Человек за чёрной дверью

– Я знаю, что всегда могу положиться на твой профессионализм, – улыбнулся Велесов, не отрываясь от писанины. – Только не отмахивайся от фактов, какой бы лабудой они тебе ни казались.

– Это еще что значит?

Велесов вздохнул, посмотрел на него исподлобья и наконец тихо заметил:

– Это ведь может быть и городская легенда в действии. Там, если я правильно понял, что-то про черную дверь и про то, что призрачный убийца может настичь тебя где угодно.

– То есть ты действительно готов поверить в то, что этот парень попал сюда прямо через кладовку в своей прихожей? – нарочито возмущенно уточнил Соболев.

С возмущением даже немного переборщил и сам это понял: прозвучало довольно неестественно. Теперь Велесов мог догадаться, что он и сам не может выкинуть такую вероятность из головы. Абсолютно все внутри сопротивлялось ей, но какой-то тоненький голосок так и подзуживал: «Но кукла ведь тогда повернула голову…»

– Можно вопрос, Михаил Петрович? – Соболев поторопился сменить тему, пока следователь не развил предыдущую.

– Разве я когда-нибудь запрещал их задавать?

– Ты с самого начала готов был поверить в любую ересь. Ребят вон этих из института странного притащил… Ты ж вроде так-то адекватный мужик, не барышня впечатлительная, которая по гадалкам и магам ходит. Так почему?

– Но ты же тоже почти готов поверить, не так ли? – Велесов серьезно посмотрел на него. – Мне кажется, в чудовище на дне того колодца ты на какое-то время даже поверил.

Соболев сглотнул и машинально снова потянулся к пачке сигарет, но на полпути передумал.

– Да я за последние месяцы такого навидался, что уже не знаю, во что верить, – проворчал он.

– А я еще в детстве кое-что видел, – тихо признался Велесов. – Правда, чем больше времени проходит, тем больше сомнений появляется.

– И что же такое ты видел?

Велесов помолчал, внимательно разглядывая шариковую ручку, которую нервно крутил в пальцах.

– Меня в детстве летом вывозили в деревню к бабушке с дедушкой. Обычное дело, здесь недалеко, в общем-то. Последний раз я туда ездил, когда мне лет одиннадцать было. Так вот у нас там тоже была своя городская легенда. Ну… Или правильнее сказать – деревенская. В общем, была у нас своя утопленница. Что именно с ней случилось, я теперь уже не помню. То ли она от несчастной любви утопилась, то ли ее ревнивый любовник утопил… Неважно. Думаю, версии разные были, смотря кто и кому рассказывал. Когда я был совсем маленьким, бабка меня ею пугала, чтобы я на озеро один не бегал, а только под присмотром.

– Дай угадаю: утопленница тебя однажды за ногу схватила, и ты воды наглотался, чуть не утонул?

– Да нет, другая история приключилась. На ночь бабушка с дедушкой всегда плотно все окна занавешивали. Я как-то спросил зачем, но внятного ответа не получил. Только потом узнал, что в деревне все так делали. Якобы иногда по ночам утопленница та по улицам ходила. Ходила-бродила да в окна стучала, пыталась заглянуть. От нее и закрывались. Потому что, если ей в какой-то дом заглянуть удастся, к утру в нем кто-нибудь умрет.

– Только не говори, что ты ее видел, ты ведь жив, – хмыкнул Соболев с сомнением.

– А я и не сказал, что умрет тот, кто ее увидит, – серьезно возразил Велесов. – В ту ночь я проснулся от стука в окно. Сначала он был таким тихим, далеким. Видимо, стучали в окно с другой стороны дома. Потом стук стал приближаться, пока наконец кто-то не постучался ко мне. Я сначала испугался, а потом мне стало любопытно: кто это стучит. Подробностей про бродящую по деревне утопленницу я тогда не знал, поэтому когда стук повторился в третий раз, все-таки вылез из-под одеяла и отдернул занавеску.

Велесов замолчал, и Соболев с удивлением отметил, как он тяжело сглотнул, как побледнело его лицо. Даже сейчас, целую жизнь спустя, следователь испытывал ужас, вспоминая ту ночь.

– Она стояла передо мной в каких-то лохмотьях. Со всклокоченными черными волосами, безумными темными глазами на сером лице. Смотрела прямо на меня, кривила рот, скалила зубы. Потом потянула ко мне руки и стала скрести ногтями по стеклу. Я заорал так, как не орал, наверное, ни до, ни после в своей жизни. Бабушка с дедушкой проснулись, прибежали, оттащили меня от окна, задернули занавески, начали успокаивать. Бабушка пыталась убедить, что мне просто приснился страшный сон, но я видел, как дедушка крестит окно в моей комнате. К утру он умер.

Велесов снова замолчал и вздохнул, а Соболев с удивлением почувствовал, как в груди что-то неприятно похолодело, и разозлился на себя. Мало ли что там показалось впечатлительному ребенку! Воспоминания Велесова могут путаться: у него мог сначала умереть дед, а потом присниться страшный сон…