Чумовая ночь под Рождество

— Нет, это невыносимо! Да ты соображаешь, что говоришь? Убийство, да еще и наркотики, это же... Это конец, — взвыл Бобриков. — «Родник» на грани закрытия, я стопроцентный кандидат в пенсионеры, вернее, в уголовники, а скорей всего в покойники. У меня слабое сердце, — жалобно всхлипнул он. — Да что там слабое, оно, можно сказать, совершенно больное. Ты только послушай, как оно колотится. Если я переживу сегодняшнюю ночь, это будет настоящим чудом, а вот если попаду в тюрьму, то никакое чудо меня уже не спасет, долго я там не протяну.

ГЛАВА 17

— Да что же это такое в самом деле? Дамочка, мне уже надо идти, отпустите меня, очень вас прошу, — нервно лепетал молодой человек, с мольбой глядя на Софью Адамовну. — Дамочка, послушайте...

— Нет, это вы меня послушайте, уважаемый, — перебила та, продолжая цепко держать его за руку. — У вас что, чирей на одном месте, неужели трудно посидеть со мной и выслушать?

— Нет у меня никаких чирьев, и мне совсем нетрудно, но лучше в другой раз.

— Другого раза не будет, — не сдалась захмелевшая Бобрикова. — И не нужно трепыхаться, это бесполезно. У меня мертвая хватка, как у бульдога, — хихикнула она.

— Оно и видно, — буркнул себе под нос бедолага, обреченно закатывая глаза.

— Вы вроде сказали, что писатель? — спросила его Софья Адамовна.

— Да, я писатель.

— В каком жанре творите?

— Фэнтези.

— А вот это зря!

— Почему зря?

— Потому что фантазия — это все неправда, все ненастоящее и вообще, лично я совсем не люблю этот жанр. Он мне совершенно неинтересен.

— О вкусах не спорят, кому-то, наоборот, очень даже нравится фантастика, — обиженно возразил писатель. — И лично я с большим удовольствием пишу в этом жанре.

— И напрасно! Лучше послушайте меня, женщину с большим жизненным опытом, и уверяю вас, что не прогадаете. Вам непременно надо писать романы о человеческих судьбах. И вам вдвойне должно быть интересно, а главное, полезно знать эту правду жизни из первых рук — вот из этих рук, молодой человек, — и Софья Адамовна энергично потрясла своими конечностями перед самым носом писателя. — Я согласна быть главной героиней вашего будущего бестселлера. Наша встреча произошла не случайно — это судьба. Вот увидите, мы обязательно прославимся.

— И о чем же будет этот бестселлер? — с сарказмом поинтересовался писатель. — Что за сюжет вы хотите мне предложить?

— Вы напишете роман о трагической судьбе обманутой женщины. Да-да, молодой человек, коварно обманутой женщины, — всхлипнула Софья Адамовна. — А ведь я прожила с этим человеком двадцать семь лет! Вы только вслушайтесь в эту цифру — двадцать семь лет! Конечно, вы еще слишком молоды, чтобы понять, что это такое, но... Давайте за это выпьем водочки, не чокаясь, — пробормотала Бобрикова и выпила рюмку до дна, уже четвертую по счету. — У-ух-х, — передернулась она. — А знаете, почему я с вами не чокаюсь? Потому что на поминках никогда не чокаются, а у меня сегодня именно поминки.

— У вас кто-то скончался?

— Скончалась моя семейная жизнь, — с надрывом вздохнула мадам Бобрикова. — И я справляю поминки по ней, по обманутым иллюзиям, и вообще... за это стоит выпить. Нет-нет, вы никуда не уйдете, а посидите со мной, — и она снова схватила писателя за рукав, когда тот попытался подняться со стула. — Вы лучше внимательно меня слушайте и мотайте на свой молодой и еще такой редкий ус. Представьте себе картину. Я бросаю все! Ловлю такси, лечу сюда как угорелая, а выходит, я здесь вообще никому не нужна?! Как говорите, вас зовут?

— Николай!

— Наливайте, Коля, давайте мы с вами еще водочки выпьем!

— Я не хочу водки, отпустите меня.

— Я тоже не хочу, но надо, — не сдалась Софья Адамовна. — Сегодня ведь праздник?

— Вы только что сказали, что у вас поминки.

— Это дело второе, — отмахнулась Бобрикова. — Сегодня праздник? — настойчиво спросила она.

— Праздник.

— Рождество?

— Рождество!

— Как это символично — объявить мужу о разводе в рождественскую ночь! — снова всхлипнула она. — Вот за это давайте и выпьем.

— Но я не пью водку, — снова возразил писатель.

— И не надо, выпейте шампанское, — не сдалась Софья Адамовна. — Вот, целая бутылка стоит. Вы должны со мной выпить, потому что не можете отказать обманутой женщине в такую ночь. Вы просто обязаны разделить со мной мою печаль, мой развод, мою загубленную жизнь.

— Да я-то здесь при чем? — взвыл писатель. — Почему именно я должен делить с вами вашу загубленную жизнь?

— Потому что вы мне понравились. Потому что у вас добрые глаза. И потому что мы не просто так с вами встретились именно сегодня. Я уже говорила и повторю снова — это судьба, предначертанная свыше! И потом, вы же мужчина, как вы можете бросить меня здесь и сейчас одну?! Я не могу быть в такую минуту одна, вы это понимаете?! — начала бить себя в грудь Софья Адамовна, не забыв при этом проглотить еще одну рюмку водки. — Вот вы мне скажите, только откровенно, я женщина или не женщина?!

— Женщина, — тяжело вздохнул писатель.

— Интересная?

— Господи боже, и что прицепилась как репей? — еле слышно прошептал он и уже громко ответил: — Да, интересная!