Дамочка с фантазией

Валентина словно только этого и ждала. Взволнованно рассказывает об этой ненормальной, которая сегодня явилась к ней на прием, жуткого своего диагноза даже слушать не стала, от лечения отказалась, а потом, как будто с печки упала, взяла да и оклеветала Валентину перед заведующей. Якобы та вымогала у нее деньги за какое-то лекарство, которое оказалось наркотиком! И все это перемежалось историей с преждевременными родами какой-то Маши, с безответственным поведением "Скорой помощи", бросившей Валентину в больнице в одном халате, с нападением стаи одичалых цыган, требовавших вывернуть карманы этого халата, и чудесным спасением Валентины при помощи мужа другой ее пациентки - азербайджанки Гули.

Вот это сюжетец! Я не я буду, если не использую его в очередном романчике! Но Валентине об этом, понятное дело, не говорю. Я вообще давно заметила, что люди не всегда нормально относятся к перспективе быть запечатленными в большой или даже не очень большой прозе. Поэтому свои тайные замыслы предпочитаю скрывать. Молчу я и о том, что недавно столкнулась с ее загадочной пациенткой на узкой дорожке. Хотя бы потому молчу, что пока никак не могу найти в этих двух историях точек соприкосновения.

А может, их вообще нет? Может, "проводница" просто маньячка?

– По-моему, эта особа наркоманка или чокнутая, - говорю я. - Видок у нее… И поведение, что называется, неадекватное.

– И не говори! - подхватывает Валентина. - Я сама на нее когда в кабинете посмотрела, сразу это подумала. Ну а сейчас окончательно уверилась, когда она начала требовать у меня очечник…

– Какой еще очечник?

– А вот этот.

Валентина выходит в комнату (я успеваю контрабандно засунуть в рот, со страшной скоростью прожевать, проглотить и даже запить чаем еще одну зефирку - восьмую) и возвращается с красивым бархатным зеленым очечником.

Беру его, открываю. Он пуст.

– А что в нем такого особенного? - спрашиваю я. - Очечник как очечник. Это твой?

– В том-то и дело, что нет. Кто-то еще позавчера забыл в моем кабинете. Я его на столе держала, потом машинально сунула в карман халата. Честное слово, такое ощущение, что на меня с этим очечником какая-то порча перешла. Знаешь, как бывает: поднимешь чужую вещь - и цепляешь на себя чужие проблемы.

– Знаю. Это называется "порча относом", - киваю я, думая, что мы как-то очень естественно перекатились на "ты". Мне вообще-то недели и месяцы требуются для этого, с моей-то внутренней зажатостью. А тут с пол-оборота получилось! Это Валентина меня так раскрепостила. - Слушай, а эта чокнутая - она у тебя в кабинете видела очечник?

– Ее фамилия Иванова. То есть она так сказала, а как там на самом деле, я не знаю, - говорит Валентина. - Видела ли?.. Точно, видела! Я помню, он упал со стола, она попыталась его поднять, но я велела ей сидеть смирно и не опускать руки, потому что мне надо было смотреть ее на тепловизоре.

Я знаю, что такое тепловизор. Понимаю, почему Валентина велела Ивановой не дергаться. Только по-прежнему никак не соображу, при чем тут очечник.

Или это шиз. Или…

Я снова открываю зеленый футлярчик, беру со стола нож и его концом поддеваю потертое донышко.

Сама не знаю, почему я это делаю. Может быть, потому, что мне показалось, будто бархатная прокладочка лежит неровно и немного топорщится. Ну и я ведь все-таки детективщица, не забывайте. И вообще, у меня еще в детстве одной из любимейших книжек была "Приключения Калли Блюмквиста". А потом - "Приключения Шерлока Холмса".

Поднимаю донышко и вижу тщательно свернутую серую бумажку.

Странно - я даже как-то не удивляюсь. Строго говоря, мало ли что там может быть. Небось это самая обыкновенная чистая бумажка, подложенная, чтобы очки не болтались в футляре. Или карта с точными указаниями: "Двадцать пять шагов норд-норд-вест от могилы мертвеца, копай под развилистой сосной - и найдешь клад…"

Точно, я от общей нестабильности жизни скоро свихнусь на деньгах! Кстати, писательница, насчет могилы мертвеца - это сильно сказано. Могила не мертвеца бывает?

Валентина смотрит на меня испуганными, расширенными глазами, словно я фокусник, вынувший из очечника парочку кроликов:

– Что это? Что там такое?

Разворачиваю листок. Это не карта, отнюдь. То есть найти клад мне по-прежнему не светит… Но бумажка настолько интересная, что я забываю о кладе. Она покрыта водяными знаками и представляет собой не что иное, как страничку, вырванную из паспорта старого образца. Вверху напечатано: "СЕМЕЙНОЕ ПОЛОЖЕНИЕ". Ниже стоит казенный штамп. В нем черными чернилами прописано название органа ЗАГСа (отдел ЗАГС Нижегородского района г. Нижнего Новгорода), число (25 мая 1990 г.). И далее: "Зарегистрирован брак с гр. ДАРЗИНОЙ Ларисой Петровной, 1962 г. р.". Подпись регистратора.

Ниже еще один штамп, заполненный на сей раз фиолетовыми чернилами. Тот же самый отдел ЗАГС Нижегородского района в 1991 году, 19 июля, расторг брак с гражданкой Пластовой Ларисой Петровной (запись номер 253).