Что рассказал убитый

– Врешь! – безапелляционно заявил Огурцов. – А если нет – рассказывай!

Немного подумав, Володька сказал:

– Ну, знал – это сильно сказано, виделись полтора раза, и всего-то!

– Вот и расскажи про эти полтора раза, – сказал Огурцов.

– Ладно! Только пошли в машину, холодно что-то! По дороге и расскажу… ехать-то еще добрый час…

В салоне машины еще не выстыло. Володька достал термос с крепким-крепким таежным чаем, и снова разлили остатки коньяка. Налили. Молча посидели пару минут, грея стопки с коричневой жидкостью в ладонях, и сделали по паре глотков. Вроде как помянули Виктора Петровича… Потом еще немного постояли и двинулись дальше.

– А ты, – спросил Владимир у Огурцова, – что у Астафьева читал?

– Да практически все… «Царь-рыбу», «Печальный детектив», – перечислил тот, – «Последний поклон». – И, пару минут подумав, добавил: – Еще «Прокляты и убиты». Правда, эта вещь как-то плохо читается.

– Ну хорошо. Слушайте. – И, помолчав, начал рассказ: – Ну, что… Виктор Петрович Астафьев коренной сибиряк. Родился в 1924 году здесь, в деревне Овсянка. То есть детство свое он провел абсолютно в тех же условиях, что и я, – примерно такая же сибирская глухая деревушка, расположенная на берегу той же реки – Енисея. Наверное, потому его рассказы, да и многие другие произведения мне очень близки, дороги и понятны. Они – объективно хороши! И рассказы, и деревушки хороши, – после небольшого раздумья добавил рассказчик. – Ну, биографию его описывать не стану. Будет такая необходимость, – прервал он свой рассказ, – вы легко ее найдете и ознакомитесь на досуге. – А потом продолжил: – С Астафьевым меня познакомил мой отец, участник, как и Виктор Петрович, Великой Отечественной войны, красноярский журналист, писатель и поэт. Я, естественно, зная о знакомстве родителя с Писателем, давно намекал ему о том, чтоб он меня познакомил с мэтром. И вот, году в 86-87-м, такая встреча состоялась. Отец меня позвал в редакцию крупной красноярской газеты, где должна была состояться встреча журналистов с Писателем. К сожалению – исключительно по своему разгильдяйству, – я прилично опоздал к началу и захватил лишь конец разговора Астафьева с журналистами. Все уже сползлись к столу Писателя, обступили его, и шел треп на различные темы. Ростом Писатель был невысок. Довольно густая седая шевелюра, неровное, с оспинами, лицо и располагающий голос: этакий тенорок с хрипотцой. Правда, в манерах его ощущалась некоторая вальяжность. Но она была какая-то не обидная, достойная, что ли! Минут через тридцать все постепенно рассосались, и остались человек шесть-семь. Все предвкушали неофициально-банкетную часть встречи. Знаете, этакая всеобщая приподнятость настроения в предвкушении скорой выпивки. (Журналюги-то тех времен – все «трезвенники» сплошь были!) Да и Виктор Петрович, играя блестящими глазками, уже ручки потирал с довольным видом. И вот в ходе разговора он вдруг обращается к моему отцу: «Э-э-э… Михаил Федорович, э-э-э, простите… забыл, как вас зовут?» Тут все как грохнули! Ну, отсмеялись, папа меня Виктору Петровичу и представил. Пожал я руку мэтру, он дежурно порасспросил меня о житье-бытье, и все пошли пить водочку. Я сидел с ними всю…э-э-э… все застолье. Сам, к счастью, почти не пил. Слушал и смотрел. Астафьев мне тогда понравился. Знаете, такой хитрый, рассудительный мужичок-крестьянин. Спокоен. Говорил интересно. Ничего сногсшибательного, но все – разумно и основательно. Махнул он тогда грамм 300–400 водочки, не меньше, а может, и всю поллитру. Потом пели. Голос у мэтра был неплох. Прямо тенор, хоть и надтреснутый. Исполнили множество песен: и об удалом Хасбулате, и о бродяге, что заплутал в диких степях Забайкалья. Пели и песни времен войны. Исполняли они их с чувством, даже со слезой – я это хорошо запомнил. Потому мне и были удивительны последующие высказывания Астафьева о войне. Один раз я бегал им за водкой – как самый молодой из допущенных к лицезрению. Виктор Петрович уехал сам, крепко держась на ногах. Отца же я слегка поддерживал по пути домой. Вот такая короткая встреча состоялась на закате советской власти в редакции одной из красноярских газет.

Тут рассказ сам собой прервался, так как, миновав Дивногорск, они въехали на мост через Енисей, с которого открывался великолепный вид на плотину Красноярской ГЭС, на ее нижний бьеф. Пропустить это великолепное и грандиозное зрелище рукотворного водопада никак было нельзя! Потом дорога, перебежав на левый берег, снова запетляла по горам. И вот он – перевал! Перед глазами долина Чулыма. Солнечно и ясно! Все видно далеко-далеко – кажется, до самой Хакасии! Снега, снега! Спуск длинный и пологий.

– Ну, давай, Володя, дальше рассказывай. Интересно же! – нетерпеливо напомнил Огурцов, и рассказчик, очнувшись от созерцания красот, продолжил: