Чужой президент

Изображение происходящего в спальне Риты замерло на мониторе переносного компьютера, который лежал раскрытым на блестящем столе офиса. В офисе была дорогая, изысканная простота, а за столом, во вращающемся кожаном кресле сидел подтянутый, здорового вида и в дорогом костюме сероглазый мужчина, лет тридцати-тридцати пяти. Окно офиса являлось одновременно и стеной, за ней открывался прекрасный вид столичного города. Хозяин офиса повернулся к этому виду и обратился к микрофону громкой связи.

- Пусть войдёт.

Тёмная дверь раскрылась. В офис неуверенно зашёл бледный мужчина с бегающим взглядом, отчаявшийся, какой-то взъерошенный и в мятом костюме. Сидящий в кресле хозяин офиса внешне был поразительно на него похожим. Но только внешне. Он намеренно молчал, спокойно ждал ответа, в котором не сомневался.

- Я согласен, - вымолвил вошедший.

Хозяин офиса одобрительно кивнул.

- Правильный выбор. Ты станешь президентом мировой корпорации. Самым богатым президентом.