Человек с мешком 3

Я огляделся, стараясь сориентироваться, как ловчее пробираться через забитый народом зал. Не забыв при этом еще переговорить с управляющим у стойки – на предмет снять номер для моей покупки.

В общем-то, в общем зале было не так уж и шумно. Скорее даже слабо, чем сильно. Весь основной гам раздавался из отдельного зала по левую руку. Там и гудели занявшие его плотовщики. Храбрые.

Вот оттуда действительно, несся стук кружек по столам и каблуков по полу. Пополам с нестройным но залихватским пьяным пением. Под музыку не то шотландских волынок, не то русских балалаек – честное слово, понять было невозможно.

Народ же в переднем зале вел себя не в пример скромнее. Сидели по несколько человек за столами, умеренно пили пиво из здоровенных, как артиллерийские снаряды, кружек.

Вот только слишком много их было. Не кружек. Компаний. Фактически они занимали весь первый зал. И вели себя чересчур уж тихо. Время от времени все без исключения поглядывая в сторону второго зала.

Звоночек сигнализации у меня в голове после имевших место только что приключений звякнул безостановочно. Я схватился за кобуру. Выматерившись на этот раз уже вслух. Правда, полушепотом. Дорога до гостиницы и в самом деле получалась какой-то уж слишком долгой. Но ничего не происходило. Я огляделся еще раз. Что?

На меня никто не обращал внимания. То есть, бросили несколько взглядов, как на нововошедшего. И сейчас поглядывали. С любопытством даже. Но не более того.

К тому же предметом интереса была явно гражданка Юнайтед Стейс, а вовсе не я. И никто этого интереса не скрывал. Да что такое? И тут, наконец, до меня дошло.

Люди, сидевшие в переднем зале, были горожанами. Причем все поголовно не старше тридцати. А в основной массе значительно моложе. Крепкого сложения. И, если так можно выразиться, настроенные весьма решительно.

Я чуть не расхохотался. Судя по всему, сегодня традиционно обмывающих конец сезона сплавщиков ожидала столь же традиционная трепка со стороны городского плебса. Плотовщики практически все были иногородние.

Ну, флаг вам в руки, подумал я про обе стороны. Подталкивая, мисс Кент в проход между столиками. Вроде бы высмотрелась дорога к стойке с управляющим.

А наводить порядок в кабацкой разборке в стиле Дикого Запада оставим городской страже. То-то, блин, они сегодня по улицам шастают! А я-то думал, чисто случайно попался тот патруль. Размечтался.

Хитрым зигзагом, обусловленным сложившейся расстановкой столов мы почти было пробрались через зал, но тут на краю поля зрения что-то привлекло мое внимание.

И даже не привлекло, а насторожило. Опять. Да мать же перемать! Закончится это когда-то или нет!?

Я плавно, но быстро обернулся, традиционно уже положив руку на кобуру и стараясь одновременно охватить взглядом ближайшие столы. Откупить, что ли, и в самом деле, всю гостиницу?! Пройти ведь нельзя спокойно без того, чтобы к тебе какие-нибудь придур… Я так и стал столбом, держась за пистолет. От того, что увидел.

От расположенного в углу укромного столика ко мне направлялся человек (Понятное дело – не монстр из фильма про Чужих!)

И человек этот был одет в такой же, как у меня, демисезонный камуфлях военного образца!! Наш, земной! Более того – русский. Судя по офицерским погонам. Четыре звездочки. Капитан.

Вся только и разница, что на мне штаны и куртка были серой спецназовской расцветки, а на подходившем – зеленой армейской. Но и это еще оказалось не все. Когда он подошел почти вплотную, я его узнал.

Конечно, мы не виделись давно, с самой школы. И, понятное дело, с детских лет изменились изрядно. Но не опознать эту мужественную, словно топором из дерева вырубленную харю (простите за сравнение) было просто невозможно.

В этот момент я понял, без преувеличения, каково это бывает – сходить с ума. Только пребывание в ступоре спасло меня от каких-либо опрометчивых действий. Например – кинуться с воплями бежать.

– Севка, – сказал, останавливаясь рядом с нами, мой старый школьный приятель Пашка Морозов по прозвищу Дед (От словосочетания «Дед Мороз»). Вид у него был заметно растерянный. – Как мы с тобой сюда попали? Это Босния, что ли? Или что?

Я открыл рот и издал какой-то писк. На большее не хватило голоса. Я только и смог, что машинально сделать непонятный жест рукой. Не то просьбу подождать, не то попытку перекреститься. Прокашлялся. Но и после этого все, на что меня хватило, это сказать:

– Пашка… Ты??… И тут похмельная завеса у меня в голове колыхнулась – и я вспомнил… Не совсем, конечно то, но все-таки.

Как мы с ним пьянствовали накануне у меня в номере. А потом, похоже, я отрубился. А Пашка пошел прогуляться, и видимо слегка заблудился. В незнакомом-то городе. Не мудрено, впрочем. Что Морозов тут же и подтвердил.

– Ничего не пойму, – сообщил он напоследок. – Что за место? Не то Чехия, не то Словакия. Никто ничего не может объяснить. Еле трактир этот нашел. Хорошо хоть язык немного понятный. Ты где служишь, Гаршин?