Дамочка с фантазией

Странно ведет себя при этом Валентина… Она почему-то не вырывается. Наоборот! Она тоже прижимается к этому бандиту, всхлипывает и хохочет, а потом поворачивает голову и кричит:

– Алена! Это Долохов!

На меня обрушивается такое облегчение, что я совершенно перестаю соображать. Кидаюсь к человеку, которого несколько часов назад считала своим смертельным врагом. Он и меня обнимает и прижимает к себе. Потом как-то так получается, что Валентина из его объятий выскальзывает, а я остаюсь в них одна. Краем глаза замечаю, что Валентина тоже не обделена мужским вниманием: ее прижимает к себе… "милый мой бухгалтер"!

Ну и ладно, в конце концов, он ее муж, в его объятиях она и должна пребывать. А меня кто утешит, кроме Долохова? А утешать нужно, нужно. Потому что я начинаю плакать. Долохов прижимает меня к себе крепко-крепко, крепче некуда, гладит по голове, что-то бормочет в ушко, даже как бы по-дружески чмокает… А я никак не могу успокоиться.

Наконец я все же заставляю себя от него отклеиться. Валентина уже тоже отлепилась от мужа и торопливо рассказывает ему обо всем, что случилось. Мы с Долоховым молчим и только изредка переглядываемся.

Меня от этих взглядов в жар бросает. Причем от стыда. Нет, не потому, что он спас мне жизнь, а я у него опустошила компьютер. Могу представить, как я жутко выгляжу! Мокрая, в сбившемся полотенце, на голове сущее воронье гнездо, глаза заплаканы… Вдобавок я начинаю дрожать от холода. Потом оказывается, что мужчины, чтобы проникнуть к нам - они боялись, что мы ранены, истекаем кровью, - вышибли чем-то тяжелым окно вместе с оконницей и только так пролезли в баню. Вот теперь и тянет стужей. Поэтому мы переходим в предбанник, где почти так же холодно (там окно разбито выстрелами, и это стрелял не Долохов!), и торопливо одеваемся. Мужчины разбирают баррикаду у двери. Долохов один раз обернулся…

Наверное, потому, что Валентина, спохватившись, спросила:

– А что с бабой Пашей?!

– Да нормально более или менее, - отвечает Долохов, задумчиво наблюдая, как я, еще без свитера, только в лифчике, пытаюсь застегнуть на джинсах "молнию", которая, как нарочно, начала заедать. - Они ее только заперли в кладовке. Им не бабулька нужна была. Они вас искали!

– Да кто они такие?! - восклицает Валентина. - Это разбойники какие-то местные, что ли?

– Вернее, городские, - говорит Долохов. - Пойдемте, девочки. Только не очень пугайтесь, ладно. Одного, вернее, одну из этих тварей я подстрелил, ну да ничего с ней не сделается. Милицию и "Скорую" мы уже вызвали.

Во дворе странным образом светло. А, ну да, это от фар джипа и "Волги". Вижу кого-то на заднем сиденье "Волги".

– Кто это? - всматривается Валентина. - Кого вы туда посадили?

– Ты ее вряд ли знаешь, - отмахивается Долохов. - Это некая Лариса Дарзина.

– Вряд ли знаешь?! - потрясенно повторяет Валентина. - Ни-че-го себе! Мы с Аленой ее слишком хорошо знаем, эту заразу! Володька, она же всю машину разнесет!

– Ничего, не бойся. Не разнесет. Пришлось ее связать, кроме того, я ей малость вкатил успокоительного. Дама буйствовала так, что смирительную рубашку могла бы разорвать.

– А она перевязана? - спрашиваю я.

– В смысле?

– Ну, рана ее. Вы сказали, что одну из них подстре-лили…

– Не Ларису. Ее сестрицу.

– Кого?! - спрашиваем мы в один голос с Валентиной.

– Да вот, видите? - Долохов взбегает на крыльцо и открывает дверь. Из дома падает поток света, и я вижу толстого мужчину, который полулежит, откинувшись на ступеньки. У него перевязана чем-то белым рука, плечо стянуто, он явно без памяти.

Подхожу, всматриваюсь, не веря глазам. Да ведь это жуткий призрак, который преследовал меня! Тот железнодорожник! На сей раз он одет в какие-то бесформенные штаны и болоньевую куртку. Он бледен, глаза закрыты. Но я узнаю его сразу, несмотря на то, что по лицу урода стекают струйки какой-то черной воды.

– Что это? - шепчу я - у меня вдруг пропал голос. - Почему… черное, что это?

– Не знаю, - равнодушно ответил Долохов. - Думаю, тушь для ресниц. Да нет, Ирина Петровна ею не ресницы красила, а пушок, щедро покрывающий ее щеки и верхнюю губу. И создавалась полная иллюзия небритого мужского лица.

– Какая Ирина Петровна? - с трудом спрашиваю я.

– Пластова. Ирина Петровна Пластова. Родная сестра Ларисы Дарзиной.

D-x-NV

ИЗ ПРОТОКОЛА БЕСЕДЫ С ХРОМОВОЙ АЛЛОЙ ПАВЛОВНОЙ