Чудо ты мое, зеленоглазое

Багира уселась возле подъезда. Взмахнув лапой, она отогнала игриво заигрывающего с ней молодого кота, а потом долго и задумчиво смотрела на удаляющихся людей. Прежде чем направиться следом за ними кошка вернулась к подвалу и потянула ноздрями идущий оттуда запах. Молодой кот сел рядом. Он уже собрался почесать у себя за ухом, но взглянув на Багиру замер. Кошка громко фыркнула. Вокруг не было ни единой живой души, но какое-то чувство подсказывало Багире, что это мертвое, недоброе место не долго будет оставаться пустым…

Витька гнал перед собой пустую консервную банку. Он изредка бросал на Петровича любопытствующие взгляды. Судя по сосредоточенному виду старика, его мысли были далеко.

– О чем думаешь, дядь Коль? – окликнул старика Витька.

– А-а-а?.. – Петрович мельком взглянул на племянника. – Слышь, Витьк, а дом-то в твоей деревне хороший?

– Какой дом?

– Ну, тот, который ты присмотрел?

– Хороший. В два раза больше чем твой: три комнаты и кухня. Правда, одна комната проходная.

«Я в проходной жить буду, – решил про себя Петрович. – Все равно по ночам плохо сплю. Да и с внуками, если они на глазах вертятся, веселее…»

– Дом-то рубленный или каменный? – уже вслух спросил он.

– Каменный. Ему лет тридцать всего. Так что этот дом еще пару веков простоит.

– Скажешь тоже, пару!.. – рассудительно заметил Петрович – Мне, Витьк, самому этот дом посмотреть надо. От тебя он далеко?

– Через одну улицу. Минут десять ходьбы.

– А огород?

– Что огород?

– Ухоженный?

– Да уж не бездельники там живут. Не хуже моего.

– Кто живет-то?

– Дед с бабкой. Ну, а теперь они в город, к сыну, переезжать собираются.

– Не пьет?

– Кто, дед с бабкой?

– Сын их.

– Нет. Хороший мужик.

– Ну, тогда понятное дело, почему дед с бабкой к сыну перебраться решили…

Петрович замолчал. Витька оглянулся по сторонам, не зная чем развлечься дальше. Не полностью растраченная за работой энергия требовала выхода.

Дождь усилился. На дороге начали собираться первые темные лужицы. Витьке капнуло за воротник. Он поежился и как всегда неожиданно начал:

Стакан вина – в брод!..

Пусть не поймет седая дама,

Что нам от этой жизни надо,

Стакан вина – и в брод!

Вода щекочет кожу горла,

Одежду брошенную сперли

И вор орет, что б осторожно

Переходили брод.

Прости нас Бог,

За то, что жили,

За то, что мы не знали «или»

За то, что люди, наконец,

Прости,

Пойми,

Прими, Отец!..

Прости за то, что мы молчали,

Прости за то, что мы не знали,

Прости за то, что там, в пыли,

Куда не зная мы ползли.

За что прощать нельзя, прости же!

Ты видишь?

Головы все ниже

И пусть ночной и страшный брод

Нас перекрестит иль убьет.

Вода у губ,

Течет сквозь зубы,

Мы слышим ангельские трубы,

Открыть бы только сжатый рот…

Но Бог?!..

За что мелеет брод?

Мы шли к тебе с надеждой, Боже,

Смотри, из лиц вновь лезут рожи,

Мы шли к тебе, ты – обманул,

Ты берег нам к ногам швырнул…

Стакан вина – и в брод,

Пусть не поймет седая дама,

Что нам от этой жизни надо,

Стакан вина – и в брод!..

– Ты, Витьк, лучше Бога не трогай, – немного подумав, сказал Петрович. – Не хорошо это.

– Да я и не трогаю, – простодушно улыбнулся Витька. – А вот когда ручку возьму, сам не знаю, что со мной начинает происходить: словно жжет меня что-то… Изнутри жжет. А верующий из меня, дядь Коль, плохой, в церкви-то я только на Пасху бываю. Правда, с легкой душой туда прихожу и… – Витька немного помялся. – И верю, что ли?.. Когда последний раз был, поп, значит, по рядам ходит и на куличи с букетика брызгает. А меня увидел и к-а-ак хлестанет святой водой мне по физиономии слева направо! У меня даже с носа закапало. После такого умывания я два месяца ни капли спиртного в рот не брал. От одного вида водки тошнило.

– Лучше бы тебя этот поп прямо из ведра окатил, – улыбнулся Петрович. – Глядишь, совсем пил бросил.