Черное солнце

Перехожу дорогу и подхожу к своей двери, дверь родителей рядом. Они живут надо мной. Им принадлежит весь дом, и они разделили его на две части, когда я окончила школу. У меня был выбор: жить в кампусе, и они сдадут это место в аренду, или остаться здесь. Как бы сильно я ни хотела окунуться в студенческую жизнь, в этой квартире намного лучше, чем в общежитии, и родители меня не тревожат. По большей части.

Нащупываю ключи в сумочке, бросая взгляд на их окна. Уже почти полночь, и весь свет выключен, родители крепко спят. Они, как правило, встают в четыре утра по причинам, которых я никогда не понимала. Что касается меня, то я никогда много не сплю. Мой мозг не отключается.

Достаю ключи, когда чувствую чье-то присутствие позади.

Я задыхаюсь, мои глаза расширяются, волосы на затылке встают дыбом.

Сжимаю ключи в кулак, готовясь развернуться и ударить нападающего в глаз.

— Ленор Уорвик? — произносит спокойный мужской голос у меня за спиной.

Делаю паузу, затем оборачиваюсь.

На обочине стоит мужчина. Высокий, в длинном темном пальто, слишком темно, чтобы разглядеть его лицо.

На мгновение мне кажется, что это мужчина из бара, но я уже знаю, что это не так.

Однако, возможно, это мой преследователь.

— Кто спрашивает? — говорю я, мой голос немного дрожит, кулак крепко сжимает ключи.

— Прости, — говорит он, делая шаг вперед, пока не оказывается в тусклом свете домашнего фонаря, его лицо выступает из тени. — Но я так долго искал тебя.

ГЛАВА 2

Я смотрю на мужчину напротив, стараясь не чувствовать разочарования из-за того, что он не тот сексуальный мужчина в костюме, которого я видела в баре. Тем не менее, он все еще довольно красив. Орлиный нос, черные взъерошенные волосы, светлые глаза, то ли голубые, то ли и зеленые. Ему, наверное, чуть за тридцать, одет с головы до ног в черное.

Красивый и немного жутковатый.

Не могу объяснить, почему.

Возможно, дело в том, что он только что сделал мне предложение в полночь возле моего дома и, скорее всего, следил за мной.

Он одаривает меня быстрой улыбкой, которая не касается его глаз, и лезет в карман своего плаща, быстро достает визитную карточку и протягивает мне.

Мне приходится подойти к нему на шаг ближе, чтобы взять ее, и я не выпускаю из рук свои ключи. Быстро выхватываю у него визитку и возвращаюсь туда, где стояла, поднося ее к свету.

— Атлас По, — прочитала я на открытке. Я поднимаю на него взгляд. — Это ваше настоящее имя?

Еще одна быстрая улыбка.

— Меня часто об этом спрашивают.

Все, что написано на карточке, — это «Атлас По», «Гильдия» и номер местного телефона.

— Чего вы хотите? — спрашиваю я. — Вы какой-нибудь поклонник По, одержимый охотой на женщин по имени Ленор?

Он слегка качает головой, его глаза кажутся темными.

— Честно говоря, я не поклонник По, — он прочищает горло, прищуриваясь, оглядывает меня, сосредотачиваясь на татуировках на моих ногах под обрезанными джинсовыми шортами, — вороны, обвивающие икру, и животное с рогами на бедре. — Я пытался зайти пораньше, чтобы поговорить с твоими родителями.

Беспокойство покалывает мою кожу.

— Уже полночь. Повезло, что вы на меня наткнулись, — я делаю паузу, чувствуя себя храброй. — Это вы следили за мной? В Аппер-Хейте?

Он хмурится.

— Кто-то следил за тобой?

Мгновение я изучаю его. Не думаю, что он притворяется.

— Да. А может и нет, — говорю я ему.

Я вздыхаю. Этот парень все еще пугает меня, но я чувствую себя немного лучше, зная, что это был не он. Плечи у него широкие, но точно не такие же, как у следившего.

— Итак, чего вы хотите?

Мгновение он пристально смотрит на меня, затем переводит взгляд на дом позади меня.

— Я коллега твоих родителей.

— Какой еще коллега? Мои родители работают в Историческом обществе Калифорнии и Сан-Франциско. Все их коллеги чертовски скучные.

Он снова переводит свой взгляд на меня.

— Я представляю секцию гильдии, к которой они принадлежат.

— Типа гильдия историков?

— Что-то в этом роде.

— Тогда просто позвоните им, как нормальный человек. Отправьте электронное письмо. Не приставайте к их дочери возле дома в полночь.

— Приношу свои извинения, — говорит он. — Я просто… — он смотрит на мою грудь, и на мгновение мне кажется, что он разглядывает мои сиськи, но потом я вспоминаю, что застегнула свою клетчатую рубашку до упора. Он уставился на подвеску с черным черепом на конце одного из моих многочисленных ожерелий.

— Черный турмалин, — тихо произносит он, поднимая взгляд, чтобы встретиться со мной взглядом.

Я хмурюсь.

— Что?

— Твое ожерелье. Это черный турмалин.

Я опускаю взгляд, взяв в руки черный череп. Всегда думала, что это оникс или типа того.

— Это тебе мама дала? — спрашивает он.

Я сжимаю кулак вокруг черепа.

— Да…

— Интересно, — говорит он. Затем он одаривает меня быстрой улыбкой. — Что ж, извини, что побеспокоил тебя так поздно, Ленор. Я обязательно отправлю твоим родителям электронное письмо. Снова.

И с этими словами он поворачивается и идет вниз по улице, его черный плащ развевается у него за спиной, пока они вместе с этим же плащом не растворяются в темноте.