Дачная история

Тирза пискнула, схватила полотенце и посмотрела на меня умоляющими глазами. Ага, ясно. Чего доброго, опять лакеев позовет меня выволакивать. Не достойны они на мои прелести любоваться. Я позволила себя вытереть, одела свежую ретро-ночнушку с мережками и воланами, послушно улеглась в постель. Зевнула. Не знаю, кто там и зачем приехал, мне спать хочется.

Глава 2.

– Юлька! Ты не представляешь, что мне приснилось! – закричала, едва проснувшись.

Надо было сначала открывать глаза. А потом уже рот. Потому что балдахин и широченная кровать были те самые, из глюков. Приоткрылась дверь и просунулась смазливая мордочка горничной. Тирза, ага. Я по-прежнему сплю.

– Госпожа, вы звали? Попить? – Тирза тут же начала хлопотать вокруг, успевая дать мне напиться, расправить подушки, положить рядом зеркальце с расческой.

Я проанализировала свои ощущения. Все было отлично. Голова не болела, не кружилась. В глазах не двоилось. Но стенки были обиты шелком! Лиловым шелком с цветочками! И балдахин был мягкий и плотный. Глюки разве такие бывают? Осязаемые?

Мрачно умылась, позволила себя расчесать, сунула руки в подставленный атласный капот. Тирза завязала на талии бант.

– Сколько я спала?

– Так уже вечер, через полчаса ужин будут подавать, – сообщила Тирза.

– Ужин – это хорошо, – меланхолично заметила я. Проспала весь день, сплюшка. Ущипнула себя за руку. Больно! И пятно красное осталось. Глюки глюками, но не так же долго!

– Господин барон приказали сообщить о вашем самочувствии, я буквально на минуточку, скажу лакею, что вы поднялись, – Тирза скрылась за дверью.

Я остановилась у стены и стукнулась в нее головой от бессилия. Погладила скользкий шелк, ощутила пальцами выпуклые тканые цветочки. Снова стукнулась. Явно не бетон и не кирпич. И звук гулкий. Пусто там, что ли? Я подошла к другой стене и хотела повторить эксперимент, но меня обхватили сильные руки, оттаскивая от стены.

«Что они тут баронесс таскают, как кукол», – вяло подумала я.

– Вы опять за свое? Голову разбили? Зачем?! Если я вам так противен, зачем вы вышли за меня замуж? – раздался гневный баритон.

Ну, знаете, это уже переходит всякие границы! Какой замуж?!

– Верните меня обратно! – завопила, подняв голову к потолку.

– Куда? Да и к кому прикажете? – спросил мужчина, выпуская меня из рук. – Ваша престарелая тетка при смерти. Ваш батюшка ждет сына и попросил вас не привозить, чтоб не беспокоить молодую супругу. Куда вы поедете?

Я отошла на два шага и рассматривала мужчину с открытым ртом. Точно, глюк! Сомнений больше не осталось. Такие в реале не водятся. Высокий, широкоплечий, с красивым и мужественным лицом, с убийственной ямочкой на подбородке. Естественный завиток каштановых волос подчеркивал красоту лба. Это – муж? Мужья такие не бывают, только любовники. Дайте два!

– Знаю, вам противно на меня смотреть, – уверенно сообщил муж и я захлопнула рот. С чего такие выводы? Мы настолько с ним не ладим?

– Просите, – пролепетала жалобно. – У меня голова не работает. Вы кто?

– Ваш супруг, барон Матсин, – поклонился мужчина.

Уау! У меня даже ноги ослабли. Этого мужика вместо анестезии можно в стоматологии использовать. Все дамы рты откроют и боли не почувствуют.

– А как вас зовут? – еле слышно спросила я. – Запамятовала, простите.

«Госпожа» и «баронесса» звучит хорошо, но я даже не знаю, как меня тут звали! Точно звали, потому что прежняя супруга, я сильно подозревала, таки померши. Я попаданка и самозванка. Не дай бог, какая старая нянюшка появится и тыча корявым пальцем, спросит: «Ты кто?». Хоть я девушка из приличной семьи, манеры у меня точно не баронские.

– Эжен, баронесса, – терпеливо ответил мужчина. – Не думайте, что ваши новые выходки заставят меня отказаться от брака. Забудьте про монастырь!

– Отказаться? – как попугай, повторила я.

От таких мужиков разве отказываются? Это ж как зажраться надо? Да ему ни Толик, ни Игореша в подметки не годятся! Нет, конечно, красоты мужик сногсшибательной. Но мне не шестнадцать лет уже, кое-какой опыт есть. Бывают мужики, как новый холодильник, снаружи блеск, а внутри пусто, и лампочка перегорела. Только тряпочкой протереть. Зато красиво! Почему мне от него отказываться? Включим логику.

Значит, у него есть такие недостатки, из-за которых с ним жить нельзя. Пьет? Да у всех мужики пьют. Или уже не могут, потому что закодированные. Бьет? Это бы меня заинтересовало, потому что я чемпионка области по кик-боксингу и таэквон-до, и с одним мужиком-то точно справилась бы, хотя бы за счет неожиданности и новизны приемов. Судя по сюртукам и моему капоту, тут дамы должны быть слабыми и беспомощными, раз даже расчесаться и искупаться без посторонней помощи не могут. Так что ногой по лицу – оно и больно, и поучительно будет. Обычные кухонные боксеры, получив отпор, сразу забывают о рукоприкладстве, трусливые, как шакалы. Другие и не станут женщину бить. Как только ударил – сразу за сковородку, и бей супостата! Иначе всю жизнь в синяках будешь ходить, врать, что упала пять раз одним местом.