел разговор меж взрослыми людьми,Что местные утратили индейцыИскусство снятья скальпов, черт возьми.Жаль, что секретной фермы нет в долине,Где век бы свой беспечно доживалБеглец, который в сумрачном БерлинеКогда-то русских пленных свежевал.Отличный был бы скальп!Ведь кудри этиПо тысячам плакатов знает мир:Красавец со звездою на берете,Повстанческого войска командир.Он мастерам заплечных дел попался,И предложил один из палачейВзять отпечатки этих тонких пальцев,Тем подтвердив, что уничтожен Че.Хотя убитые и неподсудны,Но следствие бы мистер учинил,Да только вот у «рейнджеров» в подсумкахНет дактилоскопических чернил,Которые бы пальцы испятнали...По правилам палаческих наук,Проверенным недавно во Вьетнаме,Геваре отрубили кисти рук...Завершена двухлетняя охота...Но разве им понять, зачем геройВзял на себя прикрытие отходаВсей группы, там, в Игере, под горой?!Все кажется его убийцам странным,И руки мертвые в плену стеклянном,Пожалуй, угрожающе чисты.Зачем исчез однажды из Гаваны, сложив с себя высокие посты?Зачем индейцам, нищим и невернымОн сердце, нервы, все готов отдать?Зачем? Зачем? Зачем?Да разве червиКогда-нибудь могли орлов понять!Я чувствую условность параллелей.Но время их проводит тут и там.Отряд Гевары так далек от цели,И враг за ним шагает по пятам,А я на сердце ощущаю жженье,Так, словно сам в Боливии умру,Так, словно в сорок первом, в окруженьеБреду в бреду к товарищам к Днепру,Босой, оборванный, в помятой каскеШагаю к киевскому рубежу,Но клятву повторяю по-испански,Как будто из Мадрида ухожу.Несчастье бесит, набухают раны...Теперь на рубежах иной землиПопали в окруженье партизаны,А Че Гевару в плен поволокли.Запомни, современник,Это было в недавнем шестьдесят седьмом году.Его в сплетенье солнечное били,А он: «Мы победим!» — шептал в бреду.Его расстреливали душной ночью,Всех коммунистов яростно кляня.Старательно в него стреляют, точно,Как если бы в тебя или меня.Потом рубили рукиИ галдели.Затем, чтобы не слышать хруст костей,Те руки, что оружием владелиИ по головкам гладили детей,Те руки, что могли махать мачете,Рубя тростник,Рубя тростник,Рубя тростник до судорог в плече,Поставили скупую подпись:«Че».Те руки, что легко стихи писалиИ у костров светились на огне,Те руки, что в Москве, в Колонном залеОднажды пожимать пришлось и мне.Короткое рукопожатье правойРуки Гевары, жгущейся огнем,Еще, наверно, не дает мне праваКак о знакомом вспоминать о нем...К таинственной Америке ЛатинскойТак долго землю проходить пришлось.Корю себя, что не сумел я раньше,Пять лет назад, проделать этот путь,До ночи той, когда на диком ранчоФашист всадил в Гевару десять пуль.Теперь мы знаем, кто его убийцы, —Прощенные особо жестоки —Да это же изменники-кубинцы,Обмененные на грузовики.Давно известно, что у революцийВелик великодушия запас,Но вражьи слезы в пули отольютсяИ засмеются, убивая нас.Еще и года не прошло с моментаРазгрома партизан,Убийства Че —В Боливии, из сейфов президента,Дневник бойца таинственно исчез,Исчез — и оказался вдруг в ГаванеИ перелистан всеми на миру,Печальными и чистыми словамиЗатрепетал, как знамя на ветру.И после заточенья и разлуки,Путями, не известными пока,ВернулисьЗаспиртованные рукиВослед за возвращеньем дневника.Те руки, что могли махать мачете,Рубя тростник,Рубя тростник,Рубя тростник до судорог в плече.Те руки, что на банковском билетеПоставили скупую подпись:«Че».Я в нарушение сюжетных правилНе расскажу подробно, кто и какРеликвию в Гавану переправил.То был наш новый другИ старый враг.Он был причастен — верьте иль не верьте —К охоте на Гевару,А потомПрочувствовал величье этой смертиИ стал ее курьером и рабом...Ну вот и вся легенда о ГевареИ о его отрубленных руках.Мы о живом о нем погоревали,А он уже как памятник в веках...

Перейти на страницу: