Человек на балконе

Первая разделительная линия между массами и «элитой» в этом городе проходит через транспортные средства. Если ты ездишь на автобусе, то ты чмо и не заслуживаешь уважения. Начальным шагом из народа становится покупка автомобиля. Автомобиль в Казахстане — больше, чем просто автомобиль. Он обещает людям все на свете. Секс. Статус. Свободу. Покупая свою первую машину, казах будто выбирается из тюрьмы, где сидел все время до этого. Как только в твоих руках оказываются ключи от автомобиля, ты начинаешь видеть все звезды на небесах. Он превращает тебя в Джеймса Дина. Соединяет тебя с предками, для которых лошадь имела такое же сокровенное значение, какое имеют для нас машины сегодня.

Тем не менее, девушки за рулем, как правило, красивее средней девушки на улице, и они почти всегда ездят на дорогих иномарках, свободно разговаривая по телефону, в то время как мужчины на Daewoo Nexia, сгорбившись, смотрят вперед, опасаясь поймать хищный взгляд «жолполовца». Это особенно хорошо видно с моего балкона. Как мы прозябаем в нашей дымке. Высший слой общества людей-рабов вообще не водит. Их возят водители в немецких седанах, не обращая внимания на сигналы светофора или ограничения скорости. Я был в таких автомобилях. Однажды мы летели на скорости 120 км в час в центре города, нас остановили. Мой друг, представитель так называемой «золотой молодежи», и его водитель буквально рассмеялись в лицо полицейскому, когда тот попросил у них документы. К концу разговора полицейский обильно извинялся, называя остановленного по имени и отчеству.

Быть бедным в этом городе очень невесело. Это не только материально ужасно, это национальный грех, доказательство вашей врожденной лени и разврата. Но есть вещи, которые делают твою бедность более терпимой. Например, торговые центры, в которых можно купить стильное китайское барахло или съесть вредный для здоровья фаст-фуд по приемлемым ценам. Торговые центры — одна из немногих костей с небольшим количеством мяса, которую бросают полусреднему классу и классу ниже среднего. Товары, которые когда-то были недостижимы, сейчас продаются практически бесплатно благодаря рабскому труду стран третьего мира, нарушениям прав человека, гомогенизации населения и прочим ужасным грехам. Эти товары делают людей немного счастливее. У вас может не быть медицинской страховки, стабильной работы и перспектив на пенсию, но если у вас есть Zara, то вы еще общественно релевантны.

Еще я люблю гулять по историческому центру этого города в квадрате Тулебаева-Курмангазы-Абылай хана-Толе би и разглядывать мемориальные доски поэтов, писателей, ученых, профессоров, политических и общественных деятелей, шахматистов, театралов и всех остальных очкариков. И думать про себя: как так, имея в прошлом такое количество просвещенных, передовых, культурных людей, целая нация сейчас не имеет ни литературы, ни науки, ни политики? Почему? Что произошло с людьми? А потом вчитываешься в биографии людей на досках. Половину подвергли гонениям и изгнали из страны. Кого-то объявили врагами народа и репрессировали. Гениальных поэтов расстреляли, а ученых выгнали из научных учреждений. На протяжении ста лет самых талантливых ломали и топили в говне. А теперь они, живущие в дымке, спрашивают: почему мы не умеем лечить онкологию, строить автомобили и создавать информационные технологии? Да вот почему.

А ночью дымка потихоньку рассеивается, ночью и город выглядит совершенно иным, и люди ведут себя совершенно иначе, нежели днем. Шаги их становятся тигриными, взгляды осторожными, мысли роскошными. Мое маленькое путешествие обычно случается вдоль проспекта Достык, и я часто вглядываюсь в горящие окна проплывающих мимо дряхлых советских домов. И представляется мне, как люди-биороботы готовят там в больших чугунных котлах семейный ужин. Как они собираются вместе вокруг маленьких круглых столов и радуются, что не одни. Страшно ведь одним. Особенно, когда за окном темная дождливая ночь. Хотя, конечно же, не все биороботы подобны нарисованной в голове картинке. Некоторые из них отрезают своим близким головы купленным в прошлом году в хозяйственном магазине наточенным кухонным ножом.

3

Раз, два, три, четыре…

Серия быстрых отжиманий от пола на кулаках всегда спасала меня от жуткой алкогольной интоксикации. Вчера я пил с казахскими художниками абсент, этот огненный синий яд мракобесия, и сегодня весь день голова моя разрывалась на части.

Одиннадцать, двенадцать, тринадцать...

Привычка отжиматься повелась у меня со студенческих лет — в перерывах между долгими часами за книгами я падал на кулаки и выполнял свою тридцатку, дабы мышцы всегда оставались в тонусе и кровь активно приливала к извилинам. Да и для тела это хорошо. А хули, я — полноправный член общества, трудовая единица, рабочий класс, и должен быть всегда здоров, силен и красив. Пыхчу, стараюсь, к тому же, где-то в глубине души я все-таки фашист.

Двадцать семь, двадцать восемь, двадцать девять...