Чертовщина за свой счет

Палаточные ряды с сувенирами туристы прошли, не останавливаясь. Опять какой-то благодетель пустил слух, что впереди все в два раза дешевле. Меня волновали два обстоятельства: отсутствие Алексея Ивановича и время. Спешно подсчитав, что после всех экскурсий у нас должно остаться около полутора часов свободного времени, я успокоилась: на туфли Алены хватит.

Экскурсовод что-то говорил про историю города и старинные торговые ряды, расположившиеся на площади, но современные лоточники исподтишка вносили раздор в только что образумившуюся и пытающуюся слушать толпу. Несколько человек отбились от коллектива и сосредоточенно склонились в тенечке над ближайшим прилавком. Другие с завистью за ними наблюдали. На открытом месте было жарко. Народ маялся. Наташка прикрыла голову фирменным пластиковым пакетом «METRO cash and carry». Яркие желтые буквы и синяя полоска удачно гармонировали с таким же синим в желтый горошек платьем и красивой физиономией подруги. Именно Наташка стала центром внимания, а не экскурсовод. Экскурсоводом заинтересовалась только я. Вернее, не ей самой, а ее лодочками. Простенькие, но изящные. Значит – дорогие.

Бедной девушке было хуже, чем нам. Мы отдыхали – она работала. Наверное, весь язык обболтала, вдалбливая в неблагодарных слушателей выученные наизусть исторические подробности. Хорошо слышало девушку только ближайшее окружение. До дальних рядов речь доходила только в виде отдельных слов. Наконец толпа дрогнула, зашевелилась и быстро пошагала за экскурсоводом.

На месте гибели царевича Дмитрия все притихли. Сколько лет ведется полемика на тему: сам ли царевич закололся, играя ножичком во время приступа эпилепсии, или его убили – ответа нет. Муссируются обе версии. Узнать правду нам не дано. Хотя местное население исторически придерживается одной: ребенка зарезали.

Я окончательно отвлеклась от мысли о ветеране. Воображение живо нарисовало картину бунта угличан. Люди были доведены до крайности. На сорокатысячное население города свалилось тяжкое бремя – обеспечивать всем необходимым тысячу нахлебников – свиту и охрану сосланных сюда царевича с матерью. И среди этих, прости Господи, дармоедов оказались убийцы… Я невольно посмотрела на землю под ногами. Сколько же здесь пролилось людской крови!

В церковь входили с немым благоговением. А когда прозвучал печальный звон безухого колокола, поплатившегося за призыв к мятежу ссылкой в Тобольск на триста один год, многих пробрала дрожь. Как будто своими руками потрогали кусочек истории, и несмываемые отпечатки остались на всю жизнь.

– Малиновый звон, – тихо прошептал Киллер знакомой нам теплоходной красавице.

– Да, – так же тихо ответила она. – И что интересно, в этом колоколе нет ни грамма серебра. А звон именно малиновый.

– Странно, но именно этот цвет подходит звуку…

– Это не цвет дал название звуку… В Германии есть город Малин. Именно он славился лучшими в мире колоколами… – На интеллектуальную красавицу зашикали, и она покорно умолкла.

– Это невозможно! Невозможно так поступать с детьми! – со слезами в голосе возмущалась Алена, стоя на забетонированной земле. – В учебниках по истории это не было так страшно. А тут! Действительно, политика – грязное дело: надо прекратить слухи о чудесном спасении царевича Дмитрия? Пожалуйста. Но не потому, что это больно матери, а потому, что выявляются претенденты на престол. А прекратить очень просто – взять и канонизировать. Объявили святым, и точка. Ради «благого дела» зарезали еще одного ребенка, похожего на царевича. И потащили на носилках в Белокаменную – объявлять святым. А чтобы невинный ребенок не очень расстраивался на том свете, по пути тоже строили церкви «на крови». На его крови, капавшей из носилок и на века ставшей кровью царевича. Да что же это за звери!

– А сейчас, думаете, лучше? – подключилась к монологу бабушка Стасика. – Сколько детей гибнет в наше время из-за разных подонков! Вместе с матерями. – Бабуся разошлась не на шутку. – Для того чтобы сейчас жить, нужно мужества не меньше чем в Древней Руси.

Мы промолчали. Этому во многом способствовало вступление группы под своды Спасо-Преображенского собора.

Разинув рты, мы смотрели на иконостас, когда раздалось церковное песнопение. Пела, как выяснилось, группа «Ковчег» из Нижнего Новгорода. И этим пением было заполнено все. Не осталось ни печалей, ни радостей, ни мыслей вообще. Только звуки чистых, угодных Богу голосов, замиравших высоко-высоко – под сводами купола, библейская роспись которого вдруг стала не просто искусством, а Божьим откровением…

Из собора мы вышли последними. Я очень удивилась: мир остался таким же, как был. Ничего не изменилось. Кроме того, что мы отстали от своей группы. Первой сориентировалась Наташка:

– Нам нужно попасть в женский монастырь. Тот, который раньше был мужским. Вы нам не подскажете направление? – спросила она у какой-то старушки.

– Греховодница! – возмутилась старушка, с чувством плюнула, перекрестилась и пошла дальше.