Черная бездна

– Кофе, – произношу слово, одинаково звучащее почти на всех европейских языках.

Кивнув, он исчезает, а я с интересом оглядываюсь по сторонам. Ведь не каждый день оказываешься посреди города, где каждый камень являет собой частицу древней истории.

Беззаботно обозревая архитектуру и бурлящую вокруг жизнь, я замечаю беглянку, шагающую через площадь в сторону узкой улочки.

Леона! Вот так встреча!

Исподволь хочется рассердиться: дескать, обманула, стерва, – свалила в город, не дождавшись условленного часа. Однако, глядя на ее усилия (Сальвадор худощав, но с инвалидной коляской весит больше центнера), мне становится жаль девчонку. Человек она подневольный: вдруг старик закапризничал и пожелал сойти на берег раньше, а я тут возвожу напраслину?

Позабыв о заказанном кофе, спешу за Леоной.

Между нами полсотни шагов. Кричать бесполезно – голос утонет в шуме городской суматохи. Остается увеличить скорость и, лавируя меж прохожих, сокращать дистанцию.

Девушка тоже ускоряет шаг и успевает проскочить на зеленый через широкую улицу. Мне же приходится ждать, пока мимо проплывет очередная порция автомобилей…

Наконец светофор милостиво дозволяет продолжить погоню. Я перехожу на легкий бег, ныряю в узкую улочку, в пространстве которой минуту назад исчезла моя «зазноба».

Улочка почти пустынна. Весьма удивительно, ведь в двух шагах яблоку негде упасть от наплыва горожан и туристов. Собственно, это даже не улочка, а проулок: многоэтажные дома стоят «окна в окна», сверху между ними на фоне полоски неба болтаются гирлянды разноцветного белья, а внизу сумрачно, как в глубоком колодце. Стены домов обшарпаны и расписаны современной наскальной живописью под названием «граффити».

«Цель» в квартале – мне прекрасно видна немного ссутуленная спина девушки, ее худые плечи и стройные ноги. Видны колеса инвалидной коляски, дрожащие на неровностях древней брусчатки.

Дистанция быстро сокращается. Открываю рот, чтобы окликнуть девицу – здесь не так шумно, и она обязательно услышит.

И вдруг сзади раздается короткий сигнал.

Прижавшись к стене, пропускаю «Фиат» светло-бежевой масти, гляжу вслед и невольно сравниваю ширину переулка с габаритами машины. Разница получается небольшой – если авто встанет посередине, а пассажиры распахнут дверцы, движение по переулку будет наглухо перекрыто даже для пешеходов.

– Как же они разъезжаются на таких «автобанах»?! – посмеиваюсь вслед «Фиату».

Развить мысль не удается. Нагнав Леону, автомобиль резко тормозит, из салона выскакивают два проворных типа. Один бьет девушку по голове, а второй зачем-то выхватывает из коляски старика Сальвадора.

Черт! Что происходит?!

От неожиданности я застываю, однако уже через секунду мчусь к «Фиату», осознавая, что мои новые знакомцы вляпались в неприятную историю.

Подробности и причины происходящего в эти мгновения меня не интересуют. Зачем о них знать – я вырос на улице, где в подобных случаях сначала «чистят рыло», а уж после выясняют: кто, зачем и почему…

Девчонка сидит на мостовой и держится за голову, типы поспешно грузят старика в салон. Один из них – довольно крепкий шатен лет тридцати – замечает меня и тащит из-за пояса пистолет.

Ого, тут что-то серьезное, коль ребятки при оружии!

Шатен не успевает поднять руку – в последнем прыжке я впечатываю его ногой в открытую дверцу. Не ожидав подобной прыти и не успев увернуться или поставить блок, он падает.

Следующим ударом вышибаю из руки пистолет и, подобрав его, хочу направить на второго – худощавого молодого мужчину в тонких очках на вытянутом лице, но… он успевает прикрыться стариком. Более того – приставил ствол к плешивой башке Сальвадора и недвусмысленно глядит на меня. Во взгляде единственный вопрос: хочешь, чтобы я вышиб его мозги?

Нет, не хочу. Жалко мне его, да и забрызгать может.

Решение приходит мгновенно. За рулем сидит солидный полнеющий брюнет лет пятидесяти. Сидит смирно, положив руки на руль и устремив взгляд вперед. Я понятия не имею, кто он – третий сообщник или несчастный таксист, которого под страхом смерти заставили участвовать в грязном дельце. Некогда выстраивать догадки и некуда отступать. Сунув руку в окно передней дверцы, пристраиваю ствол к затылку водилы и адресую очкарику аналогичный немой вопрос.

Пару секунд мы пялимся друг на друга.

Между нами пространство автомобильного салона и два человека: неизвестный водитель и старик Сальвадор. Дурацкое, надо признать, положение.

Я стрелять не собираюсь. У меня отпуск, да и вообще – к чему мне проблемы в чужой стране? Оппонент тоже не знает, что делать (видать, водила из его компании), и тоже не торопится нажимать на спусковой крючок. Стало быть, Сальвадор им нужен живым.

Не опуская пистолета и не сводя взгляда с очкарика, шарю левой рукой.

– Леона, ты как?

– Голова-а, – стонет она.

– Встать можешь?

– Да…

Девчонка поднимается и подходит ближе.

Держа оппонента на прицеле, осторожно перемещаюсь вдоль левого борта…

Подталкиваю девицу свободной рукой:

– Забирай своего дедушку. И поживее!