Чужая страна

– Да-да, – поддержал Кристоф, вдохновившись храбростью жены. – Не надо было вас впускать. Пожалуйста, если у вас есть к нам вопросы, то обратитесь в полицию, и через них…

– Сядьте! – не выдержал Том.

Давно копившееся раздражение, злость на Клэр, досада на Делестров – все перемешалось и вылилось в яркую вспышку гнева. В голове мелькнула картинка: Кабул, голый Яссин на стуле, с влажными от страха глазами. Кристоф и Мария отреагировали так, будто он вытащил пистолет. Кристоф машинально сделал шаг назад и почти упал в кресло; Мария оказалась покрепче, но в конце концов и она опустилась на стул возле стола.

– Что вам нужно? – прошелестела она.

– Почему вы себя так ведете? Вы что-то скрываете? – Кристоф открыл рот, но Том не дал ему ответить: – Очень странно, что вас не интересует, где сейчас Франсуа. Как вы это объясните? Считается, что он ваш лучший друг, нет?

Кристоф ошеломленно посмотрел на него, как пассажир, которого внезапно разбудил кондуктор и который не понимает, где он в данный момент находится. У него было уставшее, бледное от сидения в четырех стенах лицо.

– Но я знаю, где Франсуа, – выговорил он. Слова Тома наконец дошли до его сознания. Правой рукой он вцепился в подлокотник кресла; Том заметил, что костяшки на его пальцах побелели, а на лбу выступили крупные капли пота. Волосы у него росли треугольником. Вдовий пик, подумал Том.

– И где он?

– С какой стати мы должны вам говорить? – Мария бросила растерянный взгляд на мужа. Кристоф покачал головой, словно предупреждая ее, чтобы она не сопротивлялась. – Вы говорите, что вы шпион. А может быть, вы в сговоре с тем журналистом, который звонил нам после убийства. Мы уже все ему рассказали, несколько раз. Мы не хотим говорить о том, что произошло.

Том встал и повернулся к ней:

– Зачем журналисту притворяться шпионом? Кому придет в голову делать такие идиотские вещи? – Вопрос повис в воздухе; Делестры не нашли что ответить. – Скажу напрямую. У меня есть основания считать, что Франсуа попал в большие неприятности. Мне надо знать, вступал ли он с вами в контакт. Я хочу посмотреть вашу почту.

Мария фыркнула, и Том невольно восхитился ее самообладанием.

– Это наша частная переписка! Почему мы должны вам ее показывать? Вы не имеете права…

– Китти спит? – перебил Том. Он сделал шаг в сторону детской, как будто собрался войти туда и взять ребенка.

Мария поняла все мгновенно.

– Откуда вы знаете, как зовут мою дочь? Том повернулся к Кристофу:

– Как насчет книг, которые Франсуа вам обещал, когда писал из Туниса? Он их купил? «Дядя Фрэнки» приезжал к своей крестнице?

Делестр попытался встать, но Том шагнул к нему.

– Оставайтесь на месте. – Память снова вернула его к Яссину. Он чувствовал свою власть и нетерпение и напомнил себе, что необходимо сдерживаться, чтобы не зайти слишком далеко. – Я не хочу, чтобы наша беседа вдруг стала сложной. Для всех нас. Я просто пытаюсь объяснить вам, что я и так могу получить доступ к любой информации, которая мне нужна. Но мне необходимо ваше содействие, потому что всегда лучше обойтись без нарушения закона. Мне не хочется терять время и прослушивать ваши телефонные звонки. Мне не хочется обращаться к нашим сотрудникам, которые работают в Париже, и просить их наблюдать за вашими передвижениями. Или взламывать ваш компьютер. Или следить за вашими друзьями. Но если у меня не останется выбора, я это сделаю, потому что информация, которая мне нужна, стоит того, чтобы преступить закон. Вы меня понимаете?

Кристоф был похож на школьника, которого задирают хулиганы.

– Я веду себя честно и открыто. Есть два пути, чтобы получить то, что мне надо: трудный и легкий. Если вы выберете легкий путь, то вас оставят в покое.

– Скажите нам, что это за легкий путь, – тихо попросила Мария. Было видно, что Делестры окончательно сдались.

– Мне нужно увидеть фотографию Франсуа, – сказал Том. – У вас есть его фотография?

Он заранее знал ответ, и слова Кристофа только подтвердили его догадку.

– Все сгорело во время пожара. Все альбомы, все снимки – все пропало. У нас нет ни одного фото Франсуа.

– Ну конечно. – Том подошел к окну и взглянул на улицу Дарвина. Снаружи пахло выхлопными газами. – Как насчет Интернета? «Твиттер» или «Фейсбук»? Может быть, можно посмотреть там?

Мария склонила голову набок и удивленно посмотрела на него. Откуда вы знаете, говорил ее взгляд.

– Кристоф не может зайти на свою страницу в «Фейсбуке», – озадаченно сказала она. – Она не работает уже где-то месяц.

– Я им писал, – подтвердил Кристоф. Они оба смотрели на Тома так, будто это он все устроил. – Пытался сменить пароль. Один раз я все же прорвался, но все мои друзья куда-то пропали, и вся информация, и фотографии.

– Пропали?

– Пропали. Как будто их стерли. И то же самое с почтой, и с Dropbox, и с Flickr. Все, что связано с Интернетом. После пожара начались какие-то странные проблемы. У меня остался только один аккаунт, мой старый имейл. Только так я могу поддерживать связь с друзьями. Все остальное не работает.

Мимо окна с ревом промчался мотоцикл, притормозил на углу и скрылся на улице Соль.