Чеченский детектив. Ментовская правда о кавказской войне

На экране зарябило, потом резко выскочила картинка — чьи-то ноги в кроссовках «Адидас-80», передвигающиеся по пыльному, то ли дорожному, то ли цементному покрытию. Гул непонятных голосов, Костя понял, что камера висит на груди, объективом вниз. Обладатель камеры шагает за кем-то, чьи голоса слышны впереди. На несколько секунд изображение поменялось — камеру подняли. Экран показал две спины в форме ППС, между ними шел невысокий мужчина с дорожной сумкой, в джинсах и короткорукавной рубашке. Картинка сместилась на обувь оператора, но Костю не отпускало ощущение чего-то очень знакомого. Он с лихорадочной скоростью перебирал слайды памяти, чувствуя, что вот-вот найдёт нужный.

На записи замелькали железные ступеньки и более отчетливо послышались мужские голоса. Можно было разобрать, что говорят по-чеченски.

— Стань сюда! — резко сказал кто-то по-русски, без акцента, за кадром.

Изображение взлетело — на экране по пояс появилась фигура мужчины, стоящего на фоне серой бетонной стены. Откуда-то сверху падал солнечный свет, освещая лицо человека. Летящая выборка картинок, как на древних вокзальных автосправках, остановилась. Костя узнал мужчину.

— Остановите! — резко встал он с табуретки. — Андрей!

Спецназовец нажал кнопку паузы и все недоуменно уставились на возмутителя спокойствия.

— Его убьют, — не спрашивая, а утверждая, сказал Катаев.

— Ты её, что видел уже? — озадаченно спросил Саша. — Или знакомый?

Катаев почувствовал, как взмокла спина — он единственный не скинул бронежилет. Остальные опера разоблачились ещё в машине. Рванув липучку, он стянул его через голову и, аккуратно поставив, прислонил к ножке стола. И опера, и спецы терпеливо ждали объяснений.

— Месяца полтора-два назад, мы с Тарой, царствие небесное, выезжали на труп… ну, который на рынке на «зачистке» нашли, помните? — обратился он к своим, — в павильоне нерабочем?

— Ну и…? — нетерпеливо подался вперёд Долгов.

— Это — «труп», — указал на экран Костя, — только лежал он не у стены, а у лестницы, видать, его оттащили…

А расстреляют его, по ходу, как раз на этом месте… вся стена в отметинах была… Так? — уже к спецназовцам обернулся он.

— Да, — коротко и хмуро кивнул Андрей, — смотрим?

Запись пошла дальше.

— Фамилия? Имя? Отчество? — всё тот же безакцентный голос раздался за кадром.

Мужина, с напряженной улыбкой опустил на пол дорожную сумку, ремешок которой продолжал нервно перекладывать из рук в руки. Затем полез в нагрудный карман рубашки, глядя куда-то мимо камеры. В кадре показалась спина, обтянутая серой тканью милицейской куртки. Сзади, да ещё в форменной кепке, рассмотреть лицо было невозможно. Мент перехватил руку мужчины, взявшуюся за карман и небрежно-раздраженно откинул её в сторону. Выудив пачку каких-то бумаг и документов, он, полуразвернувшись, шагнул за камеру. Часть лица, показавшаяся на мгновение, вновь всколыхнула багаж памяти в костиной голове. Да, что за чертовщина такая, подумал Катаев, из наших что ли кто? Из «пэпсов»?

Однако, остальные опера, никак не реагируя, продолжали смотреть на экран. Костя, озадаченно убрал мента в сторону. Ладно, досмотрим… За кадром послышались голоса нескольких мужчин, говорящих по чеченски. Оператор отошел в сторону, — картинка расширилась. Очевидно, ему разрешили съёмку других участников.

На первом плане, широко расставив ноги, стоял высокий молодой чеченец в кожаной куртке, чёрной бейсболке и оливкового цвета штанах типа «милитари». За ним, тоже крупный, но пониже ростом, в кожаной жилетке на белый свитер чеченец лет тридцати листал документы, отобранные ментом у мужчины, стоящего у стены. Периодически в кадре появлялось ещё двое, но их мелькание было кратковременно — разглядеть их лица не получалось. Ментов видно не было, скорее всего, они отходили за спину оператора, чтобы не попасть в кадр.

Качок в бейсболке что-то сказал по-чеченски в сторону. Откуда-то из-под среза картинки вынырнул парнишка лет двенадцати и подбежал к будущему «покойнику». Схватив у его ног сумку он отошёл к противоположной стене. Мужчина, дёрнувшись было за ним, был остановлен чьим-то гортанным окриком. Из-за спины, листающего документы «жилеточника» вышел ещё один чеченец. Его лёгкая светлая куртка ощутимо топорщилась под рукавом.

— Стой на мэстэ, билять! Понял?!

На дальнем фоне «бейсболист» прошел к малолетке, копошащемуся в бауле и, отодвинув того в сторону, сам принялся за шмон.

— Сержант… — с растерянной улыбкой, взглянул поверх камеры русский, — в чём дело-то? Ты же сказал только документы посмотреть…

За кадром послышалась чеченская речь, камера дёрнулась, расширяясь в сторону «бейсболиста», роящегося в сумке. Тот же голос, неуловимо знакомый Катаеву, по-русски, чисто раздался где-то в стороне от камеры и оператора.

— Обычная процедура… Пять минут не можешь спокойно постоять?

Камера вернулась к задержанному, около него стоял мент, но не тот, который забирал документы, а другой, пониже ростом и пошире в плечах.

— Сыними рубашку, покажи, кароче…

Этот говорил с явной примесью чеченского диалекта. Мужчина начал раздеваться.