Чумовые истории. Пёстрый сборник

Пошумели, улеглись. Жизнь текла своим чередом. Времена года сменяли друг друга. Птичница ощипала гусынь и петуха забрала. И поросенок куда-то исчез. Странные дела… Ягненок рос, беззаботно скакал и распевал дурацкие песенки на всю округу. Юный поэт порвал Козла в поединке на лирах. У него даже завелся друг – Соловей. Овчарня на ушах стояла: "Да где это слыхано, баран и соловей?! И куда только мать смотрит!?" Хозяйские лошади ржали при виде белого ягненка громче обычного: "Смотрите, смотрите! Какой важный красавчик! Вай! Какая шерсть! Белее снега! И с кем спутался? С Соловьем! Ахаха!"

Однажды пастух поставил в овчарне новые ворота. Все овцы как овцы, стояли в сторонке и блеяли, один белый не как все: шел, не разбирая дороги, и ударился лбом. Он был омрачен новостью, которую разболтала пастушья собака. Она сказала… Нет, такое сложно произнести. Еще сложнее это принять. Неужели правда?..

Наступила осень. Воздух наполнили крики улетающих в жаркие страны птиц. Соловей недолго собирался. И летят, сбившись в стаю, привередливые, шумные никударики, с песней "доникогданьица!" Белый баран приставал ко всем с вопросами. Всё сходилось. На него шипели, на него топали копытами, рычали, мычали и норовили клюнуть в глаз, но он не останавливался. Он хотел знать истину. Он чувствовал, она где-то рядом, на поверхности. Никто не замечает по привычке. Не видеть дальше своего клюва, носа, хвоста. Какой самоуверенный тип! Юнец, нахал! Никакогогого воспитания!

Впервые в жизни белого барашка застыли лужи. Мороз стал пощипывать кожу. Овцы теснее сгрудились у кормушки, в ожидании еды. Впервые их хозяин пришел… О, ужас! Барашек оцепенел. Собака не солгала ему. На человеке висела лохматая шкура его, барашка, прадедушки! Позор людскому роду! А что они сделали с глупыми курицами?! Сварили бедняжек на обед, а перьями набили подушки!

Всё внутри кипело. Нет, он не смирится! Нет, он не позволит! Он поведет за собой легионы бараньих темных душ, революция, товарищи, война значит война!

"Чего это с нашим белым творится? Совсем очумел. Надо его отделить от остального стада. А то он нам дел наворотит… Барашек ученый, бит розгой моченой. Не баран, а шайтан!"

***

Обязательно должна быть моралитэ. Без этого ни шагу. Баран ведь даром что красавчик. Баран он и есть баран! И все же, в память о нем хочется сказать, что без белого барана на дворе стало темнее… и тише.

7.2 Оборотень, что скрывает свою человеческую сущность

По утрам, на речке Чорной,

в ивняке, у ржавой сваи,

кто-то громко так вздыхает,

и сопит, ломая ветки.

То не лихо, не водяник,

не утоплый гастарбайтер,

и не выпь, и не проклятье

рода лордов Баскервилей.

Это только Витя-Сивый,

прокурор того района.

Сей феномен не изучен

и достоин рассмотренья

всех ученых академий,

и доцентам, и студентам -

всем проблему эту в корне

препарировать пора.

*

Шу спрашивает у Ласло: слушай, ведь если человека укусит вампир, он станет вампиром?

– Ну, так, типа того.

– А если оборотень – оборотнем?

– Угу. Не темни. Что стряслось?

– Меня укусил козел.

– Тьфу ты! Анаксимандр!! И не стыдно? Тащишь в рот всякую гадость. Тебе, что, мало металлолома? Я же тебе вчера целое ведро гвоздей насыпал, а?

7.3 Камень с побережья

В это трудно поверить, но мы живые. Да, мы очень медленно растем, медленно думаем, медленно умираем. По меркам углеродной формы жизни, которая претендует на лавры создания собственной оболочки Земли – биосферы. А по мне, так они – пена дней. Как для вас, двуногих, – плесень на хлебе. Видел я и других белковых двуногих, господствовавших на планете. Они тоже казались непобедимыми и приспособленными ко всему. Но нет.

Мы – твердь. Мы – основа всего. Мы – рожденные в магме, в огненных недрах, мы – остывшее Солнце. Каждый из нас – замедлившийся и отяжелевший Свет.

Я – поросший мхом базальтовый валун на Балтийском взморье. Меня точат свинцовые волны, лижут и шепчут мне колыбельную. На меня смотрят звезды зимними ночами. На мне то корона изо льда, то платье из водорослей. Мне ребра поломали бульдозером. Меня экскаватором силой взяли и перевезли сюда, где швырнули криво в мелкую воду, подняв тучи кварцевого песка и известняка.

В начале голоцена на мне изощрялись в рисовании первобытные охотники на мамонта. А теперь вот… Кто-то вчера написал синей краской:

"То не мертво, что в Вечности пребудет, через эоны лет…"

8. На основу стварних догађаја