Чужая кровь

Снимаю тапки и, не наклоняясь, влезаю в туфли без задников – ну вот, теперь можно хоть на бал, хоть на допрос.

Я выхожу из комнаты. Сыщик сидит там, где я его оставила, и рассматривает старую пожелтевшую фотографию юных Маши и Николая. Я опускаюсь рядом, вытянув вперед поврежденную ногу.

– Неужели это она? – тихо произносит Антон. – Она сейчас совсем другая.

Я понимаю, о ком он.

– Ты про внешность?

– Не только. Я уже успел многое прочесть в этой тетради.

Я замечаю, что дневник, лежащий на его коленях, открыт примерно на середине.

– Время всех меняет, – произношу я банальность. Мне неприятно обсуждать Марию.

Очевидно, Антон чувствует что-то неладное в моем голосе и одной рукой привлекает меня к себе:

– Ты, наверное, неважно себя чувствуешь?

– А как ты думаешь? Не каждый день у меня начинается с двух смертей! – пытаюсь я мрачно пошутить, но понимаю, что еще немного – и разревусь. Нервы уже на пределе.

Я прижимаюсь лбом к мужскому плечу и в этот момент остро осознаю́, что вот, сейчас приедет милиция, всех допросят, всё осмотрят, заберут трупы, уведут преступника, и этот здоровяк-детектив с кошачьими глазами навсегда исчезнет из моей жизни.

Его миссия будет окончена – он защитил своего клиента, отработал полученную плату, завтра его будет ждать новое дело. А я… А я останусь для него только частью одной из тех историй, которыми он, не называя имен, возможно, делится за пивом с друзьями.

Казалось бы, мне-то что с того? Ведь он для меня тоже лишь случайный знакомый. Жизнь свела нас всего на несколько дней. Может, я как-то по-особому восприняла это знакомство лишь из-за трагичности столкнувших нас обстоятельств? Не исключено, что завтра я проснусь и уже не вспомню об этом человеке.

Пару минут я пытаюсь внушить себе эту мысль, разглядывая, как Антон пробегает глазами страницы. Я любуюсь его твердым красивым профилем, четкой линией скул и опущенными ресницами и мысленно твержу себе: «Подумаешь, какой-то сыщик. Зачем он тебе вообще нужен? Скоро ты станешь свободной, найдешь себе кого-нибудь получше».

Но какой-то противный голосок в моей голове неожиданно возражает: «Мне не нужен никто «получше». Мне нужен именно этот мужчина». Я пугаюсь этой мысли. Неужели я успела так привязаться к Антону? Я еще крепче прижимаюсь лбом к его плечу и крепко обхватываю руками его бицепс.

На мгновение Городецкий поднимает от тетради удивленные глаза, но взгляд его тут же теплеет. Он ласково улыбается, даже не подозревая, какие страсти бушуют во мне, и снова возвращается к чтению.

Эта улыбка дарит на мгновение надежду: может, я не совсем безразлична Антону? Хотя с чего бы мне так считать? Да, после моего падения с лестницы он трогательно заботится обо мне. Но это вполне можно списать на его доброе сердце и хорошее воспитание. Да, он поцеловал меня тогда, у реки. Но это был лишь минутный порыв – он сам признался.

«Увы! – прихожу я к грустному выводу. – Моя любовь из разряда безответных». И тут же вздрагиваю. Что? Я назвала это чувство любовью? Да я с ума сошла! Разве можно полюбить кого-то за три дня? Разумеется, это никакая не любовь. Наверное, такое же сиюминутное увлечение, как и у Антона в отношении меня. Я не должна это так явно демонстрировать. Хотя бы для того, чтобы потом не чувствовать себя полной дурой – ведь вполне вероятно, что мы расстанемся с Городецким уже сегодня вечером и не увидимся больше никогда.

«Даже сейчас нечего липнуть к нему, отодвинься!» – мысленно приказываю я себе, но почему-то безвольно продолжаю сидеть, не шевелясь, и смотреть, как сильная мужская рука с длинными пальцами переворачивает страницы одну за другой, и как бегают по строчкам внимательные глаза.

* * *

Минут через двадцать Антон делает большой вдох, закрывает старую тетрадь, потом шумно выдыхает, обращает ко мне лицо и говорит:

– Помнишь, я тебе сказал, что в этой цепи не хватает важного звена?

Я киваю, выжидающе глядя на него.

– Это звено найдено, – сыщик хлопает ладонью по обложке дневника. – Теперь я могу восстановить всю цепочку и, думаю, мне удалось наконец разобраться, каковы были мотивы всех участников этих событий. Если честно, я и сам не ожидал, что…

В этот момент от дороги доносится автомобильный сигнал.

Городецкий обрывает фразу, не договорив, и легонько отстраняет меня:

– Это наверняка милиция. Надо пойти открыть им ворота. Посиди тут. Я сам их встречу.

Он поднимается с раскладушки, снова заправляет прочитанный дневник за пояс джинсов и спускается на первый этаж. Я слышу, как его уверенные шаги звучат в холле, потом хлопает входная дверь и наступает тишина.

Но уже через несколько минут дом наполняется звуками и людьми, снующими везде, как муравьи. На первом этаже они, переговариваясь между собой, рассматривают мертвого Андрюшку и допрашивают Карена, на втором крутятся возле трупа Марии.

Меня пока не трогают, и я по-прежнему сижу у стены на раскладушке, отстраненно наблюдая, как по моему дому (а я уже привыкла считать эту дачу своим домом) бесцеремонно расхаживают незнакомцы.

Антон лишь ненадолго подходит ко мне, трогает за руку и участливо спрашивает: