Четвёртый Рим

Ну зачем, спрашивается, зачем я вышла из кабинки? Любопытство, черт возьми. Всегда оно толкает меня на глупые поступки. И время идёт, а я ничему так и не учусь. Двадцать два года уже, а веду себя как первоклассница. Так бы тоже сказала моя мама. Но в этом случае я бы с ней согласилась.

Из перехода напротив выныривает стайка прохожих, но тут же забегает обратно — правильно, умные люди, не то, что я. Только одна фигура, отделяясь от остальных, движется дальше по улице — кажется, ей плевать. И на дождь, и на промокшую тут же одежду, и на лужи, в которые она наступает, хулигански разбрызгивая воду, специально поднимая весёлые брызги.

Вернее, он. Не она, а он. Это парень, в футболке и джинсах, промокший с головы до ног, как будто его окатили из ведра. Хотя, нет. Вернее было бы сказать — как из душа. В английском, зачёт по которому я сдавала на этой неделе, есть такое выражение — shower rain. Вот оно больше подходит тому, что творится на улице. Как будто кто-то наверху задумал превратить нашу землю в одну большую, наполненную до краев ванную.

Не замечая, что мысли снова уплывают куда-то в сторону, присматриваюсь к единственному прохожему внимательнее. Выпендривается, точно. Привлекает к себе взгляды — ясно же, что все, кто сейчас спрятался, глазеют на него с недоумением — зачем он это делает? А ему это не важно, просто потому что нравится быть в центре внимания. И внешний вид у него такой же — вызывающий, броский, чтобы больше выделяться, больше взглядов получать. На запястьях — кожаные феньки-шнурки и браслеты, на промокшей футболке — броская надпись не совсем пристойного содержания, в ушах… по крайней мере, в том, которое я вижу из-под взмокших, откинутых назад кудрявых волос — несколько серёжек-колечек — ещё одна маленькая, но яркая деталь, чтобы выделиться.

Мой взгляд спускается ниже, и сквозь просвечивающую, прилипшую к телу футболу вижу провод, тянущийся от спущенных на шею наушников к поясу джинсов с очень низкой посадкой. Ну, конечно, даже джинсы этот пижон предпочитает носить так, чтобы люди оборачивались! Но меня тут же отвлекает другое — в одном из передних карманов я замечаю выглядывающий плеер. И возмущение, а после — неожиданный восторг охватывают меня. Возмущение — потому что нельзя же так с техникой! Она промокнет под дождём и обязательно сломается. А во-вторых… на моей памяти это первый плеер такого размера, который помещается в карман — супер-маленький, и… наверное безумно дорогой. Прищурившись, пытаюсь рассмотреть, какая модель спрятана в кармане у выпендрежника — и чувствую на себе ответный взгляд.

Мысли останавливаются, я испуганно прячусь за телефон- автомат, прикреплённый к стене будки, но тут же выглядываю снова, чтобы не потерять его из вида. Ну, вот, доразглядывалась! Теперь он тоже смотрит на меня, и расползающаяся по его лицу улыбка говорит о том, что он заметил, куда я пялилась. Но я же совсем не разглядывала его ниже пояса, черт! Мне интересен был плеер!

Только попробуй это докажи сейчас, когда он просто стоит и смотрит, не обращая внимания на то, что с неба льёт и льёт, а капли дождя стекают по его лицу. И по одежде. И попадают на плеер, наверное… А он даже не пытается их вытирать — просто ещё раз откидывает назад вьющиеся волосы, стряхивая с них воду. Бедняга, нелегко ему, наверное, с такой шевелюрой — даже мокрые пряди упрямо скручиваются в завитки, что же происходит, когда они сухие? Понимаю, что эта мысль уже никак не связана с интересом к нему как проходящей фигуре — я часто так развлекаюсь, разглядывая случайных людей. Психолог без насмотренности — все равно что музыкант без знания нот, или художник без кистей, или…

Черт, он идёт ко мне.

Сюда, в мою будку, где одной мне тесно, и где этот идиотский телефон-автомат нового поколения занимает почти все пространство. Зачем только надо было менять старые пластмассовые, синие и маленькие?

Затем, что любители тупых развлечений прижигали их спичками, срывали диски и трубки, и мэрия установила более прочные и современные аппараты, шепчет мне упрямый голос, который я привыкла называть внутренним контролёром.

Мне без него никак — в любых ситуациях, как бы растеряна я ни была, он четко и по полочкам раскладывает все в моей голове, выводя из самых глупых, а иногда и безвыходных ситуаций. Я долго пыталась понять, что это такое и даже нашла теорию Юнга об анимусе, и наверное, это всё-таки он, даёт о себе знать, но…

Но сейчас умолкает даже анимус.

Все, на что меня хватает, это стоять и наблюдать, как приближается этот экстремальщик, надеясь, что, может, он и не ко мне. Может, ему надоело выделываться и он решил подождать рядом, в одной из кабинок, вон их сколько ещё. И все пустые, только в одной пытается разнести уже новый телефон малышня лет десяти.

— Эй! Пустишь меня? Тут, вообще-то, мокро.

Какой неожиданно низкий, очень взрослый голос. Не думаю, что он меня старше — а ощущение того, что говорит какой-то… мужик. Серьёзный. Или нет, не серьёзный, он даже этими словами ухитряется цеплять, задираться. Скорее… опасный?

Ну, что, блин, за глупости? Чем опасный?