Черте что и стремный ангел (СИ)

- Послушай, – обратился я к мужику, который уже звонил оператору такси, – а мы в какую больницу поедем? Она одна у вас?

- Не, у нас много, но мы поедем в неотложку, там где травма, все, кто с травмами, туда едут, ну если сами могут, а не могут, так их скорая везёт. А чего спрашиваешь? Там, откуда ты, одна больница, что ли?

- Да просто спросил, – я решил не уточнять, а журналист уже отвлёкся на беседу с оператором.

Через некоторое время мы спустились к ожидающему такси, водитель которого матерился на планшет и нашему появлению не особо обрадовался.

- Куда? – рявкнул он, усаживаясь за руль.

- В травму, – рыкнул в ответ журналист, – а будешь орать на клиентов, то и сам там побываешь в качестве пациента.

- Да я чё? Я ж ничё, – зачастил таксист, трогаясь с места, – это они всё, у-у-у-у, злыдни поганючие, убил бы! – Он кивнул на планшет.

- Кто? – переспросили мы.

- Да эти, мать их, админы херовы! Мне рыбок надо кормить, понимаешь ли, а у них, бля, сервер перегружен! Бесит уже!

- Понятно, – протянул журналист, а я снова подумал о том, что здесь, на земле, все просто какие-то невменяемые.

Подрулив к высокому зданию, таксист высадил нас, потыкал в планшет, снова витиевато выругался и, дав по газам, с визгом покинул парковку. Мы вошли вовнутрь, журналист здесь хорошо ориентировался, поэтому сразу повернул в боковой коридор и остановился у двери с надписью «Приёмный покой». Под дверью на стульях сидело много народу, но не обращая на них внимания, мой спутник толкнул дверь, пытаясь пройти без очереди.

Очередь такая наглость не устроила. Опирающийся на костыль дедуля, сидевший под самой дверью, резко подскочил, преграждая проход своим костылём.

- Куда без очереди? Я инвалид, и то сижу, а ты куда лезешь?

- Да я на работе пострадал, я известный журналист, – завопил мужик, тыча в лицо деду каким-то удостоверением.

- Да мне по барабану! Хоть сам Господь Бог, в очередь иди!

- Ага, ишь, попривыкли лезть везде, – поддержали дедка остальные страждущие, – морду вон наел, да на тебе пахать можно!

- Да я на задании! – вопил журналист, – я пресса! Четвертая власть! Да ещё и пострадавшая.

- Будешь наглеть, ещё больше пострадаешь, – шумела очередь, – сразу в морг отправишься. Мы тут с утра сидим, а он тут явился, понимаешь ли, хрен с баштана.

Дверь открылась и в коридор вышла тётка в белом халате.

- А ну, тихо все! – заорала она. Очередь тот час же затихла. – Разорались, работать не даёте! Соблюдайте тишину, здесь больные люди, между прочим! И я из-за вас ногти криво накрасила!

- Дочка, а когда ж Михал Сергеич-то придёт? – подобострастно улыбаясь тётке в белом халате, спросила какая-то бабулька.

- А я почём знаю? Вот у него и спросите!

- Так нет же его.

- Так ждите! – отрезала тётка и, бахнув дверью, скрылась в кабинете.

- Вот же блин, и врача нет, – уныло протянул журналист, – дайте мне, что ли, верёвку и мыло...

- Повеситься собрался? – живо поинтересовался дедок.

- Нет, бля! – рявкнул журналист, – помоюсь и в Альпы! Что за народ-то такой дикий? Ни хрена не смыслят в аллегориях.

Вот с этим я был полностью согласен – дикий народ, это точно. Тем временем, журналист выбрался из ожидающей толпы и стал набирать какой-то номер на телефоне.

-Чё делаешь? – спросил я.

- А не видно? Бен Ладену звоню, чтоб взорвал к чёртовой бабушке всю эту богадельню! – но глядя на мою недоумённую физиономию, журналист вздохнул и добавил. – Связи подсуечу, достало меня здесь всё, пойдём вон, на кушетке посидим, пока перезвонят мне.

- Слушай, а Бубликова твоего тоже сюда привозили?

- Ага, – кивнул тот, слушая, что говорят ему в телефоне, – всех ургентных сюда сразу свозят. Ну вот, блин, полчаса ждать, как минимум.

- Так может, пока ждём, сходим поищем, где он тут лежит? – моё терпение заканчивалось, уж очень негативно на меня действовала окружающая обстановка.

- Кого поищем?

- Бубликова.

- Да Бог с тобой, чего его искать-то, акстись, милай, туда, где он, я ни за какие коврижки не пойду.

- А где же он?

- Там, – журналист неопределённо тыкнул куда-то пальцем, и устало облокотился на стену, прикрыв глаза.

– Тебе надо, ты и ищи. Деньги давай на снимки и лечение и ищи.

- Так мы ж не знаем, сколько?

- Тыщу давай, не ошибёшься.

Я вытащил из кармана скомканные бумажки, при виде которых у бедняги глаза на лоб полезли.

- Откуда?

- Что?

- Столько бабла у тебя откуда?

- Так отец дал.

- Ясно, – скривился журналист, – мальчики-мажоры ебутся в помидоры... и о деньги твои пачкаться неохота, но с тебя не убудет, а мне для здоровья нужно.

Отполовинив у меня кучу фантиков, он снова опёрся на стену и прикрыл глаза. Постояв пару минут и уяснив, что ничего более я от него не добьюсь, я решил сам разыскать этого Бубликова.

Разумно прикинув, что спрашивать лучше у работающих здесь, чем посетителей, я двинулся по больнице искать персонал в белых халатах. Из попавшихся мне, о таком пациенте никто ничего не знал. Каждый посылал меня то в одно отделение, то в другое, то в регистратуру, то в окно справок, то на хер. Но на хер я не пошёл, ибо Абалима по близости не наблюдалось, а на какие-то другие херы меня не тянуло.