Черные кувшинки

Наконец я добралась до церкви. Сверху на меня смотрел гигантский портрет Клода Моне. В церкви Святой Радегунды идет ремонт. На сетке, закрывающей строительные леса, напечатана черно-белая фотография мастера с палитрой в руке. Нет, до кладбища мне не дойти… Хотя там похоронены все, кого я знала в этой жизни. Все, кто сыграл в ней ту или иную роль. Удивительная особенность: почти на каждых похоронах шел дождь. Как будто солнце Живерни отказывалось освещать эту грустную церемонию. Дождь лил в тот день, в 1937 году, когда хоронили моего Поля. Моего Альбера Розальба. Дождь лил и в 1963 году, когда хоронили Жерома Морваля. Тогда собралась вся деревня. Приехал епископ из Эврё. Пел хор. Было много журналистов. Даже Лоренс присутствовал на похоронах. Несколько сотен скорбящих! Странные штуки выкидывает судьба. Неделю назад я хоронила Жака в полном одиночестве.

Кладбище населено моими воспоминаниями. Моими дождливыми воспоминаниями.

– Идем, Нептун!

Ну вот и финишная прямая. Я спустилась по Десятинной улице, которая выходит на шоссе Руа как раз напротив мельницы. Чтобы перейти на другую сторону, пришлось долго ждать – машины, покидающие Живерни, текли почти непрерывным потоком. Нептун послушно сидел рядом со мной. Наконец одна красная машина с откидывающимся верхом, правым рулем и какими-то очень сложными номерными знаками притормозила, пропуская меня.

Я поднялась на мост и невольно остановилась над ручьем, в последний раз вглядываясь в черепицу и розовые кирпичи причала, выкрашенные зеленой краской металлические опоры моста и окружающие мельничный двор стены, из-за которых виднелись вершина донжона и крона вишневого дерева. Мостки еще несколько недель назад кто-то разрисовал черно-белыми граффити в виде скалящихся лиц. С тех пор смыть рисунки никто и не подумал. Всем плевать? С другой стороны, где еще неизвестным художникам самовыражаться, как не в Живерни? Вы так не считаете?

Под мостом нешироким светлым потоком струился ручей, равнодушный к суете людишек на своих берегах. Его русло когда-то вручную прорыли монахи, затем вдохновенный художник развернул его в другую сторону, чтобы создать у себя на участке пруд и на протяжении тридцати лет писать плавающие на его поверхности кувшинки, а еще позже сюда явился безумец и убил всех мужчин, которые осмелились приблизиться ко мне, – всех, кого я могла бы полюбить.

Но кого все это сегодня интересует? Кому мне жаловаться? Разве существует бюро потерянных жизней?

Я прошла еще несколько метров и окинула взглядом луг – скорее всего, в последний раз. На парковке почти не осталось машин.

Ну конечно, нет – луг так и не стал декорацией к супермаркету. Он был и остался пейзажем – живым, меняющимся в зависимости от времени года, часа суток, освещения. Он волнует меня по-прежнему. Неужели для того, чтобы это понять, мне понадобилось прийти сюда в последний раз, точно зная, что жить мне осталось всего ничего? Мне будет его не хватать. Клод Моне, Теодор Робинсон, Джеймс и многие-многие другие выбрали это место не случайно. Разумеется, не случайно. И тот факт, что здесь произошло столько памятных для меня событий, не отменяет красоты пейзажа.

Даже напротив.

– Правда, Нептун?

Моя собака замахала хвостом, как будто внимательно слушала мое бормотание. Бредни полоумной старухи. На самом деле пес уже знал, что последует дальше. Привык за столько лет. Он знал, что я редко возвращаюсь во двор мельницы, сначала не заглянув на небольшую полянку чуть поодаль. Ива, две елки… Сегодня полянку обнесли решеткой, чтобы туристы не шлялись. С дороги она вообще не видна. Я медленно двинулась вперед.

Нептун опять меня опередил. Уселся в траву, поджидая, пока я доплетусь, словно сознавал, что значит для меня это место. Я подошла, воткнула палку в мягкую землю и оперлась на нее. Пять холмиков, пять небольших крестов.

Я ничего не забыла. Разве такое можно забыть? Мне было двенадцать лет. Я крепко обнимала Нептуна. Он умер у меня на руках. После смерти Поля прошел год. Мама сказала, что Нептун умер от старости.

– Он не страдал, Стефани. Просто уснул. Он был уже очень старый…

Я была безутешна. Как мне жить без моей собаки?

– Мы возьмем другую, Стефани. Прямо завтра пойдем и возьмем нового щенка.

– Я не хочу нового! Я хочу того же!

– Хорошо, Стефани. Возьмем того же. Завтра съездим на ферму в Отее. Как ты думаешь его назвать?

– Нептун!

У меня в жизни было шесть собак. Все – немецкие овчарки. Каждую звали Нептун. Каприз несчастной одинокой девочки, которой хотелось, чтобы ее собака жила вечно. Чтобы хоть она не умерла!

И сейчас здесь пять крестов, пять табличек с одним и тем же выгравированным именем. Нептун.

Только даты под именами разные.

1922–1938

1938–1955

1955–1963

1963–1980

1980–1999