Человек из Преисподней. Крысы Гексагона

Условия жизни в Гексагоне разные. Для капо одни, для крыс другие, для Борделя или Пищеблока – третьи… Для некоторых же условия создаются вне инструкций, передаваемых нам сверху. И я никогда не мог понять, кто же такой Док. Если он персонал администрации Гексагона – почему тогда на короткой ноге со многими из номеров? А если он такая же крыса – почему имеет допуск к Смотрящему?.. Но как бы то ни было – такая личность, как Док, вне всяких сомнений, должна иметь привилегии. И потому, когда ты в первый раз оказываешься в его покоях – поневоле крутишь башкой и охреневаешь от обстановочки.

Я стою в дверях, не решаясь шагнуть внутрь, и с восхищением обозреваю его жилище. Я бывал тут не раз, но мне всегда страшно сделать первый шаг за порог – обиталище Дока словно из другого мира. У него две жилых комнаты – зал и спальня. Про спальню не знаю, не бывал – но вроде бы говорят, что она довольно обширна. Впрочем, зал тоже не мал – большая комната, квадратов тридцать, с диваном, двухметровым телевизором, книжными полками, двумя креслами и журнальным столиком. Телевизор ему вроде бы подарил Смотрящий, мебель же сделана номерами и преподнесена в дар за разнообразные услуги. Понятно, какого рода… Полы и стены отделаны деревом – само по себе невероятный шик! – и кроме того в центре, почти закрывая пол от стены до стены, лежит толстый ковер. Не знаю, откуда в Гексагоне ковер – но у Дока он есть и именно из-за него в зале нужно снимать обувь и ходить босиком.

– Ты ноги-то сперва помой, – ворчит Док мне в затылок. – От твоих онучей трупаниной несет. Хуже, чем в предбаннике Химии…

Тут ему сложно возразить – уж кто-кто, а Док в трупных запахах понимает побольше других.

– Извини, Док. Сейчас…

– Давай. Где мыться, ты знаешь…

Я знаю. Общая помывочная в общем коридоре, чуть дальше его апартаментов. Мне туда. У Дока две помывочных. Обычная, с кое-как налепленной плиткой и краном – для больных, персонала, да и просто для всех гостей, кто у него бывает, – и вторая, говорят, настоящая душевая, лично для него. И для Ритулька, когда та ночует у Дока. Мне от такой невеликой чести носа не воротить, и я, приходя к Доку, всегда рад лишний раз помыться.

– Док!

– Что?

– А мыло?

– Совсем охренели… – сетует тот и мяконько шаркает ко мне. Гостевую помывочную закрывает кусок пленки – из-за нее и появляется чисто-холеная белая рука эскулапа, держащая мыло кончиками пальцев. – Ходят как к себе домой, даже мыла при себе нет…

– Ты ж сам пригласил, – ухмыляюсь я. Док частенько ворчит – но ворчит чисто для вида, безобидно.

– Что верно, то верно, – соглашается он и шаркает себе куда-то дальше. Тапки у него натуральный ништяк – пошитые из обрезков чего-то теплого и мягкого, с прорезиненной подошвой. Тоже подгон от номеров.

Я тщательно моюсь, жесткой мочалкой соскабливая трехдневную пленку пота и грязи. К Доку достаточно ходить хотя бы просто за этим – и я рад бы забегать хоть каждый день. Да что-то не приглашает.

Минут через пятнадцать я уже сижу в одном из его кресел. Кресло хоть и сделано нашими же умельцами – но сидеть в нем чрезвычайно удобно. Набивка внутри из мягких гранул – такие всегда есть в коробках и ящиках для плотной упаковки – а само седалище перетянуто синим, в рубчик, бархатом. Этого добра хватает у хозблока, он почти весь ушел на устройство Норы. А откуда взялся – никто не знает.

Док – напротив. Он сидит в кресле, сделанном из стальных полос, когда-то служивших большой платформе ограждениями, а теперь ставших рамой для его седалища. И он почему-то внимательно разглядывает меня – причем с таким видом, будто я невесть какая диковина, и он не видывал меня до сего момента никогда в жизни.

– Воды налей себе, – говорит он, набивая свою трубочку каким-то зельем.

Я киваю и протягиваю руку за графином на столике. У Дока есть много всяких вкусных вещей – какие-то из Норы, какие-то он делает сам – и в целом все они направлены на расслабон и кайфануть. Но Док умный, он прекрасно понимает ценность обычной чистой воды. Не прошедшей через фильтры, не восстановленной – а именно чистой. И вода у него есть всегда.

Графин стоит рядом с красным телефоном – и я осторожно беру его за ручку, чтоб не дай бог не потревожить этого зверя. Красный телефон – прямая связь со Смотрящим. Я это давно знаю, Док как-то раз по пьяни сказал. Снимаешь трубочку – и где-то наверху, на третьем уровне, в апартаментах Смотрящего, раздается звонок. Мне даже немного волнительно – в полуметре от меня аппарат, который позволяет говорить с самим Верховным Его Величеством. Тварью поганой… Жаль, что нет такого средства, посредством которого можно через телефонную трубку убивать. Уж я бы тогда сразу за трубочку ухватился…

Я беру стакан, пригубливаю – и откидываюсь на спинку. Как же здорово сидеть этой креселке! Как охренительно вытянуть ноги, как приятно провалиться в глубину, чуть подающуюся под моим весом… Вот это жизнь!..