Дама с собачкой (собака страшная)

Москва зеркалила сама себя, выворачивая наизнанку улицы, завязывая в крепкие узлы гудящие сквозняком ветки метро, превращая высотки в шахты лифтов, ломая мосты и взрывая дорожное покрытие: асфальт пузырился под ногами, таял и тянулся чёрной жижей, поглощая прохожих, как в детстве разомлевший на солнце вар на заброшенных стройплощадках глотал попавших в него насекомых. В аптеках продавали крысиную отраву для свекровей и свёкров, тестей и тёщ, и смесь соляной и азотной кислот, разлитую в стеклянные пузыри с гордой наклейкой «царская водка» с гравюрой Петра, маркетологи, жертвы ЕГЭ, растворяли в ней золото своих мозгов. В продуктовых продавали гробы и чёрный креп, завернутый в тугие рулоны. В подворотнях танцевали нижний брейк под песни Розенбаума, позабыв про вальс.

Я шла, ощущая силу от сопротивления подошв благородных чёрных кожаных, похожих на военные, высоких ботинок, они оставляли светящиеся в ультрафиолете следы на отравленном сентябрём асфальте. Шла мимо забранных в решётки полуподвальных окон, в которые ветер наметал кучки подохших разрезанных, сочащихся кровью листьев дикого винограда: они пытались там укрыться от ветра.

На другой стороне улицы на чердаке над портиком старинного дома через мутные нецелые стёкла она видела восемью глазами своей цепкой памяти уже исчезнувшие к этому времени поломанные мольберты, посеревшие от пыли и дорожной взвеси так и не законченные подмалёвки сдохшего, когда-то любимого художника. Если бы не пружинящие подошвы берцев, я бы упала от тоски прямо в прах осени лицом, но шнурки, опоясывающие голени, и пружинящая подошва жили сами по себе и не давали рухнуть в ощерившуюся пасть осени, спрятавшейся в водостоках, в щелях на плитке, в подвальных, заваленных мёртвой пыльной листвой окнах.

Чёрный голубь пялился, тщился смотреть на меня, в острые дырки моих зрачков слепыми кровавыми глазами, он качался на слабых лапках совсем рядом с деревянным тротуаром, опоясывающим нарядное в русских лубочных пыльных изразцах здание посольства Бразилии, спрятанное в витых чёрных свинцовых решётках, убранных разрезанными кровавыми листьями дикого винограда. Мне в здание, находящееся немного дальше на перекрёстке узких улиц.

Я шла будто по мосту с этого света на тот, печатала упругие шаги, спасибо берцам на почти негнущейся подошве и длинным шнуркам, опоясывающим лодыжки.

Девушка, шедшая навстречу, вдруг будто на подломленных ногах без тени сомнения и брезгливости, присела – и взяла в чистые ладони больного голубя и поцеловала его в кровавые глаза. Отвращение, рвотный рефлекс и ядовитая зависть к её чистому порыву скрутили меня винтом, берцы ускорились и упруго унесли прочь от неё и от него …

Массивные деревянные старинные двери с огромной вертикальной медной ручкой медленно и тяжело нехотя открылись, вывернув, будто в рвотном позыве, стёртые, давно умершие мраморные ступени.

– Здравствуйте, я к редактору, – вроде как пароль, сказала я.

Не дождавшись отзыва, я, как всегда, свернула налево и задохнулась как от удара в грудь. Я узнавала то, что невозможно было узнать и невозможно не узнать. Этого не могло быть, но я не сомневалась, что я это вижу.

Пачечка чёрных брошюр с пожелтевшей бумагой внутри, как только что выкопанные из могилы мертвецы как ни в чём ни бывало лежали перед зеркалом, там, где несчастные писатели, издавшиеся за свой счёт, оставляют свои книги, которые можно взять любому, пришедшему сюда.

Прошло лет двадцать, нет, сорок, нет, сто лет – словно в сказке «Спящая красавица»: всё сошлось – и чугунные заросли дикого винограда, и слепой голубь, и зеркало. Эти жалкие чёрные брошюры безглазо смотрели на меня – признаю я их или не признаю? Возьму в руки? Как та девушка на улице взяла в руки голубя, больного, с кровавыми слезами из глаз?

Я признала их.

Схватила все девять штук – не знаю, как они оказались там в этот единственно возможный день?

Кто принёс их? Кто оставил у зеркала, словно у портала между этим и тем светом?

Почему я пришла сюда именно сегодня?

Кто послал того голубя, с кровавыми глазами?

Но так должно было случиться.

Я не сомневалась в своём праве – там мои стихи, пополам с его стихами …

Изданные им, когда мы уже были отрезаны друг от друга навсегда.

А ведь он умер … почти десять лет прошло. Под поездом. Сам? Не сам?

Может, это он с того света чёрного голубя с кровавыми глазами послал?

Москва, вывернутая наизнанку, смеялась сумасшедше и ласково.

Прощай …

***