Через тернии к свету (СИ)

— Но ты утверждал, что на самом деле Андрей ушел в лес пешком. Откуда ты мог знать?

— Видел.

— Значит, видел, — усмехнулся майор, натягивая перчатки на озябшие руки, — Видел, как Андрей ушел, а кто-то сел вместо него в машину и отогнал ее в совершенно другую сторону. Это чтоб искали подольше, пока он, одурманенный наркотиком, замерзает в снегу? Преступление налицо, получается.

— Получается, — кивнул головой Миха, отводя глаза в сторону, — Только я тут не при чем!

— Но если Дэн был в сарае. То с Викой. То с Ленкой. Значит, единственным, кто мог отогнать машину на трассу, был ты, Миха. Я обратил внимание, что женская обувь в прихожей была сухой. А твоя — в снегу. И дорожка от дома до сарая песком присыпана. И к месту, где машину бросил, привел быстренько. Только не надо мне парить про клевету. Я-то знаю, что ты за фрукт. Но чтоб так нагло, на моих собственных глазах, подставлять невиновного человека, пользуясь тем, что я брат! Сука ты!

— Сам ты сука, Володь. Типа невиновных не сажают, а преступников за бабки не отпускают. Не строй из себя святого. Взятки и сам берешь.

— Беру, — согласился майор, — А как же? Жить-то хочется, а не прозябать в нищете. Беру, и ненавижу себя за это. И тех, кто дает, ненавижу. Прихожу домой — и надираюсь в стельку, только чтоб забыть. Но тебя, братец, я ненавижу вдвойне…

Майор Кольцов притопнул замерзающими ногами и открыл дверцу со стороны водителя.

— А я? — спросил Миха, — А мне не хочешь помочь?

— Знаешь что? Добирайся-ка ты сам. На своих двоих. Или на попутке. Может, кто подберет…

— Сука ты! — взревел Мха, кое-как поднялся на ноги и, хромая, заковылял к машине. Но брат завел мотор и отъехал в сторону. Затем опустил стекло и высунул голову наружу:

— И, между прочим, старик не врал. Про медиума. В милиции ее знают. И Андрея вашего она тоже спасла. Ты уверен, что он ничего не видел? Подумай, Миха. Потому что я больше прикрывать твою задницу не стану. Надоело уже…

С этими словами Владимир Кольцов лихо развернул «семерку» и умчался в сторону города. Спидометр показывал сто двадцать. Рисковая скорость на обледенелой дороге. Однако безопасность сейчас волновала майора меньше всего на свете.

Снова хотелось напиться, забыться в пьяном угаре и не думать о том, почему из уютных и светлых материнских утроб иной раз появляется столько гнилья…

Оглавление

Mon Amie [13]

Из дневника Анны Лиман

Вот я в Париже. Стою на площади перед Эйфелевой башней с дорожной сумкой в руках и с парой сотен евро в кармане, абсолютно равнодушная к местным красотам и терзаюсь единственной мыслью: куда податься? Не ночевать же на улице?

Хотя, вокруг довольно чисто. Пахнет свежестью. Французики ходят туда-сюда, неказистые такие. Вовсе не те, что показывают в рекламе французского парфюма. Идут, оборачиваются, выворачивают шеи, рискуя столкнуться с кем-либо из прохожих, но не сталкиваются. Чувствуется сноровка.

Я улыбнулась про себя, и вдруг услышала прямо над своим ухом мужской голос с сильным акцентом:

— Добрый день, мадмуазель. Впервые в Париже?

Я слегка вздрогнула, потому как, погрузившись в размышления, на секунду выпала из окружающего мира и потеряла связующую нить. Потребовалось некоторое время, чтобы очнуться, прийти в себя и выдавить дежурную фразу:

— Извините, но я очень спешу.

За полгода во Франции я поняла, что с французами только так и надо. Не вступая не в какие разговоры. Иначе не заметишь, как окажешься в каком-нибудь захудалом ресторанчике, где тебя настойчиво пытаются опоить, чтобы…

В общем, понятно, для чего. Но особого желания переспать с французом у меня не было. Не знаю почему…

Наверное, потому что хотелось по-настоящему, с душой, как у нас, на родине. Чтоб и говорить, и думать, и чувствовать на одном языке.

А тут — одни туристы. Клац-клац камерой. Масленые глаза, фальшивые улыбки на физиономиях. И все думают, что если русская, значит, за евро и пятки оближет.

А французы — эти еще хуже. Смотрят на тебя, словно ты — это велотренажер. Покрутил педали, соскочил и до свидания. И от этого намного хуже, потому что пока не соскочил, чувствуешь себя королевой. А после…

После твой изысканный герой-любовничек может совершенно спокойно помахать тебе ручкой и, как ни в чем не бывало спросить: «как дела?», прогуливаясь под ручку со следующей мадам…

Нет, у нас в России тоже бабники. Но все же с совестью. Или отворачиваются, делая вид, что незнакомы. Или юркают в переулок, завидев тебя на другом конце улицы. Больно, конечно, но не так…

— Позвольте вас проводить.

Этот кавалер оказался настойчивым. Я повернулась и окинула его высокомерным взглядом с ног до головы.

Невысокий. Если сброшу туфли на каблуках — ниже меня на пару сантиметров. Худенький, узкоплечий, в общем, обычный французский парень. Волосы длинные, светлые, заботливо уложенные по плечам. А вот лицо заслуживало внимания.