Чёрный свет, белая тьма

Белый снова осмотрелся, автоматически отметив, что всё спокойно, но мысли неслись всё в том же направлении – он подумал о том, каковы шансы постареть и умереть своей смертью здесь?

Они стремились к нулю.

Он слишком много смертей видел, знал по опыту, как удивительно коротка сталкерская дорожка. Так зачем возвращаться, если возвращаться не куда? Затем, что бы состариться и умереть, отмечая свой столетний юбилей…, если прежде не посадят. Как он будет реагировать, когда на улице гопник пристанет? Или в квартиру влезет грабитель? Или сосед на хер пошлёт?

Белый стал больше соответствовать своему прозвищу – побледнел. Потому что понял, как поступит. Пистолет там носить не получится. С трудом, но он оставит оружие.

А вот отказаться от ножа уже никогда не сможет. Это ж всё равно, что выйти на улицу без штанов! Позорище, да и неуютно как-то. А имея под рукой нож, рассусоливать он не станет.

Один удар и Колыма привет…

Один удар.

В эту белобрысую харю.

В рот, располосовав язык и смотреть, как он захлёбывается собственной кровью.

Кровожадные мысли оборвались воспоминанием – оно пришло само и так остро, что он чуть не завыл. Ему бы отказаться, ему бы не приходить туда, но…

Они выросли в одном дворе. Потом судьба раскидала. И вот, спасибо интернету, наткнулся как-то на его страницу – старый друг, да ещё и в том городе, куда через пару месяцев придётся ехать, прописывать консультации паре торговых фирм. Он тогда решил, что обязательно навестит старого друга…, лучше бы забыл о своём желании. Увы.

Друг на звонок отозвался, долго не мог вспомнить, а потом жутко обрадовался, пригласил к себе на рюмку чая…, когда рюмок было опрокинуто изрядно, Белый понял, что куда-то проваливается. А друг, этот штопанный кусок рванины, виновато развёл руками.

-Вань, ты извини, ничего личного, но у меня недобор, норма летит к чёрту. А я премию хочу.

О чём он говорил? Какая ещё премия и за что? Белый не понял тогда. Просто вырубился. Потом очнулся, но всё плыло, вокруг были люди, кто-то что-то говорил – он не понимал, голоса сливались в единый гул. Ему показалось даже, что у некоторых людей в руках автоматы…, или эти люди были потом, когда появился лес? Впрочем, он не был уверен, что видел лес. Несколько дней превратились в мешанину из тумана, гула и каких-то гротескных лиц. Что такое ему примешал в водку друг-товарищ, Белый до сих пор не понимал. Наверное, что-то психотропное.

Очнулся он только там. Среди моря травы, в группе вооружённых людей, и у самого на плече висел автомат. Очнулся…, дня три ещё он смутно понимал что происходит. Помнил как много пил воды, как щедро с ним делились водой и едой люди из той разношёрстной толпы и как неодобрительно качал головой пожилой мужик в шрамах и рваном плаще. Кто это был? Хрен его знает, да и что б он сдох. Этот…, не очень хороший человек, вывел их к какой-то заброшенной деревне, встал на часах. А утром его не было. И патронов не было. И еды тоже. Они проснулись, и над руинами старого посёлка поднялся дикий мат. Все рюкзаки были выпотрошены. Тот, кто вывел их сюда, оставил их одних. Весь день они его проклинали и клялись пристрелить, когда найдут…, интересно, хоть кто-то из тех людей ещё жив?

Он оставил им по одной обойме на человека и по банке консервов. И спустя месяц, Белый, рассказывая случайным попутчикам, как с ними обошёлся тот человек, узнал, что, оказывается, ничего плохого этот сталкер не сделал. По меркам местной морали, он поступил даже благородно. Ведь оставил им достаточно, что бы они могли найти артефакт, дойти до торговца и начать свой сталкерский путь…, тот факт, что одного артефакта на всех не хватит, никого не смущал. Ведь не все доживут до торговца. Зона рачительная хозяйка – она сразу отберёт тех, кто тут не нужен. Они погибнут и это правильно…, Белый до сих пор не мог привыкнуть к такому. Это какое-то безумие. Их ограбили – это правильно. Трое погибли, прежде чем они смогли продать артефакт, который всё же нашли, рыская в Прикордонье – и это, оказывается, тоже правильно, даже хорошо. Люди умерли! Страшно умерли! Но это правильно. Потому что они могли умереть позже и утянуть за собой тех, кому умирать ещё не пришёл срок. А кто и когда умрёт, решает – нет, не Бог. Решает только Зона.

Он весь год жил только одной мыслью – накопить на обратный «билет», вернуться домой.