– Ничего я не вижу. Что я должен видеть? Если ты хочешь, чтобы я воспринимал это как отпускной эпизод, ты все уничтожишь, прихлопнешь, как комара. Я люблю тебя, Валентина. Любить – это больше, чем помнить или собираться помнить.
– Не мне это надо говорить. Уж только не мне. Время внушает мне страх, время – это смерть, одна из ее ужасных масок. Тебе не кажется, что наша любовь идет против времени, что она как бы вне его?
– Да, – сказал Адриано, откидываясь на спину рядом с ней, – и потому послезавтра ты отправляешься в Болонью, я на следующий день – в Лукку[243]
.– Замолчи.
– Почему? Твое время – это время Кука, как бы ты ни сдабривала его метафизикой. Мое, наоборот, зависит от моей прихоти, моего желания, я выбираю или отвергаю любые расписания поездов.
– Вот видишь, – прошептала Валентина. – Так или иначе, но мы должны спуститься на землю. Что нам еще остается?
– Поехать со мной. Оставь ты свои знаменитые экскурсии, оставь Дору, которая говорит о том, чего не знает. Поедем вместе.
И все-таки как хорошо было целовать его, уступать его силе, мягко скользить по волнам наслаждения, которое дарило ей тело, обнимавшее ее; чем отвергать его, намного лучше разделить с ним это согласие, которое он, снова уйдя в наслаждение, переживал будто впервые.
Валентина встала первая. В ванной она долго стояла под сильной струей воды. Когда она, надев халат, вернулась в комнату, Адриано, полусидя в постели и улыбаясь ей, неторопливо курил.
– Хочу посмотреть с балкона на сумерки.
Гостиницу, стоявшую на берегу Арно[244]
, освещали последние лучи солнца. Фонари на Старом мосту еще не зажглись, и река была похожа на лиловую ленту, окаймленную светлой бахромой, над которой летали маленькие летучие мыши, охотившиеся за невидимой мошкарой; повыше стрелой проносились ласточки. Валентина удобно устроилась в кресле-качалке, вдыхая посвежевший воздух. Ею овладела приятная усталость, хотелось уснуть; возможно, она даже подремала несколько минут. Но и в этом междуцарствии забвения она продолжала думать об Адриано и о времени, слова монотонно повторялись, как припев глупой песенки: время – это смерть, одна из масок смерти, время – это смерть. Она смотрела на небо, на ласточек, игравших в свои невинные игры, – они коротко вскрикивали, будто разбивали на куски синий фаянс сумерек. И Адриано – это тоже смерть.