Что оставит ветер

Дедок сидел на грубой деревяной, типично деревенской скамейке метрах в тридцати от него, и выглядел самым что ни на есть настоящим — правда, в стилистику тридцатых годов не совсем вписывался, скорее уж, что-то из семидесятых: замызганные брезентовые штаны неопределённого цвета, заправленные в кирзачи, мятая светлая рубаха, рабочая куртка на пуговицах, заломленная на затылок кепка… Этакий изредка выпивающий сельский механизатор, а может — пастух. Из-под кепки выбиваются волосы — не то чтобы седые, а скорее серо-бесцветные. Кожа обветренная, но при этом здоровый румянец на щеках — и уйма морщин, совершенно не позволяющая определить возраст — шестьдесят, семьдесят, девяносто? Нос уточкой, гладко выбритые щёки. Щурится на закат и совсем не выглядит чужеродным — наоборот, смотрится так, будто именно тут ему и место.

— Здравствуйте, — растерянно пробормотал Олег — скорее машинально, чем обдуманно.

— И тебе здоровья, — ответил дед. — Бегаешь?

— Ну… хотел посмотреть, куда кот побежит, — смутился парень.

— Кот? Нет тут котов, — голос у деда был странный, совершенно не соответствующий возрасту, словно говорит кто-то немногим старше Олега — причём говорит с хитрецой. — В этом мире, понимаешь, лишь дикие звери да птицы. А ни людей, ни котов тут нету.

— А мы с вами? — брякнул Олег.

— А ты кто? — хитро прищурился дед. — Человек, али уже и нет?

Оп-па… Дед полностью выбил Олега из колеи одним своим присутствием, да и вопросики у него — не в бровь, а в глаз. А кстати…

— А вы? — поинтересовался парень.

Дедок сразу не ответил, лишь подвинулся на и без того длинной скамье, приглашающе кивнув Олегу. Парень осторожно сел, покосился на соседа — на вид обычный старик, правда, такой типаж нынче на улицах встретить сложновато. Отчего-то накатило ощущение, что дед столь же фундаментален, как не то что эти старые дома — а как земля, река, небо…

— А что снаружи, что внутри — может не тем оказаться, не? — наконец сказал «механизатор».

— Вы много знаете, — полуутвердительно, полувопросительно ответил парень. — Не тем, да…

— Вот и я о том же, — подхватил собеседник. — Так всегда ли стоит верить тому, что видишь?

— Я верю тому, что чувствую, — буркнул Олег.

— И что же ты чувствуешь? — хитро поинтересовался дедок.

— Чувствую, что готовлюсь сделать самую большую глупость в жизни, — Олег откинулся, прислонившись спиной к сколоченному из горбыля забору. — Хотя мозгами вроде ощущаю, что всё правильно…

— Ты уж определись, чем ты чувствуешь — душой или мозгами, — усмехнулся дед. — Потому что кто чувствует только мозгами — и без души остаться может.

— Душа ж принадлежит только Богу, и её нельзя продать, разве нет? — вспомнил парень читанное где-то утверждение.

— Кто ж говорит — продать? Лишиться, — парировал дедок. — В жизни ведь что главное? Не пропустить внутрь свою змеюку.

Олега как током ударило.

«Смотри, не пропусти свою змеюку», — так сказала Соня, тогда, давным-давно, в прошлой жизни — недели две назад, перед последней схваткой с шустером.

Совпадение? Или дед ЗНАЕТ?

Кто он такой и что он вообще знает? Он ведь так и не ответил…

— Ты не меня — ты себя спрашивай, — продолжал собеседник так непринуждённо, словно Олег сказал последние фразы вслух. — Кто, кроме тебя самого, знает тебя самого? А любая сила — она ведь может быть как со знаком плюс, так и со знаком минус… Физика! — и дедок поучительно поднял палец, голос при этом у него был такой, словно он вот-вот рассмеётся.

— А если сил не хватит? — уныло поинтересовался Олег.

— Значит — плохо хочешь! — голос старика на мгновение стал твёрдым, как кремень. — Каждый получает дело по силам. Если по течению не плыть, — усмехнулся он уже нормальным тоном. — Каждый человек сам решает, что для него важнее.

Парень повернулся к деду, собираясь к слову задать тот самый вопрос, который хотел задать в самом начале — и наткнулся на глядящие из под кустистых серо-седых бровей глаза.

Жёлтые, со зрачками-ниточками.

Олег моргнул всего на мгновение, но старика рядом уже не было. На край скамейки вспорхнул воробей, клюнул что-то и взлетел. Сразу за ним с крыши дома за забором сорвалась целая воробьиная стая, рассыпавшись над рекой.

Парень опять облокотился на забор, закрыл глаза. Подумав, ущипнул себя за кисть — больно, всё как полагается.

Ну ни фига ж себе.

Что это было? Однозначно это не глюк. Но что тогда? Кто этот дед? Теперь Олег был уверен на все сто — кот ночью не приснился, разговор реально был. И сейчас странный диалог на схожую тему: очень уж он походил на разговор с самим собой — просто старик в нужный момент подталкивал к нужным фразам.

Правильный вопрос — не «что это было», а «кто это был». Что — как раз понятно, мне буквально за пару минут очень качественно прочистили мозги — в положительном смысле этого слова.

Он признался, что не человек — и намекнул, что я тоже не совсем человек. Ну… тут он прав. Проклятый дар, хоть бы его и не было… Кто он такой, этот дед? Домовой, леший, друид… Волхв? Настоящий, из тех, древних, изгнанных сюда ещё тёзкой-князем? Сейчас уже не узнать.