Черте что и стремный ангел (СИ)

Хохотнув, я сунул навигатор в карман и поднял глаза. Пятиэтажное невзрачное здание в непримечательном районе. Мдэ, не Хилтон, мать его, но выбирать не приходилось. Заскочив в подъезд, я стал искать нужную мне квартиру, где должен был жить этот самый журналист. Я, если честно, так и не понял, что такое журналист и чем этот тип занимался, хотя изучал многое, связанное с землёй и человеческим образом жизни. Однако, теория разительно отличалась от практики. Но, тем не менее, кое-какое представление имел, как знал, что пригодится. Даже пару фильмов посмотрел, «Пилу», например. Не впечатлило, кстати, никакой фантазии у режиссера, уж я бы там развернулся. Одно уяснил, что люди, почему-то, относят подобные фильмы к разряду ужасов и хоррора. Придурки, то они настоящих ужасов не знают. Вот попробовали бы, как я, неделю без секса, а то тоже мне, страхи нашли. Так, о чём это я? Ах, да, что такое журналист и с чем его едят. Собственно, пофиг, хоть с уксусом. Хоть с кетчупом, но выбить из него нужные документы нужно, что я и собирался сделать. Еще как собирался.

Наконец, я стою перед нужной дверью и начинаю в нее колотить. Я надеялся, что он будет дома, так как искать его по этому сумасшедшему месту, у меня точно сил бы не хватило. Я и так был в крайней растерянности. Дома высоченные, улицы, как будто лабиринты. Заблудиться же можно на раз-два. А эти носящиеся по тоннелю существа, и ступеньки которые сами едут. Жуть просто. Ну, не то, чтобы жуть, но непонятно, а что непонятно, от того лучше держаться подальше.

От размышлений меня отвлек щелчок замка. Я весь напрягся, вытянулся в струнку, и был готов ко всему. Передо мной предстал мужчина лет тридцати пяти, с черными волосами, круглыми серыми глазами и крючковатым носом, как у моей бабки Митрони. Точно. А самое прикольное было то, что он смешно хмурился и кривил свои тонкие губы, что вообще делало из него весьма непривлекательное существо. Подавив в себе смешок, я откашлялся и решил заговорить первым, так как мужчина тупо стоял и молча пялился на меня.

- Я по делу. От вашего сотрудничества со мной будет зависит ваша жизнь, – тщательно копируя тон «плохих парней» из просмотренных мной боевиков, выдал я.

Короче, сказал, так сказал. Для пущего эффекта, я даже стал в позу «крутого перца», скрестив руки на груди, которую выпятил колесом. Но мужчина ойкнул и закрыл перед моим носом дверь, оставив меня с этим самым носом. Не, ну нахал, блин. Вот точно, зажрались эти людишки, никакого уважения.

Но расстраивался я не долго, а порывшись в темных, пыльных углах своей памяти, стал читать тихонько заклинание, поднеся палец к замку:

- Аморалиус…страдивариус…открыватус…факус…аминь, – вы спросите, откуда я все эти заклинания знаю?

Ответ прост, книжку умную у одного демона недоделанного за наркоту выменял. «Пособие для нечисти» называется. Я её всю перечитал, но не всё запомнил. Слишком много информации. Но пользу она мне уж точно принесла. Щелкнул замок и я, довольно лыбясь, толкнул дверь, которая тут же поддалась. Влетев вовнутрь, я застал этого журналюгу жопой в окне, пытавшегося вылезти через него по пожарной лестнице. Не, ну вообще припух. Резко подаюсь вперед, хватаю за шкирку и втягиваю мужика назад, на всякий, заехав по морде кулаком. Ух, давно я никому пендюлей не вставлял. Теперь точно оторвусь.

Мужик почему-то вырубился и с грохотом завалился на пол, а я не стал терять время, а сдернув со шторки веревку, которой они подвязывались, крепко связал его и так и оставил лежать на полу. Возвращения грешника к жизни ждать пришлось недолго. Он зашевелился, что-то промычал и открыл глаза. Его взгляд сначала остановился на мне, потом оценил ситуацию, в которой он оказался, и снова вернулся ко мне, пристально всматриваясь.

- Ох, не убивайте, не калечьте. У меня жена, двое детей, я обычный журналист. Денег у меня мало, берите, что хотите, но не оставляйте детей сиротами, сиротушками бедными, – затараторил он, изображая из себя мученика. Даже гримасу бедолаги артистично удалось скорчить. Но я-то знал про него все. Успел порыться в досье.

- Ага, десятеро детей и жена-красавица. Ты это, мужик, мозги мне не пудри, а давай говори, где дел документы?

- Какие документы? Ничего не знаю.

- Документы о том, что Бога нет. Они у тебя. Я знаю. Так что давай бумажки и останешься цел.

- Бред какой. Ни о каких документах я не знаю. Чушь, чепуха, – забубнил мужик и затих, косясь на меня. А у меня уже начало терпение кончаться. Я тут же встал и снова вмазал ему в рожу, окончательно ее расквасив. Мужик ойкнул, сдавлено заскулил и затих. Опять я перестарался. Снова пришлось ждать, когда он очухается.

- Че надо? – пробубнил он, и слизал кровь с губы, которая с носа успела туда дотечь.

- Шоколада, бля. Ты придурок или притворяешься?

- Притворяюсь… ой, то есть, придурок. Я ничего не знаю, бред спрашиваете. Бог есть, вон он там, на верху сидит, – журналист захихикал, и я точно, уж было, подумал, что от моих ударов он тронулся умом.

- Говорить будешь, или как?

- Или как.