Чеченский детектив. Ментовская правда о кавказской войне

Что-то радостно, по-животному заорал «бейсболист». Камера укрупнила его, трясущего какими-то бумагами. «Жилеточник» и молодой в светлой куртке направились в его сторону. У молодого из-под полы вывалился ствол АКСУ. Тот не обратил внимания. Втроём они сгрудились около сумки, разглядывая какие-то бумаги. Между мужскими фигурами шнырял малолетка, изредка корча рожицы в объектив.

Картинка отъехала в сторону русского и мента. Задержанный уже надевал ботинки. Рубашку он держал в руках, на нём оставалась майка-тельняшка. Слева от камеры послышался шум и голоса. Объектив повернулся, уткнувшись в плечо «жилеточника». Сместившись, оператор начал снимать через плечо бумаги, которые тот держал в руках. Чуть подёрнувшись, картинка замерла. Весь экран занял лист бумаги с текстом.

— Прэдставление к гасударствэнной награде! — громко прочёл «жилеточник».

Листок, подрагивая, стоял недолго, но Костя успел прочитать Никулин Анатолий Степанович, командир танкового взвода, старший лейтенант. Съёмка вновь сфокусировалась на происходящем около стены. Русский остался стоять, не одевая рубашку. Мент отошел в сторону. За кадром голос «жилеточника» перечислял:

— «Нагрудный знак за отличие», «Справка аб участии в баевых дэйствиях…», «удастовэрение к гасударствэнной награде»…

Неуловимая печать обреченности проступала сквозь неверящую улыбку старшего лейтенанта. В ещё непотухших глазах явственно теплилась надежда, что сейчас всё закончится. Благополучно. Шутки это всё. Розыгрыш. Съёмка на секунду прервалась. Возобновилась с другой точки. Теперь камера снимала метров с пяти, прямо напротив старлея. Он стоял один. Фигура танкиста, в майке-тельняшке, застыла напротив стены, на которой эксперт будет осматривать пулевые выбоины. Катаевым овладело безумное желание выключить эту адскую машину времени. Украдкой взглянув на своих товарищей, он увидел их окаменевшие лица. Сидящий рядом с ним Долгов, темнея, играл желваками. Усилием воли Костя перевёл взгляд на экран. Картинка стала устойчивой, глаза старлея, поблуждав, замерли где-то за камерой.

— За то, что ты убивал наш народ! — раздался пафосный голос «жилеточника», — атбирал у нас свабоду, бамбил наши города…

— Кого я бомбил… — в паузе пробормотал офицер.

Ненужная, уже потерянная улыбка застыла у него на губах. Глаза потухли. Надежда на то, что он сейчас проснётся исчезла.

Через секунду зрители документального видео поняли почему. На заднем фоне заклацали затворы пистолетов, явственно стукнул автоматный.

— Закурить хоть дайте, — чуть склонив, но, не опуская головы, севшим голосом попросил старлей.

Исказившееся от боли лицо на долю секунды мелькнуло в кадре, грохот выстрелов, казалось, вырвался с экрана и заполонил пространство брезентовой палатки.

Танкиста отбросило к стене, кадр услужливо укрупнился, приблизив лежащее тело. Выстрелы звучали уже не общим нестройным залпом, а, словно, по очереди. Тело старлея дёргалось от каждого попадания, вскидывались, сгибаясь в локтях руки, разгибались в коленях ноги. Наконец всё стихло.

— Двадцать восемь, бл… — звенящим шёпотом сказал Саша Щепёткин, отвернувшись от экрана, — сейчас ещё одна мразь…

Он не договорил. Картинка чуть отъехала и в кадр, где-то по колено, влезли ноги в милицейских штанах и высоких ботинках. Наполовину невидимый мент, подошёл к лежащему офицеру и вытянул руку с «пээмом» в сторону его головы. Камера ещё немного отошла — мент был почти полностью в кадре. Вне его оставалась лишь голова. Однако было понятно, что это тот же самый сержант, к которому обращался убитый и который говорил без акцента.

— Как у них гаворят… — раздался его голос, только уже с неуловимыми вкраплениями чеченского наречия, — бэрежёного Бог бэрежёт…

Костя вздоргнул не от контрольного выстрела, который мент произвел в голову старлея, а от слияния, казавшегося знакомым голоса и непередаваемого акцента. Мелькнувшее в одну сотую доли секунды лицо с тенью от козырька кепки, когда эта тварь забирала документы у ещё живого офицера таким же контрольным выстрелом сложила мозаичную картинку.

Опер закрыл глаза. Он узнал убийцу в ментовской форме. Казалось, что голова сейчас лопнет от перенапряжения. Старый знакомецком в горле, привычно забуривался в дыхательные пути. Запись, так и не показав лицо «пэпса», закончилась. Повисла гнетущая тишина и в её вязких отёках раздался резкий выдох.

— Костян, ты чего? — немного непонимающе-встревоженно спросил Катаева Рябинин.

Все остальные тоже перевели взгляды от рябящего экрана на опера. Никто из них не мог и подумать об эмоциональном потрясении от просмотра какой-то, пусть и жутковатой, видеозаписи. Тем более, опера, видевшие Костю в ситуациях гораздо экстремальней.

Катаев открыл глаза и, со злой горечью, очень тихо, но услышали все, произнёс:

— Это Тимур.

Спецы непонимающе пожали плечами, но заинтересованно переглянулись.

— Ты уверен? — первым нарушил молчание Рябинин.

— Да. — Костя уже собрался, — Андрей, отмотай назад, на то место, где «мусор» у него документы забирает. Он там морду засветил на секунду…

Андрей не двинулся.