Чудеса случаются

Тогда и птицы поют звонче…

И душа им в ритм… Она очень

До беспомощности непорочна.

Ночью сумрак города сладкий.

Я люблю его за жизнь гонок.

Но деревня скулит украдкой,

Как барахтающийся котёнок…

Может выплывет. Я перееду,

Жизнь устроив совсем по-другому…

На рассвете встречать запах лета,

Задыхаясь на сене с соломой.

Может выживет. Я не стану

Гнаться за пьедесталом и налом,

Перечеркивая в тетрадках,

Что хотела, но не написала…

Может море ему, как лужа.

Ну а я буду счастлива в женах,

Выходя босиком в стужу,

Провожать до калитки рождённых…

Может станет он тигром в клетке…

Так и я, мечась по арене,

Зарычу, что не жизнь домоседки

Выбирала. Встав на колени,

Прокричу этой ночью молитву,

Умоляя о высшем благе;

О любви большой и наивной,

Об улыбке при каждом шаге.

******

Душит сдавливание стен.

Мои жилы – спекшиеся канаты.

Раньше трудности на холсте

Я решала отборным матом.

Я художник, я вижу так жизнь.

Я иначе писать не намерена.

Постепенно спускаюсь ввысь

Лживых, алчных и пошлых демонов…

Дым костра будет долго скулить…

Я сожгу, что до боли так ценим.

Надо ж было так жизнь загубить…

Краски! Кисть! Сейчас вылетит феникс!

******

Улыбнись всем трудностям назло!

Смеши печальных, корчись и дурачься…

Нам в этой жизни крупно повезло:

Вот я, вот ты – вот так и решена задача.

Все грубые слова за дверь гони

И, распуская волосы по ветру,

Живи. В глазах не утопай! – Тони!

Прощай пропащих добродушно, щедро.

Авантюристом будь, глупцом слыви,

Целуй прилюдно на коленях руки

Своей любви. Пой песни и живи,

Как будто этот день последний будет.

Не жди прекрасного. Оно уже сейчас.

Оно уже, как росписью узорной,

Легло на плечи, укрывает нас.

Благодари жизнь… это не позорно

******

Осень раздевает кроны

Возле дома, возле дома…

Шепчут листья под подошвой

Так бездомно, словно стоны.

Ливни, Грозы – психи лета…

Как костры на диком пляже,

Пляшут под капризы цветом

Всё деревья трехэтажные.

Грусти нет. Есть звёздный вечер,

Есть тепло, плед, чай в пиале…

Знаю: ничего не вечно.

С неба две звезды упали…

Все устали в это лето,

Залегли на спячку зимнюю.

А у нас с тобой бессонница

От любви беспечно сильной.

******

Бесконечность заключается в "сегодня", -

И в другое время не зови

Погулять. Оденусь по погоде…

Русские все пишут о любви.

Станет вечер падать мглой на плечи,

Застучат сердца вдруг до крови…

О религии, природе… Как-то легче.

Русские же пишут о любви.

В страстном танце души обреченно

Закружатся, стоя визави…

Нет на них управы и закона.

Русские все пишут о любви.

Дым струится вверх, сердца сгорели -

Не печалься! Слезы вытри! Не реви!

Песню ту в терновнике пропели, -

Русские поют лишь о любви.

******

Как Крузенштерны, как медузы

Сквозь океан, еле дыша,

Моя безудержная муза

Срывается с карандаша…

И слышит, слышит сквозь столетья

Глумливых странников времен.

Моя душа напишет крылья

И унесётся на поклон…

С одышкой, кашлем и бронхитом

Расквасит лоб в ударах ниц

Пред Ним. А крылья распадутся

В цитатки на устах девиц…

******

Писать стихи, страдать и плакать,

Лелеять чувствами тетрадь.

Быть с жизнью в постоянной драке,

Жить! не существовать.

Глотать комки от злоязычных.

К бессмертию устами путь

Копать… А после, как обычно,

Прилечь навечно отдохнуть.

И важность ощущать момента…

Вся жизнь – игра, вся жизнь – абсурд!

С небес летит моя монета…

Посмотрим… Аверс? Реверс? Гурт…

******

Моя любовь к тебе хрустальна,

Так же изысканно звонка.

Не терпит стуков аморальных,

Хлопков, ударов молотка.

Моя любовь к тебе железна, -

Ни сила ветра, кузнеца

Не гнёт её. Лишь сердце нежно

Слепит на свадьбу два кольца.

Моя любовь к тебе кевларом

Раскатывается по столу.

Ей время нипочём… А старость -

Как украшенье на балу.

Моя любовь к тебе – как воздух,

Который так необходим.

Как километры звёзд (на гвозди

Я в небе их приколотил).

Моя любовь – как крепкий кофий,

Который бодрость дарит всем.

Как у Булгакова был морфий,

Так у меня есть ты – Эдем.

******

Все поэты кудрявые. Вы замечали?

Пушкин, Есенин, Цветаева, Блок…

Это тенденция? Случай? Судьба ли?

Или им кудри накручивал Бог…

Плойкой усердно работал, залачивал,

Химию делал, грел бигуди,

Трубочки, тряпочки гелем намачивал,

Вил и нашëптывал заповеди.

Вил и нашëптывал, чтоб написали…

Чтобы горели их души огнём.

Ради поэзии чтоб умирали…

Словом разбили в прозе проём.

И, задыхаясь последними строчками,

Стоя пред публикой цепеневшей,

Кудри качались от ветра крючочками…

Плакал бы Бог и прощал сумасшедших…

******

Все женщины мира со мной согласятся,

Что счастье в цветах – относительное…

Чем больше с тобой она будет смеяться,

Тем будет она красивее…

******

Июнь. Жара. Пыль. Город. Смог.

Закину себя в уголок.

«Не написать и пары строк…».

Спаси и сохрани, мой Бог.

Осталось лишь читать других.

Себя найти в стихах чужих,

Таких красивых и больших…

Голос потух. Голос затих.

Голос тихонечко живет,

Он счастье дома бережет,

Он любит, верит, знает, ждет

Наступит время – запоёт.

******

Моё сердце – большая книга,

Что читать – не перечитать.

Улыбнувшись, дарю интригу.

Засмеявшись, даю понять,

Что счастливыми заколочена

Дверь к бесхозной воде из глаз.

Убегаю жить на обочину -

На поля у страниц рассказа.

Забегу (может быть) раскаяться

В паре глав о дурных делах.

Говорят, молодостью прощается